DEAD WORLD: Apocalypse

      Джон. Джон Смит. Это было почти единственным, что сейчас помнил мужчина в красной клетчатой рубашке и джинсах, который только что очнулся. Это было его имя, он точно это знал. Ещё он помнил своего "друга" - Спенсора Решлера, и то как этот мерзавец поступил с ним, посреди всего этого дерьма, что сейчас творилось в мире.       Смит очнулся на полу какого-то заброшенного дома с выбитыми окнами. Неподалёку в осколках стекла лежал окровавленный молоток, которым видимо и нанёс удар мерзавец Спенсор.       - Ух... Чтоб тебя Решлер! - произнёс Смит, начавших вспоминать, то что произошло, очевидно, прошлым вечером.       Мужчина перевернувшись на живот, приподнялся на корточках и с большими усилиями встал на ноги. Пошатываясь, он подошёл к молотку и осмотрев его пошёл "исследовать" дом.       "Раз я ещё не один из них, то в этом доме возможно никого нет" - рассудил Джон, проходя в одну из комнат на первом этаже.       Этой комнатой оказалась кухня. Мужчина открыл холодильник.       - Вот скотина! Забрал всю еду. - произнёс он, удостоверившись в том, что в холодильнике и шкафах так же пусто, как и у него в желудке. - И за что он так со мной поступил? Я ведь ему доверял почти как самому себе...       - Ладно. Нечего тут сидеть и причитать. - сказал он сам себе, поняв что делать ему тут нечего. - Итак слишком многое за последнее время пропустил мимо себя.       Он не собирался оставаться в этом доме, хотя он и был неплохим убежищем. Он взял большой кухонный нож и отбросил этот долбаный, окрашенный его же кровью молоток. У мужчины сильно болела голова.       Джон подошёл к входной двери, собравшись с духом он открыл дверь и сделал шаг, обратно в мир хаоса и разрухи, где теперь правили не люди, а ожившие трупы.       На удивление Смита, на улице всё было спокойно. Дул прохладный осенний ветерок. Не было видно ни одного "ходячего" или других причин для беспокойства. Это было так непривычно и так приятно, что на лице мужчины появилась первая за несколько недель невольная улыбка, но он понимал, что это ненадолго и ему пока просто везло. Он забыл о всякой опасности и безмятежно шёл мимо брошенных хозяевами машин.       Смиту в спину подул ветер и он вновь учуял это мерзкий, отвратительный запах гнилой плоти и услышал угрожающее рычание "аргх!".       "Вот и закончилась безмятежность..." - подумал он и обернулся. Делал он это не спеша, так как понимал, что если это какой-нибудь бегун, то его судьба всё равно предрешена.       Обернувшись, Смит увидел метрах в тридцати от себя идущий к нему кусок гнилятины, который хромал на одну ногу, но продолжал идти к своему потенциальному обеду.       - А не мог бы ты пойти на хуй, дружище? - вежливо спросил у него Джон. - Мне сейчас не совсем до тебя.       - Ар-р-ргх, аоу! - ответил ему мертвец, явно не собиравшийся отступать от этого человека, вооружённого одним лишь ножом и ничем не защищённого.       Смит подошёл к нему и упёршись левой рукой ему в грудь, вонзил нож в шею мертвеца. Зомби соскользнул с ножа и упал на одну из машин. У автомобиля сработала сигнализация, которая видимо осталась цела за несколько недель апокалипсиса, царившего везде и всюду.       "Виу-виу..." - загудела она.       - Та-а-ак, это не хорошо! - воскликнул Смит.       На этот громкий и не самый приятный звук из леса начали выходить "братья по разуму", того уродца, что секундой ранее убил его несостоявшийся обед.       Джон, как бешеный, начал проверять машины на наличие ключа зажигания. Он понимал, что если не поторопится, то погибнет. Ибо с целой толпой "шизов" ему не справиться, имея лишь нож для резки мяса. Страх и отчаяние охватили бедного человека, которого с минуты на минуту разорвёт на куски толпа полуразложившихся трупов. Он проверил одну машину, две, три, пять, но увы, безрезультатно.       Мёртвые были уже близко, и чем больше Смит бегал от машины к машине, тем ближе была его кончина. Один из ходячих налетел на Джона и повалил его на асфальт, пытаясь добраться до горла обречённого.       - Отвали от меня, ты кусок ебаного дерьма! - закричал на него человек, пытаясь свалить с себя гниющую тушу.       А тем временем остальные были уже недалеко от своего товарища.       - Э-хе-хе! - вздохнул Смит. - Я конечно знал, что скорее всего умру из-за "этих", но не думал, что так глупо! - произнёс он и уже хотел перестать бороться.       И именно в этот самый момент пришло спасение для отчаявшегося. Прогремел выстрел, и лицо Смита оказалось заляпано мерзкой смесью крови, кусочков мозга и осколков черепа. Он не понимал, что произошло, но понял что ему кто-то решил помочь. Джон скинул с себя окровавленное тело, и встав увидел впереди метрах в пятидесяти от себя парня лет двадцати пяти, азиатской внешности.       - Ты ещё кто? - довольно грубо спросил Смит у своего спасителя, попутно ударив в лицо другого зомби.       - Некогда объяснять! Из-за моего выстрела ходячих щас тут наберётся со всей округи! - ответил тот. - Если хочешь жить, мужик, то идём за мной!       У Смита не было особо выбора, да и времени тоже. Ему ничего не оставалось как пойти за этим незнакомцем.       - Эй! Видишь тот Ford Maverick? Он рабочий и ключи у меня есть. Давай к нему! - сказал Джону парень.       - Хорошо... Э-э-э... Как тя зовут? - на бегу спросил Смит.       - Меня? Меня - Артём Старков. - ответил новый друг Смита. - А тебя как? И что ты тут делаешь один и без вещей?       - Потом объясню всё. Я Джон... Смит. Ты русский что ль? - спросил Джон.       Оба человека подбежали к машине и сели в неё: Артём на водительское место, а Джон рядом.       - Отец был русским, а мать была японкой. - ответил Артём. - И прежде чем ты спросишь, что я тогда делаю в Америке, я сам дам тебе ответ на этот вопрос. Мы просто фиг знает зачем переехали сюда пять лет назад. Думали начнём лучшую жизнь, чем в России, купили небольшую ферму... Ага, начали блин...       Сказав всё это, Артём развернул машину и они поехали прочь от этих тварей. Джон вытер своей рубашкой ошмётки плоти мертвеца.       - Куда мы едем? - спросил он.       - На ферму, про которую я говорил. - спокойно ответил он. - Я там устроил не плохую базу, когда нашёл нескольких живых людей, а после этого к нам сами пришли двое мужчин и женщина. Я тебя, Джон, с ними со всеми познакомлю, когда мы приедем.       - Хорошо... Эм... Спасибо, что спас. Если бы не ты мне бы точно пришёл конец. Я в этом уверен на сто процентов... - сказал ему Смит.       - Да не за... Что с твоей головой? Тебя что... Укусили?! - спросил Артём, на секунду отвлёкшийся от дороги и посмотревший на Смита и его свежую рану на голове.       - Мы сейчас не в лучшем положении, чтобы ты слушал мои "интересные" истории... Могу пока сказать лишь то что это не укус. - монотонно ответил Смит, который сейчас явно думал не об этом, а о чём-то другом, что не давало ему, относительно этого всего, спокойно жить.       - Ладно. Не хочешь не говори, имеешь право! - беззаботный голосом ответил ему Артём.       - Да нет, нет! Я расскажу только не сейчас. - утвердительно ответил Джон. - Долго ещё ехать до этой твоей фермы?       - Не-е-е! Километров, эдак десять. - ответил его собеседник. - Я стараюсь далеко не отъезжать от нашей базы.       - А куда ездил сегодня? - с интересом спросил Смит, так как почему-то хотел знать, что этот парень делал примерно в двадцати милях от своего дома.       - Ездил в магазин, который мы проехали мили три назад, решил затариться продуктами, так как десятерым... Ну, уже одиннадцати людям требуется много пищи, чтобы у них были силы выживать во всём этом дерьме. И заодно решил исследовать дорогу дальше, так как никогда не был в этом направлении дальше того магазина - ответил он и ухмыльнулся, глядя на дорогу.       - Ничего я буду много есть, да и в плане еды я не требователен. Что дадите, то и буду есть. - решил "обрадовать" Артёма Смит.       Когда они доехали до перекрёстка машина свернула направо: в ту сторону, где в нескольких милях далее была ферма, на которой жил десяток человек, где была еда и возможно тёплая постель, или хотя бы стог сена, на который так рассчитывал завалиться сегодня вечером Джон. Но путь им преградили хаотично расставленные по дороге машины, из-за которых по асфальту в том месте было невозможно проехать.       - Кого хрена? - возмутился Артём.       Джон вопросительно посмотрел на него, приподняв свою левую густую бровь.       - Когда я ехал сюда эти машины не стояли так плотно, и я тогда среди них спокойно проехал! - заявил Артём.       - И что теперь делать? - спросил у него Смит. - Скоро начнёт темнеть.       - Садись в машину. Попробуем объехать их по обочине. - приказал парень.       Машина немного откатилась назад. И Артём заехав на обочину, начал объезжать те машины, которые мешали им продолжить путь. Но вдруг машина перестала ехать вперёд и забуксовала в грязи, образовавшейся из-за дождя, который шёл два дня назад.