Постскриптум

Знаете, что такое джаз? Это не просто танец. Это настоящий вечный двигатель. Стоит только включить музыку, сделать погромче и поставить на танцпол беззаботного молодого парня с кипящей кровью и горящими глазами. И именно парня. Ни о какой девушки и речи быть не может. Джаз… Можно долго описывать красоту этого танца, остроту и силу движений или, хотя бы, изящность того самого, вами выбранного, парня. Но все это лишь малая часть того, о чем знаю я. Джаз… Нет, я не танцую. Я не танцую даже вальс и даже не потому, что он легче, а даже по простой причине-какой танец не назови, я только моргнуть смогу. Могли бы вы представить, что произойдет за этот один секундный морг. В голове я, конечно, танцор еще тот. И лучше всего моя фантазия вам станцует джаз. Джаз… Нет, я не танцую. А жаль. Сказать по правде, мне тошно говорить о джазе. Я живу с ним уже пять лет. Целых, мать его, пять лет. Как вы думаете, сколько раз за это время меня стошнило? 131 тысячу раз. Ну вот. 131 тысячу и 1 раз. Я открыл вторую за неделю бутылку виски. Аромат дразнит мой рот. Светлая жидкость наполняет стеклянный стакан. Сначала я глотаю слюну, облизываю губы и только потом делаю глоток, длинный глоток. Спасибо и еще раз спасибо. Только они помогают от тошноты и, я уверен, от джаза. Хорошо это не слышит мой доктор, он бы плюнул мне прямо в лицо. Алкоголик. Параноик. Джазовый подражатель. Все это можно услышать в мой адрес. Последнее я придумал сам. Доктор сказал мне придумать, и я придумал. Очень забавно, когда он приходит ко мне и рассказывает о других таких же джазовых подражателей. Мне обидно. Но это правда забавно. Я запрокинул голову. Смеюсь. На часах 8 вечера, а сумерки только решили составить мне компанию. Этот Шершень, так зовут моего кота, снова опрокинул стакан с какой-то жидкостью. От глухого стука упавшего стакана на паркет, Шершень выпучил глаза, прыгнул на спинку дивана, мяукнул и понесся в кухню, словно кот, который нанюхался фена. Видела бы его Мишель. Сидит на столе с таким выражением, будто увидел, как я танцую джаз. Хотя я и сам бы свихнулся, если бы застал самого себя прыгающего под громкую музыку. Монотонная речь какой-то девушки из телевизора на заднем плане заполняет мою черепную коробку. Нужно вытереть лужу. Шершень! Голос девушки протекает в висках. Нужно вытереть лужу. Я сложил руки вместе и положил их под голову. Еще сильнее поджал ноги. Джаз… Нет, я не танцую. Голос мягко поглаживает веки. Вздремну. Я уже и не помню, когда я мог спокойно стоять перед зеркалом и смотреть, или даже любоваться, на самого себя. Не помню ни этого, ни тех времен. Врач говорит мне, что я должен вспоминать. Еще он говорит, что мои сны переполнены воспоминаниями. Но дело в том, что сны эти теряются в моей голове после первой секунды, как я открываю глаза. И все же я считаю, что это мне в пользу. Один раз я вспомнил… Хотелось повеситься. Врач говорит, что мне поможет Мишель. А она делает больше, чем просто помогает. Я стою перед камином с на четверть опустошенной бутылкой виски. В черной глянцевой плитке отражаются мои сальные волосы. Я стараюсь не смотреть, но глаза самовольно поднимаются и замирают. Пальцы на правой руке начинают танцевать джаз. -Черт,-нервно выкрикиваю я. Я ставлю виски на каминную полку и сжимаю трясущуюся руку. Держу нервные пальцы в ладони левой руки, словно только родившийся ребенок пытается ухватить что-нибудь своими маленькими рученьками. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Я делаю очередной глубокий вдох, который поставит точку. Выдох. Нос уловил кислый запах спиртного. Я беру бутылку и чокаюсь с глянцевой плиткой. Улыбаюсь и делаю пару глотков.