Прости.

Ты знаешь, мне холодно и одиноко в квартире, Где долгое время уже в трубах нет отопления. Я ищу хоть частичку тепла в солнце-ориентире, А вокруг только тьма, словно я лишился вдруг зрения. Хотя нет, это просто во всём доме нет электричества, Остаётся лишь кутаться в плед и остывший пить чай. Я не знаю, какое богатств несметных количество Сможет мне заменить твоё ласковое «Не скучай». Впрочем, что-то такого момента я и не припомню. Что ж… Наверно, ошибся и спутал тебя с кем другим. Или просто схожу я с ума в этой комнате тёмной… Может, встретимся? И, как обычно, опять помолчим. Помолчим обо всём, что друг другу так и не сказали И о том, что кричали в порыве ненужных эмоций. А потом все слова так же резко опять исчезали, Пока безразличия нить снова не оборвётся. А я помню твои постоянно холодные тонкие пальцы, Их дыханием тёплым пытался упрямо согреть, Как хотелось в объятиях крепких навек потеряться, Вдохнуть твой нежный запах и так, не дыша, умереть. Ты не думай, что я позабыл тихий смех и улыбку, Что дарили мне радость в минуты смертельной тоски, Слишком поздно я понял, что сделал большую ошибку, Когда полюбил тебя, правилам всем вопреки. Я стою у окна, а за ним как-то тихо и мрачно, Даже ветер, казалось, на время невольно затих, Мои руки бледны и, по-моему, даже прозрачны. Показалось… Пойду лучше дальше дописывать стих. Я бы мог говорить ещё долго, но холодно слишком, Батарея не греет, скрипит старой тумбочки дверца, Я — безнадёжно влюблённый и глупый мальчишка, Который замёрз, и, похоже, до самого сердца…