Эпилог
23 марта 2018 г. в 23:00
Внезапно под потолком сгустились тёмные тучи, грянул гром, сверкнула молния, и в комнате возник огромный чёрный силуэт.
О, как величественно он выглядел!
Аккуратно уложенное каре цвета воронового крыла. Хищный нос вострился под высоким бледным лбом. Развевался с широких плеч Чорный плащ!
— Сам, сам, — загомонили испуганные фигуранты.
— Хто сам? — уточнил Вий.
— Ну, Сам! Гоголь!
— Борделло?
— Сам ты.! — огрызнулся пришелец и принял нормальный непафосный облик. В комнате потеплело, посветлело, а вместо тёмных туч под. потолком возникла радуга с поющими понями-единорогами.
— Дети мои! — проникновенно сказал Гоголь. — Возлюбленные мои создания! Деточки мои, дочечки-сыночечки!
— Короче, Склифосовский, — хмуро откликнулся Вий.
Гоголь простецки присел на корты слишком близко к Вию, чья жырная настороженная фигурка так и выражовывала недоверие, достал из-за уха длинный окурок Примы. Перед ним тут же зажглись три огонька — из серебряной Зиппо Хомы, длинной трубочной спички Панночки и из среднего пальца Раскольникова.
— На самом деле, — заговорщицки сказал Гоголь, подкурив и выпустив кольцо вонючего дыма, — это длинная, печальная и поучительная история. Для понимания которой мне придётся вам спеть, а возможно, и станцевать. И я с радостью её поведаю, но как-нибудь потом. Под пиво, а то по-трезвому петь вообще не катит.
— Можешь включать аккомпанемент, — буркнул Вий. — И плясать, и петь, и пить. Насухую не поверю. Помню я, как ты подписал меня на стрелку с Достоевским, а пришел Карабас-Барабас…
Гоголь тяжело вздохнул, сел по-турецки и завёл причитать притчу.
— Давным-давно один великий нигга, он же светоч русской поэзии, подкинул мне идею Шыдеврального Романа. И я, как не меньший светоч русской прозы…
— Украинской, — вставил Раскольников, за что получил от Гоголя фофан и далее в разговор не вмешивался.
— …так вот… таковой Шыдевр я написал. И увидел я, что это есть хорошо. И получил я за него множество лайков, восторженных отзывов и огромадный гонорар, каковой пропивал в компании того же нигги и многих прочих гениев. В разгар веселья кто-то закричал «Гоголь, жги!». А рядом был камин… А в руках — рукопись второго тома… Во-от…
— Что «Вот?»
— Мнуу… спалил.
— Вторую часть?!
— Аха.
— Дурак!
— Аха.
— От меня чего?
— Допиши Гениальнейший роман всех времен и народов.
— «Мёртвые души»???
— Да ну их нафиг, забыли. ВодеВий!
— Так, Гоголь, погоди… это же мне в подарок пишется!
— Или сам себе допишешь, или не напишется. Пойдёт вслед за вторым томом «Мертвых душ»
— С-сука, — заплакал Вий и взял в руки перо…