***
Ты бежишь, спотыкаясь, уворачиваясь от ловушек, не оглядываясь, не оглядываясь, не оглядываясь… Страшно, нет ни секунды на отдых, но все же, тебе кажется, что ты здесь уже был. Что убегал, что сражался, что находил странных насекомых. В голове только туман, он не рассеется — и это тоже кажется знакомым. Ты нашел насекомое после победы над одним из чудовищ. Оно было живо, оно было дружелюбно — единственное, что было дружелюбно здесь -, оно было внутри трупа. Каменными руками легко разрывать мертвую плоть, копаться в органах, но ты слышишь как оно пытается выбраться, ты откуда-то знаешь, что это не враг, ты хочешь помочь. А еще тебе почему-то просто нравятся насекомые.***
Тебе очень хочется спрятаться где-нибудь и рыдать, пока мир не перестанет быть таким ужасающе жестоким, но ты знаешь, что это бесполезно. Ты не помнишь… не до конца. Но это повториться вновь и вновь, этому не будет конца. У тебя есть крылья, вот только они такие же каменные, как и все остальное тело: им не поднять тебя в воздух. А если лицо — застывшая маска, то плакать это тоже не дает. Но тебе и не нужно. Статуи на самом деле не плачут. Камень не плачет.