Gothic Tales.

Раз. Два. Три. Каблуки стучат не в такт мелодии. Раз. Два. Надлом. Черно-белые клетки пола, и все вы — шахматные фигурки. Три. Ты остаешься одна. Вокруг ни одного живого, но полно душ. Твоя личная фантасмагория. Мертвая принцесса готических сказок со слишком трепещущим сердцем. Шелест прозрачных невесомых платьев. Холодные руки. Печальные глаза. Вдох, замерший где-то на середине. Ты их любимая гостья. Только танцуй, пожалуйста. Только танцуй. Раз. Два. Три. Поворот. Побег. Неудача. Пламя свечи дрожит только от твоего дыхания. На тебе венец из костей, и холод бежит по позвоночнику. Но ты улыбаешься и делаешь следующий круг. Тебе страшно. Тебя колотит. Шаг ломается. Ты почти готова сдаться. Чьи-то прозрачные руки удерживают тебя на самом краю реальности. Не шагай с него. Пока рано. Пахнет сыростью и землей. Ты среди мертвых, и так даже лучше. Глаза у них все равно более живые, чем у тебя. Смерть обнимает тебя за плечи и чуть ли не плачет. Еще круг. Раз. Два. Призраки гладят тебя по волосам, и им плевать, что вместо сердца у тебя — звенящие осколочки. У них сердца нет вообще. Не уходи, пожалуйста, не уходи. Им тоже страшно. Станцуй еще. Раз. Два. Три. Ты не попадаешь в такт, хотя музыки нет, и речь, конечно, о другом. Среди мертвых ты чувствуешь себя живой. Среди живых — мертвой. Стоишь на остром лезвии бритвы. Куда идти? Призраки целуют тебя в щеки и умирающие глаза. Никто из них не помнит твоего имени, но им и не надо. Черно-белые клеточки. Черно-белые дни. Им плевать, девять тебе, девятнадцать или девяносто. Только возвращайся. Только танцуй, пожалуйста. Слушай рассказы скрипучих скелетов и пение мертвых птиц. Но места тебе здесь нет. Готическая сказка рассыпается серебристой пылью с первыми лучами солнца. Призраки замирают. И ждут, когда ты еще раз заглянешь на их бал. Раз. Два. Три. Спасибо.