Когда снова взойдет рассвет

POV Шерлок Мир стал слишком… громким. Даже когда было тихо. Особенно тогда. Хлопки дверей внизу, тиканье часов, дыхание Джона за стеной — всё звучало, будто внутри черепной коробки. Неужели снова? Я лежал на диване. На том самом, что вымученно скрипит, когда я ворочаюсь во сне. Только я не спал. Я не сплю уже третью ночь. Точнее, сплю, но не просыпаюсь. Джон ведёт себя тихо, что раздражает ещё больше, чем если бы он кричал. Он оставляет мне чай, даже когда я его не прошу. Не смотрит в глаза, но слышу, как задерживает дыхание, когда я прохожу мимо. Это хуже, чем ругань. Потому что — это забота. А забота… больнее. Я разбросал бумаги на столе, собрал их снова. Потом — снова разбросал. Всё бесполезно. Никаких новых дел. Всё ещё пусто. А значит — слишком много мыслей. Вчера после визита Майкрофта я долго смотрел на стену. Ту самую, с жёлтым смайликом и свежими дырами от пуль. Зачем я вообще это сделал? Я знал, что Джону это не понравится. Знал, что это его пугает. Но сделал. Нарочно. Хотел реакции. Хотел, чтобы он закричал. Чтобы снова стал… живым, как в дни, когда мы вместе гнались за убийцей, и пули свистели над головами. Но он просто ушёл. И я сидел. В одиночестве. Как всегда. Я услышал, как хлопнула входная дверь. Джон снова куда-то ушёл. Возможно, к Саре. Или просто, чтобы не видеть меня. Я уронил голову на колени и зажмурился. Если бы я мог выключить сознание хоть на пару часов. Внезапно раздался стук в окно. Резкий, как выстрел. Я рванул штору — ворона? Нет. Конверт. Белый, с красной печатью. На нём было написано: “Для Ш.Х. Лично”. Майкрофт. Конечно. Кто ещё использует сургуч в XXI веке? Я вскрыл письмо. Внутри — всего одна записка: «Дело, требующее внимания. Мёртвый дипломат. Время — 14:30. Место — Министерство обороны. Не опаздывай. Придёт и Лестрейд. — М.» Майкрофт, ты отвратителен. Но… спасибо. Я стоял перед зеркалом, застёгивая пиджак. Странно. Сегодня я надел тёмно-синий, не чёрный. Джон всегда говорил, что синий делает меня менее “пугающим”. Глупость. Хотя… он улыбался, когда говорил это. А я всё равно запомнил. Когда я спустился вниз, он уже вернулся. Сидел на кухне, уткнувшись в ноутбук. Его пальцы нервно стучали по клавишам. Он даже не посмотрел на меня. — У нас дело, — сказал я. Просто и сухо. Он поднял глаза. Уставшие, красные. Смотрел не так, как раньше. Словно я — не друг, а проблема, от которой он устал. — Ты сам справишься, Шерлок. Боль кольнула в горле, будто в меня выстрелили, но звук застрял. — Лестрейд будет там, — добавил я. — И Майкрофт. Он снова опустил глаза. Закрыл ноутбук. Помолчал. — Хорошо. Но это не значит, что я тебя простил. Я кивнул. Этого было достаточно. Пока. Мы ехали в такси. Молча. Как чужие. Я посмотрел на его профиль. Линия подбородка, складка между бровями. Я знал это лицо почти как своё. Когда-то мне казалось, что я могу читать Джона, как книгу. Теперь — страницы слиплись. Слова выцвели. Он был рядом, но как будто на другом берегу. «Когда ты перестал быть для него безопасным?» — подумал я. — «Когда я сам разрушил то, что было между нами?» Ответа не было. Как и утешения. Перед зданием Министерства обороны нас уже ждал Лестрейд. Он выглядел… уставшим. Сильно. Лицо осунулось, взгляд потерян. И рядом с ним — Майкрофт. Как всегда — в костюме цвета тьмы, с тростью, которой никогда не пользуется. Лицо — ледяная маска. Глаза — сканеры. — Надеюсь, вы оба в состоянии работать, — сказал он вместо приветствия. — А вы в состоянии не командовать каждым нашим шагом? — я прищурился. — Нет, — спокойно ответил он. Лестрейд тяжело выдохнул. — Внутри — тело. Мужчина, дипломат. Его убили прошлой ночью. Камеры ничего не записали, охрана клянётся, что никого не было. Никаких следов. Кроме одного. — он протянул мне перчатки. Я взял. На секунду наши пальцы соприкоснулись. Он сразу отдёрнул руку. Может, показалось… Но его глаза задержались на мне чуть дольше, чем нужно. Внутри было холодно. И не только физически. Ощущение, будто ты шагнул в могилу, где смерть ходит кругами, не торопясь. Тело лежало на полу, лицо закрыто. Кровь уже почти свернулась. Я присел рядом. Порез тонкий, аккуратный. Профессионал. Но что-то не сходилось. На запястье — маленький след от шприца. Мгновенный вывод: сонный паралич перед смертью. Отравление перед расчленением? Кто-то не хотел, чтобы жертва кричала. Или… сопротивлялась. Я поднял глаза. — Это не просто убийство, — сказал я. — Это послание. Майкрофт напрягся. Джон подался вперёд. Лестрейд нахмурился. И в этот момент я почувствовал: дело началось. А значит — я снова жив.