Тёмная комната

      Он не помнил, как Сокол доставил его «домой» — то есть, в Башню Старка, которая теперь уже совершенно точно стала для Клинта последним пристанищем, — помнил только, что в ушах звенело, ноги шагали, как заведенные, вслед Сэму, которого он держал за плечо — а сбоку на него постоянно смотрел без улыбки Пьетро. Странно, раньше Максимов появлялся лишь пару раз, когда Клинт теоретически мог свести счёты с жизнью. Впрочем, он никогда не…       «Дома» Бартон уснул, едва оказался в своей комнате, просто с головой ухнул во тьму сна, которая мало чем отличалась от тьмы реальной — теперь реальной, постоянно существующей в жизни Клинта.       Проснулся он резко, как от толчка.       Когда повернул голову, на краю кровати сидел Пьетро, и Клинт снова подивился абсурдности воображения: постель, Клинт на ней и Максимов, болтающий ногами, судя по движущимся с разной скоростью коленкам в голубых джинсах — и ничего больше, кроме голубоватой тьмы.       — Привет, — сказал он спокойно. Гость покачал головой:       — Рано начинаешь, Бартон. Не стоит.       — Начинаю что? — Клинт уложил голову щекой на переплетенные руки на подушке. Светловолосый парнишка с досадой глянул на него, поскреб края отверстий, где торчали пули.       — Умирать.       — И не собирался, — в груди Стрелка что-то ёкнуло, он помотал головой — ёжик волос с тихим шорохом прошёлся по ткани подушки. — Можешь не беспокоиться.       Пьетро снова покачал головой и исчез с лёгким звоном, пронесшимся по голубизне пространства.       Проснулся Клинт резко, как от толчка. Поднял голову со сложенных рук, помотал головой, словно ожидал увидеть синее пространство, но вокруг была всё та же темнота. Вероятно, он проснулся.       Стрелок уселся на постели, повертел головой, прислушался — и вспомнил всё, что случилось вчера. Осознание рухнуло на голову, словно с потолка.       Зрение ему не вернут, а значит, Лору он потерял. Сколько он сможет пробыть в Башне Старка, не входя в команду Мстителей де-факто?       По спине побежали мурашки. Клинт поднялся, стянул с себя всю одежду — вчера он так и не разделся после потрясения, зато сейчас внутри царило то ли безразличие, то ли спокойствие, — и отправился в ванную — мыться, бриться, умываться.       Наружу он вышел уже собранным, одетым для тренировки и абсолютно бесстрашным: чего бояться, если худшее уже случилось? Глазные протезы лежали на подоконнике у постели, а сам он под тихий голос F.R.I.D.A.Y. шел к тренировочному залу. Система сообщила по его запросу, что сейчас — восемь часов утра. Клинт принял это к сведению, сказал, что направляется в тренировочный зал, и велел сказать, только если он свернет не туда. ИИ поправила его пару раз, потом сообщила, что он пришел на место.       — Есть кто? — вопросил Бартон в пространство, сам поразился, насколько спокойно звучит его голос. Не услышав ответа, пожал плечами. Разминка, пробежка, более сложные акробатические упражнения… Тело слушалось не всегда, и Бартон принуждал его, зная, как натягивать поводья этому коню, чтоб он делал то, что нужно.       Стрельба. Раньше Клинт боялся этой части, но теперь — ну, и что, если уровень меткости будет невысоким? Всегда можно попробовать снова. Свой лук Бартон решил не собирать пока, взял оружие для новичков.       — F.R.I.D.A.Y., выпускай мишени. Начинай от трех, минимальный уровень звука, но не беззвучно, — велел он, чувствуя, как привычно пальцы ложатся на лук — и понимая, что скучал. — После проигрыша — повторный запуск, и так до моей команды на отмену.       — Принято, — отозвалась система.       Сперва Стрелок, сосредоточенный на звуках, не услышал ничего — потом тихое шипение, еле слышное, словно кто-то крался.       Главное для стрелка — знать расположение цели, — сказал он себе мысленно, натягивая тетиву и запрещая себе лишние мысли. Сейчас он и лук были одно, казалось даже, что он начинает видеть в серой мгле…       Отпущенная тетива больно ударила по пальцам, стрела ушла к цели, а Клинт уже готовил следующую — без волнения, без эмоций, просто машина для выпускания стрел. Стрелок. Робин Гуд. Скорострел, и должен им и остаться, если хочет выжить.       Урод? Инвалид? Бросила жена?       Выкусите!       Всё равно не сдохну, потому что однажды мне спасли жизнь.       — Результат — сорок пять процентов попаданий, — сообщил ИИ.       — Хорошо. Мишени — в исходную позицию! — Клинт нагнулся, собирая оставшиеся стрелы, затем поднялся и пошел туда, где слышал шипение мишеней. Они должны быть у стены…       Под ногой стукнуло.       — Чёрт… — Клинтон нагнулся, подбирая стрелу. Хорошо, они не деревянные.       — Привет, Скорострел. Привет, Сэм, — донеслось от двери, и Клинт замер со стрелой в руке. Поднялся, сжимая потерянное.       — Привет, Старк. Привет, Сэм? — при последней фразе он привычно попытался поднять брови, привычно не получилось, но удивление в душе осталось.       Напротив вздохнули, Уилсон согласился хмуро:       — Доброе утро.       Клинт покосился вправо: там, в темноте пустоты Пьетро с любопытством смотрел левее плеча Бартона.       — Тренируетесь?       — Да.       — Нет.       Два ответа последовали одновременно, и темнота слева усмехнулась голосом Тони:       — Ну, ладно, определитесь пока. Я вообще-то думал, тут кэп буянит, — одни шаги удалились от зала, и Бартон хмыкнул, поворачиваясь спиной к незримому неслышимому Соколу.       — Следишь?       — Собирался потренироваться, но решил не прерывать, — отозвались за спиной. — Хорошие результаты…       — Нет, — Бартон сжал зубы, загоняя нараставшие эмоции поглубже, и поднял лук.       — Начали, — скомандовал он системе. Следующие минуты состояли из тишины, свиста тетивы и стука стрел. Уилсон молчал.       — Результаты попаданий — шестьдесят процентов, — констатировал ИИ.       — Повтор, — Клинт принялся собирать стрелы, затем вернулся на место, ориентируясь на видимого Пьетро.       — Зрение подводит, — тот вздохнул, пнул зачем-то пол. — Помочь?       — Сам справлюсь. Замолчи, — Стрелок нахмурился и сосредоточился на еле слышном звуке ползущих мишеней…       — Результаты попаданий — пятьдесят пять процентов…       — Пов…       — Стоп.       Клинт медленно повернулся к Соколу: пока тот молчал, Стрелок совершенно забыл о нем. Подумать только, забыть о том, кто стоит у тебя за спиной и наблюдает за твоими косяками… Либо надо очень увлечься стрельбой, либо…       — Доверять, — бросил Пьетро, разглядывая что-то на полу, вероятно, промазавшие стрелы. — Советую прекратить тренировку.       — Заканчивай стрельбу, — продолжил Сокол хмуро. — У тебя уже пальцы покраснели.       — Серьезно?       — Ага, — сказал Пьетро, поднимая взгляд и ухмыляясь. Клинт потер ладонью лицо, чувствуя, что сходит с ума.       — Стоп, — заорал он изо всех сил. — Хватит.       Рукоятка впилась в пальцы, и Клинта пронзил страх сломать оружие. Призрак Максимова смолчал, а вот Уилсон в два прыжка сократил дистанцию.       — Бартон? Ты что?       — Кто-то, кроме нас двоих, в тренировочном зале тут есть? — глухо спросил Клинт, пытаясь привести дыхание в норму.       — Нет, — медленно ответил Сэм. — А ты кого-то… с кем-то говоришь?       Пьетро молчал, хмурясь, и Клинт его видел — хотя, кроме Максимова, не видел ничего. Зато убитый парень был виден чётко и, кажется, ему это не нравилось не меньше, чем Бартону.       — Заканчиваю стрельбу, — пробормотал он и в очередной раз отправился нашаривать стрелы — и застрявшие в мишенях, и пролетевшие мимо.