Баррикады

я вот так тщательно задумываюсь над смыслом уже сказанных и еще обдумываемых слов, что больше похожу сам для себя на лингво-маньяка. порой, забыв про вживленные намертво приличия, присмотришься к реакции людей на твою истинную правду и тщательно подобранные слова, и вдруг понимаешь, что ничего эти люди нахер вообще не слышат - ни правды, ни лжи. они слышат что-то среднее между этим. свою золотую середину - то, что нравится и хочется слышать. - у каждого своя правда. да как же так, что у каждого своя правда, если произойти могло только одно событие из бесконечного множества других вариантов? может, мы все напутали? может, это точка зрения у каждого своя, а правда все-таки едина для всех, как аксиома? может, это мы сами превратили бесконечность теорий в норму, а одну настоящую норму поставили под сомнение? так чего же мы ждем, прося открыть правду, когда сами не верим в ее истинность. -если бы меня спросили, чего я хочу больше всего, я бы сказал - обрести себя. -если бы меня спросили, чего я больше всего боюсь, я бы ответил - исполнить свое желание и понять, что это не приносит мне счастья. что вообще ничего не может принести долговременного счастья. все пустое. по-математически абсолютно и неоспоримо пустое. из бесконечности вариантов других исходов этого события, этот мир оказался лишенным границ, а значит, лишенным всякого смысла. - так построй себе сам свои границы и стремись заполнить пустоту. знаете, мне тут пришло в голову, что у бога на самом деле жесточайшая клаустрофобия. он до смерти, простите за оскюморон, боится замкнутого пространства, поэтому вселенная не имеет никаких границ. это имеет смысл, если допустить на секундочку логичность высшего всемогущего разума. я тоже боюсь стен и границ. я даже свои картины не вешаю в рамы. так они начинают казаться карикатурными - зарисовками на скорую руку без особого энтузиазма. в детстве я много хулиганил. вернее, познавал мир путем всеобъемлющего любопытства. наказанием за переход черты любопытства служила уборка в подвале. это, с одной стороны, удобно - там всегда грязно, сколько бы раз там не проводилась уборка, с другой - рассадник детских страхов. объясню почему. подвал на южных границах России - это и госпиталь, и чулан для забытых вещей, и погреб для припасов. размеров эта землянка достигала невероятных - больше построенного на поверхности двухкомнатного саманного домика, выкопанного лабиринтами. обитатели ясно какие в таком месте: большие огородные крысы, на взгляд оказавшегося там малявки, способные сожрать его самого за один присест вместе с костями, мохнатые исполинские пауки, конечно, не смертельно ядовитые для человека, но слишком жуткие, чтобы это проверять, здоровенные шипящие тараканы - неопасные, но, черт возьми, очень шустрые. и стены. толстые холодные стены, тянущиеся лабиринтом в несколько - иногда даже десятков - соток под всем огородом, затхлый, вечно мокрый, темный, сколько фонарей с собой ни возьми, всегда грязный от насыпи с потолка, холодный до мурашек даже в самое беспощадное пустынное летнее пекло. я заходил и исчезал из реальности на пару часов. выходя, трудно было сказать, сколько я пробыл там, внизу. дом мог оказать пустым - присмотр ушел в магазин за молоком к ужину. или обеду. и оставалось думать, не заснул ли ты на вечность-другую в этом дурацком подвале. и какого вообще черта бог создал эти стены.