Возвращенско-мушкетёрское

Лондон в этот час необычно тих. Он залит дождями от сих до сих, Как листок от ветра, трепещет стих — Я пишу вам в Париж опять. Я всего лишилась в один лишь час, Потеряла разум, ларец и вас, Я насмешку видела в блеске глаз... Оставалось одно — бежать. Я сбежала. Лондон теперь мой дом, Пусть туманно, сыро и серо в нём, Пусть теплее было в краю родном, Но зато здесь Кольбера нет. Я, устав от крови, убийств, вранья, Пистолетных выстрелов и гнилья, Растворилась в мире, где я — не я, И открыт мне весь белый свет. Я теперь свободно могу дышать. Здесь не хуже наших народ и знать, Кавалеров проще в себя влюблять, И вполне я довольна, но Сотни миль отсюда, сто дней назад Были кровь, огонь и английский ад; Вы меня спасли, не прося наград... Нынче вспомню — в глазах темно. Вы орудьем были в моих руках, Вы тогда на всех нагоняли страх, И плясало пламя, дрожа, в глазах. Нынче вспомню — ужасно жаль, Что тогда кинжал не вонзила в грудь, Что связала с вами недолгий путь, Что любить посмела — пускай чуть-чуть... Не прощаюсь.             Л. де Круаль.