Море. Одно сплошное море перед глазами. Столько лет однообразный пейзаж окружает его. Столько лет одиночества. Вы скажете: «А почему бы не уйти куда-нибудь в другое место? К чему мучиться?» Но… некуда. Все, что когда-то было у него, давно потеряно.
Да и куда идти? Путь домой закрыт навеки, он знает это. Идти некуда и незачем. Есть ли в Эндорэ место, где могут принять проклятого изгнанника? Верно. Нет.
Обожженные дочерна руки крепко сжимают последнее, что у него осталось — старую, потрепанную временем и бедами, с одной оборванной струной, арфу. Да, больно. Да, мучительно для великого некогда менестреля держать инструмент и не иметь возможности на нем сыграть. Да даже спеть нет возможности — голос был сорван множеством криков от боли и отчаяния.
Да и сам он выглядел, мягко сказать, неважно. Волосы, спутавшиеся от ветра, были коротко обрезаны кинжалом, когда-то сияющие серые глаза потухли, а взгляд был совершенно отчаянный и даже в какой-то мере безумный. На руках красовались черные ожоги, оставленные святым Камнем, по всему телу были расположены шрамы давних битв. Давно не меняная и не стиранная одежда выцвела и висела на худощавом теле лохмотьями. Нолдо сильно изменился за годы одиночества. Хотя это было ожидаемо — кто сможет остаться прежним после того, что приключилось с ним?
Он считался безумцем, бродящим по берегу моря. Он хотел умереть. Но это никак не выходило. Врагов поблизости не было, а идти и искать самому не доставало сил. Как не хватало сил и на то, чтобы покончить с собой. Моральных сил. Или может это семейная гордость удерживала его? Бросался в море — оно выталкивало его обратно. Словно Владыка Вод не хотел такого печального конца для сына Феанаро. Хотя кто знает, может оно так и было. Все же Ульмо никогда не забывал о нолдор и помогал им.
Иногда Маглор думал о том, что было бы лучше, если бы его убили в битве. Тогда бы он не оказался здесь сейчас, в полном одиночестве…
***
Сколько лет уже прошло? Год? Десять? Сто? Маглор этого не знал. Да и не хотел знать. Он не жил — он существовал. Больше ведь ничего и не оставалось делать, коли не удавалось спокойно отправиться в Палаты Мертвых.
Когда Маглор в очередной раз пытался утопиться в море — новая бесполезная, как он полагал, попытка — и тем самым хотел положить конец своему горькому существованию, произошло нечто, что никак не вписывалось в привычный сценарий. Море не вытолкнуло его, как бывало обычно, а, наоборот, понесло его к себе, дальше от берега.
Поначалу феанарион даже обрадовался — неужели Валар смилостивились над ним? Неужели ему дана возможность умереть? Но нет, это было не совсем так. Волны хоть и уносили его все дальше и дальше от того места, где нолдо провел свои последние годы, но при этом не давали ему утонуть.
Когда Макалаурэ осознал, что его несет невесть куда, на смену его радости пришла паника. Он даже пытался повернуть назад, нырял под воду с головой — но ничего не помогало. Море несло его туда, за пределы Эндорэ. В Аман, как понял нолдо. Море несет его домой.
И что, спрашивается, делать? Сопротивляться, как выяснилось на практике, бесполезно. Значит, придется подчиниться воле Владыки Вод, хоть это и не совсем то, что хотел Маглор. Кто знает, как примут его в Валиноре? Не убьют ли, едва он ступит на Благословенную Землю?
***
Эти несколько часов, пока Кано несло по волнам, казались вечностью. Холодно. Мокро. Невыносимо. Скорее бы это закончилось — сил практически не оставалось, руки, которыми нолдо цеплялся за попавшуюся по пути доску, уже онемели и не слушались. Еще немного — и он просто-напросто потеряет сознание.
Что и случилось. Не прошло и половины пути, как феанарион отключился от реальности. А море продолжало нести его к родным берегам Валинора. Море знает, что делать. Море поможет изгнаннику вернуться.
