А кому-то больно...

Холод пустой квартиры. Полусумрак небольшого помещения. Тяжелые шторы не пропускают в комнату теплый весенний свет. Плевать... По голым ногам пробегает давно прижившийся здесь сквозняк. Как-то похуй. Пепел. На грязном, залитом чем-то непотребным, полу. На покосившейся тумбочке, где когда-то стояла ваша фотография. На холодной мятой простыне, насквозь пропахнувшей им. Пепел и пустота. И уже не хочется верить в чудо... *** Тебя зовут Гэмзи Макара, и ты потерянный для общества ребенок. Так говорят все вокруг. Даже отец. Тебе 18 лет. Все твердят об учебе, работе. Но тебе как-то похуй. У тебя всегда есть сигареты с крутой травкой и старый ибанез, лично тобой расписанный в яркие цвета. И чертов лучший друг у тебя есть. Или был?.. Его зовут Каркат, и у него ахуенная задница. Он твой лучший друже, как ты сам любишь его называть. Вы знакомы уже 12 лет, но, к твоему великому сожалению, трахаться начали только с прошлой зимы. Да. Он твой бро с самой ахуенно-узкой задницей в мире. Он говорит, что ненавидит тебя. Вечно кричит что-то о тупости твоего клоунского грима, о ебаной травке, которая давно стала для тебя завтраком, обедом и ужином. Он кричит, что ты его бесишь. Но стонет он тоже круто. Когда ты целуешь его острые ключицы. Когда царапаешь соски. Когда вгоняешь в него длинные жилистые пальцы. Его стоны - просто гребаное чудо. Это было круто. Приходить к колледжу, где ты вообще-то числишься, и ждать его. Стоять под старым кленом и высматривать в толпе подростков знакомую черную макушку. Идти через парк в твою однокомнатную квартиру, которую купил тебе отец в надежде, что хоть в этом городе ты возьмешься за ум. По дороге долго и шумно обсуждать что-то. Ну или просто ругаться. Дни шли быстро и уверенно. На простынях собирался пепел и сперма, его и твоя. Он всегда кончал первым. Громко вскрикивая, раздирая твою спину в кровь. Он всегда засыпал у тебя, клубочком устроившись у тебя под боком, шепча во сне "люблю". И это действительно было гребаное чудо... А потом приехал он. Твой отец. Какой-то крутой бизнесмен, насколько ты знал. Он каждый год переезжал из города в город, вечно утаскивая тебя с собой. Ему было плевать на твоих друзей, на твои интересы. Его вечно не было дома. Высокий статный мужчина, он тратил деньги с невероятной легкостью. Каждый месяц он высылал тебе нехилую сумму и плевать хотел на то, что его сынуля в любом городе находит, где купить чудесные сигаретки. И да, это именно он купил тебе чертов ибанез, о струны которого ты до сих пор стесываешь пальцы до крови. Каркат всегда говорил, что ты не умеешь петь. Ну и что. Музыка - это чудо. А ты всегда верил в чудеса. Но в тот день чуда не случилось. Отец кричал. Долго. Громко. Раскидывал по полу залитые чем попало вещи. Ломал сигареты. Тогда он разбил рамку с вашим фото. Единственная фотография где Каркат улыбается. Ты разозлился. Закричал. И получил тяжелым кулаком в челюсть. Как маленький дикий зверек, ты кидался на него, но получал раз за разом. Последнее что ты видел - стекла той самой рамки. Дикая боль пробегает по лицу. - Завтра ты уезжаешь. Я забираю тебя отсюда. - словно приговор. Ты так и остаешься лежать на полу. Уткнувшись лицом в холодные стекла, ты теряешь сознание. Теплые руки гладят грудь, скользя по неестественно выпирающим ребрам. Влажные губы едва ощутимо касаются длинной шеи. Ты открываешь глаза и видишь его. По-хозяйски устроившись на твоих бедрах, Каркат улыбается самой блядской своей улыбкой. Ты оглядываешь помещение, слабо догадываясь, что вы не у тебя. Просторная комната, такая светлая и чистая. Книги на маленьких полочках. Диски аккуратно сложены на столе. И... Крабы. Большие. Плюшевые. Крабы. Они дико смешат тебя. Ты заливаешься хриплым низким смехом и понимаешь, что Каркат тоже смеется. Так странно. Чудесно. Нереально... "Завтра ты уезжаешь" - слова отца разрезают сознание. "Я забираю тебя отсюда" В глазах застывает ужас. А как же... Как же Каркат?.. Ты вскакиваешь, ощущая как лицо раздирает боль и вскрикиваешь толи от этой боли, толи от страха. Холод пустой квартиры. По голым ногам пробегает давно прижившийся здесь сквозняк. Плевать. Ты закуриваешь, медленно перебираясь на холодную кровать. - Будешь ли ты скучать?.. - руки по привычке тянутся к гитаре. - Будешь ли ты скучать? Будешь ли плакать или забудешь? Знаешь, уже плевать. Я не бросаю. Ты снова полюбишь. Я исчезаю вновь. Прости, мое чудо. Я не виновен. Как бы мы не любили, Нам не удастся сбежать от боли... Голос дрожит. Пальцы промахиваются мимо струн. Пепел сыпется с истлевающей сигареты. Пепел и пустота. И уже не хочется верить в чудо... *** В салоне машины тепло. Черное кожаное сидение и любимый ибанез на коленях. Отец быстро разгоняет новенькую машину, и вот уже дом далеко позади. Ты прижимаешься лбом к стеклу, оставляя мутные разводы грима. За окном мелькают дома, улицы, люди. Плевать на все... Ты закрываешь глаза. Километров через сто отец завернет на заправку. Оставит тебя в машине, а сам пойдет пить кофе. Плевать. Ты закуришь в салоне, стараясь не думать, что скажет отец. Пепел будет сыпаться на потертые старые джинсы, на расписанный чехол гитары, теряясь где-то под кедами. Пепел всегда будет в душе. - Можешь не прощать меня, Каркат. Я сам никогда не прощу себя. Пойми, детка, как бы не была сильна любовь, кому-то обязательно будет больно. Я не виновен...