Здесь нас двое

В день, когда Марианне исполняется двадцать четыре, не 24, а двадцать четыре, дождь. Она идёт на кухню, и Дон прыгает на неё, пахнет воском и шоколадом. На завтрак Марианна ест домашний пирог, и он хорош и достаточно питателен, чтобы заставить забыть о таблетках в желудке и о том, что нужно встретиться со отцом за обедом. И по какой-то причине, когда ей нужно пойти туда, - 42, 71 и 6 автобусных остановок, - она не берёт с собой зонтик, волосы и одежду - дурацкое платье, которое заставляет её носить Донна, - крайне тяжело объяснить, что ей без разницы, но нет, это ведь её день рождения, и она собирается в модный ресторан, и там... Промокли, и кончики пальцев стали похожи на черносливы, так что всё немного мутнее, чем обычно, когда она «смотрит». Если её отец в шоке, то не показывает этого, его объятия горят сквозь слои мокрой ткани, живот круглый, его усы длинные и вьющиеся, как всегда, но Марианна знает, что теперь они белые как пепел. В 15:00 она ложит очки на стол, телефон в трёх пальцах от них, а трость висит на спинке стула. Официант очень старательно объясняет ей, где всё на её тарелке, но она упускает большую часть, потому что думает о том, что говорит отец, а говорит следующее: - Твоя сестра сказала мне, что ты кого-то встретила. Он этому рад. "Нет, - хочет сказать Марианна, - не встретила." "Да, - хочет сказать, - и он лучше всех, кого я когда-либо встречала." Но она вставляет вилку в кусок чего-то, что лежит на тарелке, и звук, который она издаёт, мало чем отличается от звука всех остальных в ресторане, но хитрость в том, что она не такая, как все, поэтому говорит: - У него нет ног. А отец давится спагетти, потому что он всегда заказывает спагетти. - Его кресло издаёт странный щелкающий звук, - продолжает она. - Я почти уверена, что его нужно осмотреть или, может быть, отремонтировать. Существует ли такая вещь, как обслуживание инвалидных колясок? Отец прочищает горло. - Но он тебе нравится? Она хочет объяснить, что дело не в симпатиях, а в горячем чае с её именем на нём или в том, как он говорит о картинах, о которых ничего не знает, а она знает всё, а он рассказывает о вещах, которые она не сможет услышать по телевизору и как он не должен ничего говорить и просто кормит уток вместе с ней. Дело не в том, что он ей нравится, или любит его, что ещё хуже, или то, что его голос делает с её конечностями, что просто ужасает. Просто иногда, когда Уэлч не может справиться с какой-то своей скучной речью о любви к себе и принятии себя несмотря ни на что, она стучит тростью по полу, а он раскачивается взад-вперёд на кресле, они создают музыку. - Он хороший парень, - говорит она. - Могу я с ним встретиться? - Нет, - качает она головой. Не потому, что Марианна боится, что он им не понравится, потому что, вероятно, не понравятся они. И не потому, что она боится, что они могут ему не понравиться, он бы хотел, чтобы все в этой семье были симпатичны (на первый взгляд), но потому, что часть её не хочет делить его ни с кем, потому что часть его принадлежит ей, часть его - она, и эта часть некрасива. И не то чтобы её заботило то, что они увидят в ней уродство, но они могут признать её уродство в нём. И осудят его за это. Марианна качает головой и продолжает есть, вероятно, картофельное пюре. Она понятия не имеет, и ей все равно. Или не должно все равно, но они застревают в комке кашицы на полпути к ее горлу, когда рука ее отца накрывает ее руку. - Ты напоминаешь мне свою мать, - говорит он, и у Марианны возникает странное ощущение, будто она находится в какой-то семейной драме, и это душевный момент, когда узы отца и дочери восстанавливаются, за исключением того, что она чувствует, что сравнивая её с мертвой матерью не поможет - тот, кто думал, что вспоминать покойного родителя для утешения это хорошая идея, был просто мазохистом. - Мы оба знаем, что Дон больше похожа на маму, чем я. - Возможно, такой, какой ты её помнишь, да. - Дагда ухмыляется. - Я, с другой стороны, вспоминаю женщину, которая словесно избила меня за то, что наступил на её шарф, который изначально был непомерно длинным. Но такова была мода в те дни, я думаю. - Папа... - Марианна, я никогда не хотел для тебя ничего, кроме счастья. - Фигуры. А вот и тяжелая артиллерия. - Ты знаешь, я всегда поддерживал тебя в твоих решениях, твоя мать голову бы мне отрезала, если бы я этого не сделал. Его телефон звонит. Он игнорирует. Это первое. - Но ты, казалось, так любила в Роланда, и я подумал, что он изменится, когда вы поженитесь… - Он бы… изменился? - И он просто щёлкает. Тишина. Виновен. - Ты знал? - Я стар, Марианна, но не слеп, прости за то, что говорю это. Марианна встает раньше, чем осознает это, и единственная причина, по которой она это знает, - это звук её палки, падающей на землю, с её стулом и чьей-то вилкой. - Почему?! Почему ты мне не сказал?! Почему ты не рассказал дочери о мужчине, которого она… - Пожалуйста, сядь, не устраивай сцену… - Забавно, папа, ведь это именно то, что он сказал раньше… Он пытается успокоить, другие завсегдатаи бормочут вокруг, но она отмахивается от него. Пусть смотрят. ПОЗВОЛЬ ИМ. - Ты всегда знала лучше, чем кто-либо другой, Марианна, - тон его голоса заставляет дрожать, её плохо сдерживаемое предательство всё ещё разрастается, но медленно подавляется его явным сожалением, погружаясь в спутанную болезненную меланхолию. - Прямо как твоя мать. Я не хотел... - Чего ты не хотел, папа? - Я не хотел вмешиваться. Еда, наверное, остыла. - А стоило бы. Ты мой папа, папа. Она находит свои очки, дрожащие пальцы нащупывают и чуть не роняют их, но странным образом удается сунуть их себе в лицо. - Трудно воспитывать дочерей. Когда-нибудь ты поймёшь. Следующим хватает её телефон, и она толкает ногу, пытаясь найти свою палку. - Хорошо, что у меня есть все эти разрушающие жизнь ошибки, о которых я могу им рассказать. Его стул двигается, она пытается найти карманы и вспоминает, что у неё их нет. - Я не хочу, чтобы ты сделал такие же. Его объятия настолько внезапны, что дезориентируют. Самое смешное, что папа всегда был большим. Высок и силён, мог нести её на плечах к встревоженным взглядам матери и мог подбросить её в воздух - она ​​была его принцессой, долгожданным ребенком, которого они даже не надеялись иметь, но, вопреки всему, имели. Марианна на самом деле догадывается, что это её вина. Ей никогда не приходило в голову, что он не может быть... папой, большим, сильным и надёжным, или когда-нибудь перестанет им быть. - Я просто… - и она расслабилась. Не причинил бы ей вреда, хоть ненадолго. - Уже немного поздно. Его руки сжались, толстые стволы обнимали её за плечи, так что Марианна в ответ обнимала его за плечи. -Но я попытаюсь. Она выскальзывает из его объятий, её последнее слово остается в его руках, как сброшенная змеиная кожа, и она убегает, её вещи в кучу, на выходе она натыкается на дверь ресторана. Марианна плачет - плохое слово, она не плачёт, а вытирает лицо, сырое, как улица, - только на крыльце, когда её волосы сразу становятся мокрыми и цепляются мокрыми прядями ко лбу.

***

Марианне двадцать четыре года, и она стоит на автобусной остановке, чтобы спрятаться от дождя, когда звонит телефон. Это обычный рингтон, поэтому она берет его, не скрывая настроения, которое стучит, как сердитый полый стаккато капель по пластиковой крыше над головой, и рычит: - Да? - О, отлично», - говорит он. - Не вовремя? - Никогда ещё не было так вовремя, - автобус приближается к остановке и открывает дверь. - Как дела? - Хочешь пойти в кино? Люди выходят, их зонтики разворачиваются с щёлчками и хлопками. - Смешно. - Я серьезно. На его фоне слышны шумы, люди разговаривают, голос пожилой женщины говорит кому-то "Заткнись, или не дай бог...", чайник упал на плиту. - Льёт как из ведра, - и внезапно она жаждет чая, горького, как чёрная шутка, и сильного как акцент, он которого он никогда не сможет избавиться. - Я не думаю, что твой лихач сможет это пережить. - Он крепче, чем кажется, - но он отступает, и она съеживается, когда автобус уезжает. - Мне очень хотелось бы. Дай мне все автомобильные погони, взрывы и декорации, - она ​​находит место для тупости, которая покрывает слоем её влажную кожу, и надеется, что он найдет поддержку в её сарказме, поскольку это лучшее, что она может сделать сейчас. - Хорошие вещи. - Я чувствую, что вы настроены скептически, - но его колеса крутятся как рата-тат-тат, и игра начинается. - Позвольте мне переубедить вас. О Боже. Она хочет, чтобы он это сделал. Плохо. - Просто оставайся там, где стоишь, - его голос звучит напряженно и поодаль, его одежда шуршит, как будто он прижимает телефон к лицу плечом, пытаясь одновременно одеться, причём нервно, и Марианна просто немного злится от того, что она находит это милым. - Кстати, где ты? - На автобусной остановке, - она пытается указать ему дорогу, как ей позволяет память: бизнес-центр за спиной, стекло и металл, итальянский ресторан через дорогу, где всё ещё сидит отец, вероятно, наблюдающий за ней из окна, запах хот-догов от прилавка вниз по дороге. - Я... думаю, что знаю это место. Скоро буду. Не двигайся. - Отвечает он и сбрасывает. Итак, она сидит и считает автобусы, проезжающие, останавливающиеся и уезжающие, а телефон сжимает в руке, лежащей на колене. Ей двадцать четыре, и её мир - темная дыра, на её голову натянут мешок, вшитый прямо в кожу, и если ей ещё кто-то нужен, то к черту это. И если этот кто-то издаёт звук щелчка колес и пахнет мылом, иланг-илангом и кофе, и именно по этой причине она не принимает всерьёз, когда он называет её имя совершенно непринужденно, как делает в последнее время - уж точно не потому, что она сидит на скамейке полчаса, сырой от дождя и холодной от ветра, и вообще расстроеной - всё ещё нормально. Нет, лучше. Все хорошо. - Это твоя слепая девушка? - кто-то говорит, когда она открывает рот, но тут же закрывает его, чтобы прикусить губы. - Это Марианна, - энергично отвечает Богг, рыча, чтобы перебить всё остальному. - А это Тханг, такой же внимательный, как никогда. Раздается глухая пощечина. - Да, молодец, идиот. - И Стафф. - Богг, Стафф… и Тханг. - Марианна ещё раз прикусила губы, но невольно усмехнулась. - У вас банда и мне не сказали? - Нет, это люди, которых люди считают друзьями, а я считаю их слишком любопытными. - Он берёт её за руку. - Но они подвозят меня на вечер, так что нам придётся иметь с ними дело. Теперь она очень небрежно хватается за ручки его стула, что вызывает шепот одного из его товарищей, мужчину: - Ну, что ж, они не выглядят так, будто им нужна помощь. - Марианна лишь склоняет голову и толкает. Другая ворчит - у неё почему-то очень тихий голос: - Только вот машина в противоположном направлении. - Упс, - их торопливая восьмерка грубовата, кресло слегка заносит в её руках - похоже, она наконец начала наращивать мышцы на костях - но они следят за болтовней его товарищей или одного из них, пока тот болтает о Марианне, оказывающей хорошее влияние, о том, что кто-то по имени Гризельда любит её, а Богг огрызается со смущенным раздражением. Это лучше. Это лучше. Это лучше. Они садятся в машину - на заднее сиденье, с твердой обивкой и странной смесью бензина и сосны, тяжелое ворчание Богга, плюхающегося рядом, - и едут. Радио взрывает радостную мелодию с вершин хит-парадов, а женщина за рулём кричит на всех, кто, кажется, водит машину. Видно, это её улица, кто ж знал. Марианна падает на плечо Богга при повороте. - Твои друзья… веселые, - шепчет она ему, не отодвигаясь, даже когда манёвр завершен. Он подталкивает её локтем, раскаленный как печь, и касается тыльной стороны её руки своей в вопросе. Она разрешает, когда машина трясется и переворачивается, так что костяшки его ладони прижимается к её ладони, а её когтистые пальцы впиваются в него. - Странные было бы лучшим выбором слов, - но она не слышит в нем злобы. - Но они тебя обтопают. И она ожидает, что он отпустит, но он этого не делает. Вместо - - Ты хорошо выглядишь, - делает ей комплимент Богг, как будто это не комплимент, а неоспоримый факт, и она никогда к этому не привыкнет. - Да пошли и ты, чувак! - кричит их возничий, гудки кричат ​​ей в ответ, через окно, которое поднимается так же стремительно, как и опускается, резкие брызги дождя бьют её по руке. Марианна делает вид, что не заметила. - Донна взяла в заложники мой гардероб. - Возможно, я впервые вижу тебя в платье. Не то чтобы я жалуюсь. - Ну, моя сестра так и не узнала, что значит «соответствующий погоде». Сезонный, иначе говоря... - Тебе идёт. Отец сказал то же самое, Марианна повторяет про себя, но есть разница, и её первоначальная реакция - вспыхнуть от тепла, но она смотрит на холод, все ещё пронизывающий кости, и вместо этого улыбается: - О, слава богу. Я была слишком занята, выискивая излишества и пастель, чтобы проверить, хорошо ли я выгляжу в этом. На что он кашляет: - Ты хорошо постаралась. Никаких излишеств или пастели. - И рычит, потому что движущая сила их внезапной остановки толкает их вперёд, и его пальцы трещат в ее хватке. - Черт возьми, ты умеешь водить? - Я наблюдаю за тобой! Вероятно, это было адресовано кому-то другому, кто яростно гудел в ответ, потому что настоящий ответ Стафф был слишком веселым для женщины, которая, как Марианна могла только догадываться, только что перевернула как минимум трёх людей. - Мы здесь, Б.К. [В первый раз она протирает его после аварии, спустя месяцы после того, как она теряет зрение и находит что-то ещё, что-то, что вызывает у нее возбуждение, спазмы и безумно смущает её, но даже этого недостаточно, чтобы остановить её, потому что внутри Менее чем через полгода аквамарин становится ее любимым цветом. Синий, который не синий, а целый спектр цветов, который меняется на каждом повороте, при каждом изменении тона, и когда он злится, это глубина океана, но когда он счастлив, это небо в 11 часов в ясное майское утро, а когда бывает язвительным, это острие чисто ограненного камня в ожерелье стоимостью тысячи долларов, что она получает бесплатно. Марианна знает, что это все в её голове, пока. Пока. Однако когда её лицо прижимается к подушке, и тело изгибается, зубы кусают ткань, чтобы не выдать её, руки, которые принадлежат ей - но в темноте нельзя знать наверняка, не так ли, в темноте все кошки черные - касание к её груди и поднимание её ночной рубашки, свернувшись через бедро, рисуя её топографию, к холмам, равнинам и глубинам, неоткрытым, и зубы кусают её мочку уха, а острые колени раздвигают её ноги, и она хватается за изголовье, потому что должна, потому что акцент в её ухе спрашивает: - Куда ты хочешь, чтобы я тебя отвез? У нее есть несколько идей, большинство из которых крайне неуместны. У Марианны всегда было такое богатое воображение. Но её звезды аквамариновые и яркие, и она ни за что не променяет их, потому что они взрываются в ней, вместе с ней, и они могут быть самыми близкими, что она могла когда-либо увидеть что-либо. И за это она благодарна. На самом деле настолько, что никогда не даст ему об этом знать - просто пробормотала свою благодарность потолку пустой комнаты, пот на лбу и пространство между ногами, живущее собственной жизнью, дыша, сгибаясь, сжимаясь, ударяя долю секунды вверх по позвоночнику и до самых ног, которую она вдавливает в матрас, потому что он должен куда-то уйти, иначе она вспыхнет и сгорит. И сгорит. И сгорит. Она не влюблена. ..? Марианне следовало усомниться в скорости, с которой друзья Бога сбросили их, чтобы исчезнуть в небытии, но с ведром попкорна в руке она слишком весело проводила время. - Ну, все очень хорошо, но могу я тебе напомнить, - указывает она на себя, её ноготь стучится по оправе ее очков. - Я слепая, - а затем ударило ножом в экран перед ней (вероятно/может быть так работал театр, верно?), - Кино - вещь, которая требует наблюдения, чтобы получать удовольствие. - Не совсем, - большие наушники шлепаются по бокам её головы, но не совсем. Его запястье касается скулы. - Позволь мне просто испортить тебе причёску. - Ха, слепая, глухая и с плохой прической. Теперь я вижу в этом смысл. Одна из сторон поднимается, и он дует ей в ухо. - Ждать. - Чего… Это нервный смех, выдающий его тревожное предчувствие разочарования в этом опыте, и Марианна знает, что ей нечего никому доказывать, но дело в том, что она не хочет, чтобы он разочаровался в этом. Только и всего. Но прежде чем у смеха появится шанс сформироваться, появились слова. Слова, что ударяют в уши, и они рассказывают ей историю о... Что ж, она ожидала зомби, погони, взрывы или что-то в этом роде, несмотря на то, насколько это было бы клише или иронией, но нет, вместо этого у неё есть история о двух подростках, больных раком. - Какой ужас, - шутит она, но это не звучит весело. Она прочитала книгу, Дон подсунула её несколько лет назад, и она знает, что это не счастливая история, это... - Как и мы. - Вот только мы не подростки, - в его словах меньше слогов и больше саркастических вибраций на её коже. - И рака нет. - У Джози рак. - Кто такая Джози? Если бы Марианна знала, где его рука, она, вероятно, ущипнула бы его. - Просто девушка, которая была в нашей группе с незапамятных времен. Конечно, дольше меня. ТВы вообще слушаешь других людей? - Только если они такие же вредины, как я. - Тогда позволь мне посмотреть глупую романтическую комедию, в которую ты меня привел, - это романтическая комедия о умирающих людях. - Хотя бы скажи мне, очаровательны ли они вместе. Он не отвечает, а если и отвечает, она не слышит его во время диалога. Но он крадёт у неё попкорн, и за это она хлопает его по руке. - Шыш. - Такая скупая. Его рука остается на её. Раковые дети влюбляются и переживают дурацкие приключения, которые могут показаться забавными, когда человек находится в подростковом возрасте (или, как Марианна, в возрасте двадцати пяти лет и безнадежно юная), но их мир настолько... обширен и каким-то образом, эта поездка в кино лучше, чем сам фильм, она как будто слушает аудиокнигу, но с лучшим звуковым сопровождением. И все же она не заблуждаеттся. Не станет. Волоски на коже встают дыбом детскими мурашками. На её запястье только рука, его хватка в мягких кандалах, прочный якорь к реальности, так что она может плыть как можно дальше и забыть обо всём остальном, кроме глупых подростков и их драмы, что менее забавно и более актуально одновременно, и она может смеяться сколько угодно, чтобы никто не был так одержим книгой, и что у этих детей должны появиться новые хобби, но, по правде говоря, прямо сейчас она может быть одержима чем-то, чего ей не следует. Не может быть, никак. Страшно подумать, что она никогда не отрицала то, что должна была, и этим простым актом неотрицания она, вероятно, принимала это, но он тоже - что это их значит? Лжецы? Его неотрицание - то же самое, что и её, даже если они - сломанные птицы, горошины в уродливом стручке прошлых ошибок и неверных суждений? И если это так, то делает ли это их лучше детей на экране, думающих, что фраза «хорошо» вместо «люблю тебя» делает сказавшего менее глупым, потому что сказать «заткнись», безусловно, можно, и она легко это делала. Марианна не влюблена. Марианна - лгунья. - Ну, теперь, когда с этим покончено, и я примерно на 90% уверен, что ты сентиментальная лужица, что бы ты хотела сделать? Не помогает то, что она так близка к тому, чтобы заплакать, и что глупые умирающие подростки подловили её, черт их подери, или что были моменты, мягкие, когда кожа чесалась от этого отвлекающего ощущения, будто кто-то пристально смотрит на неё, в то время как всё, что она могла делать, это смотреть на тьму перед собой и представлять, что это атриум церкви, или чьи-то похороны, или ночное небо. - У меня нет планов на день, - его кресло подпрыгивает на задних колесах, от которых однажды у неё может случиться сердечный приступ. - Но в следующий раз это будут зомби. Двери кинотеатра, холодные металлические рамы и гладкое звенящее стекло, качели, и автомобильные гудки гудят неровным хором, наполняя пространство вокруг себя новой жизнью, мокрыми шлепками обуви в лужах и резкими ударами капель дождя по её коже. - Этот чёртов дождь просто не закончится сегодня, - замечает он, растёгивая куртку. В конце концов, молния снова опускается, и ей в руки суют эту куртку. - Не простудись. Не думаю, что кто-то простит мне, если это случится. Она теплая, она всё ещё сохраняет тепло, которое во время фильма было впитано, когда лежало на его коленях, и когда она её натягивает, его куртка ощущается как флисовые объятия, сделанные из специй и кофейных зёрен. Её пальцы сжимают рукоятки, и она прикусывает губу. - Что ж, мы не можем сделать так, чтобы всё шло по-моему, только потому, что у меня день рождения, не так ли? Судя по всему, его затылок находится прямо на уровне её солнечного сплетения. Марианна узнает об этом, когда его внезапный рывок заставляет её вздохнуть. - Это твой… ты не говорила мне, что это был твой… - Он поворачивается к ней лицом, когда она пытается отдышаться. Богг теряется между карабканьем, шарканьем и любым звуком, который издает, но его руки внезапно оказываются в карманах его куртки, которая все еще на ней, и он почти как будто прикасается к ней, длинные ловкие пальцы скользят по талии и бедрам в поисках чего-то. Если её голос выдаёт её, мурашки по коже в укромных уголках её голых колен, волосы встают дыбом на затылке. "Это просто холод, - твердит она. - Просто холод и дождь." - Это… это н-ничего, ничего страшного… - И вот так его руки отстраняются, и Марианна изо всех сил старается не дать своему телу следовать за ними. - Никаких оправданий. А теперь я позвоню маме, потому что она знает, как сделать торт практически из всего. - Тебе правда не нужно... - Обрушить на тебя мою маму в твой день рождения? - Время от времени он бывает таким, серьезным и "организованным'', самодовольно ухмыляющимся, молчаливым и таким высокомерным, что она видела раньше, за исключением того, что это была поверхностная имитация, маска из папье-маше, ложь и театр Роланда из дыма и зеркал, и ничего, ничего похожего на нечто реальное. Иногда Марианна забывает, что Богг родился успешным. Преуспешным, если быть точным. - Да, возможно, это не лучшая из моих идей, но отчаянные времена требуют отчаянных мер. Просто дай мне... Время останавливается на мгновение, а затем бежит вперёд со скоростью, превышающей человеческую, и она не успевает. Его стул тикает - один, два раза - и перестаёт. Затем происходит сбой. - БЛЯТЬ! Она забывает, как дышать. Марианна понимает, что движется, только когда её рука трясущимися пальцами цепляется за мокрые перила, и она спускается по лестнице - пять, как она думает, пять шагов - по два за раз, ногами ловит перевернутое колесо, всё ещё вращающееся, и она приземляется коленями с острым жалом на землю рядом с ним. - БОГГ, ТЫ В ПОРЯДКЕ? - Я в порядке, ёбаная карма, - ворчит он, и его рука нащупывает её плечо, крепко и обнадеживающе сжимая, - поднимайся с земли, она мокрая... - Ты уверен? - Да, эта лужа по щиколотку… - Черт побери, Богг, ты упал с лестницы! Она думает, что это было давно, с тех пор как она так сильно заботилась. Её дыхание застает её наихудшим образом: в груди пульсирует тупая боль, как будто её грудной клетки недостаточно, чтобы удерживать легкие, и она не может перестать дрожать, беспокойные руки прыгают по его лежащему телу. Они и мокрые, и грязные, и в дождевой воде, и её платье, вероятно, испорчено, как и его куртка, но, черт возьми, она не знает, дождь в его волосах или что-то еще. Что она знает, так это то, что у неё стучат зубы, и это не от холода. - Эй, - бормочет он, его рука на её руке отдергивается. - Не впервой. - О, теперь это всё меняет. - Её лицо онемело и горячит, пальцы нащупывают край юбки - она ​​шифоновая и издаёт ужасный звук, когда её растирают между пальцами. - Блять, ты упал с лестницы, - резюмирует она. - Бл... я... извини, извини, извини. Марианна понимает, что её очки куда-то улетели, когда прядь её мокрых волос осторожно поднимается и зачесывается назад. Зубы у неё до сих пор стучат, поэтому она кусает губы, и почему-то они соленые. И просто чтобы добавить в комплект к травме - в чём он мастер - Богг заявляет (с каким-то спокойным трепетом или мягким беспокойством, этот глупец, он тот, кто упал, разбившись): - Не стоит. - Костяшки пальцев грубо вытирают её щеку. - Правда не стоит. Марианне хочется рыдать. Она этого не делает. Она упирается лбом ему в плечо. Богг не говорит ни слова. Дышит. Наконец кто-то приходит, чтобы помочь встать, и, по её мнению, уже век как поздно, её упрямое чихание смешивается с его мрачным щёлкающим языком, и в них не теряется ни слова, они просто похоронены на заднем дворе их заброшенных лачуг умов, так что они могут поселиться на лужайках перед домом, не будучи растоптанными - не больше, чем уже есть. На самом деле они вообще ничего не говорят. Он не звонит матери, а передаёт ей трость, когда пытается толкнуть кресло (теперь это уже привычка), и отпрыгивает назад, как будто обожженная. Они находят очки на краю тротуара, чудесным образом целые, и Марианна шлёпает их себе на лицо, но не раньше, чем он вытирает их своей футболкой (это не помогает - ей насрать). И когда ее снова запихивают в машину - странные вопросы "вы, ребята, упали с лестницы?" и "угадайте, кто расскажет об этом Гризельде (это не я)" - и ей любезно предлагают подвезти домой, в то время как вода с её волосы капает на сиденье, а вода - в её хорошеньких новых туфлях. Окне холодное - её гудящая голова это ценит. Разве что... Огромная рука, длинная и жилистая с мускулами, обвивает её плечи и тянет назад, к его стороне заднего сиденья, к его груди, поднимаясь и опускаясь, к его губам, касающимся её уха, горячим беспокойным шепотом, в то время как широкая ладонь давит под ключицу: - Если я когда-нибудь сделаю это снова, ударь меня по лицу. У неё нет возможности спросить, что он имеет в виду под словом "это" - они приезжают, и её высаживают из машины, чтобы принять ванну, чтобы она не простудилась - он не переживёт, если она заболеет. (Куртка? - Оставь себе.) Богг обещает позвонить. Он этого не делает. Донна льёт на неё что-то вроде галлона какао. [Во сне Богг с треском падает с лестницы, и королевские лошади и королевские люди толпятся вокруг него с клеем и сборочными инструкциями. Она пытается объяснить, что он не комод из ИКЕА, нельзя просто починить кого-то вроде этого, сложить по кусочкам и надеяться, что они не разваляться обратно. Но если бы она могла отцепить одну из своих ног и отдать его ему, она бы это сделала. - Не моя запчасть, - отвечает он с ухмылкой Чеширского кота, зубастой и широкой, острой как нож. - Не думаю, что их больше производят». - Мы можем посмотреть более поздние модели, - и они приступили, её сон превратился в странный поиск запчастей, где есть андроиды и подростки, их силиконовые легкие наполняются сигаретным дымом, и у неё есть ночное видение, потому что папа подарил ей на день рождения новые модные глаза-протезы. Она использует их, чтобы подорвать дом Роланда в 2 часа ночи. После этого она целует Богга, и он на вкус как кофе и молнии. У него нет ног, но у них есть крылья, у неё огромные, фиолетовые, подобные бабочке, а у него узкие и прозрачные, и они получают его по четыре - что-то примерно равное количеству конечностей - и... Кому, черт возьми, нужна прогулка, когда можно летать? Не Марианне, вот кому.]