Хроники одной стаи

*** Краем глаза я заметил как за деревьями матерились мои преследователи. Из послледних сил полностью перетекая в человека , услышал, как с матами открылась дверь внедорожника и оттуда вышел он — молодой мужчина, на вид лет двадцать пять. Шоколадные глаза шатена полезли на лоб, он даже свои стильные очки снял — проморгался... молча... понимаю... Тряхнул головой, от чего длинная челка каштановых волос его прически, разделенной на пробор, смешно дернулась... Нет, ну я, правда, понимаю его... Вот едешь ты спокойно с работы домой — и тут на тебе! Прыгает под колеса голый парень, весь в кровищи, еще и пялится с любопытством... алыми глазами... любого кондратий хватит... а он ничего — держится... Его в чувство привели гудки сзади, и матерные выкрики проезжающих мимо. Он неуверенно подошел ко мне: — Парень... ты как? — Жив... вроде...- а сам носом тяну его запах неосознанно. Блин! Приятный то какой! С нотками цитруса и горчинкой... — Гм, а почему ты в таком виде?- спросил шатен, косясь на мои достоинства. — Купался я тут в речке, недалеко... ( ага, километров десять отсюда — совсем в двух шагах... блядь, что я несу?!) На меня зверье напало... ( кошусь в сторону деревьев с ненавистью — знаю, что слушают) Так что в чем был, в том тут и оказался... — Ничего себе!- он присвистнул,— Повезло тебе — выжил! — Ага... А голос у него приятный, бархатистый... даже заскулить, или хотя бы тявкнуть захотелось... странно... — Ну, ты это... меня до города подвезти сможешь?- и чего это я мнусь то так?! Он кивнул. — До больницы. Не оставлять же тебя здесь в таком виде... Кхм, заботливый... приятно даже... — Ну, в больницу не надо. Просто до дома подбрось. У меня мама врач. ( ага, с семью лисятами и папаней, тот еще врач — врет на раз два, изворачивается как может, одно слово — лиса.) — А-а... это хорошо... А ты что, там один в лесу был? Ну не ипическая сила?! Блядь! Холодно мне тут на асфальте загорать! Не лето нафиг! — Ага. Аккуратно встаю с асфальта — надоело! Он дергается, подбегает ко мне, на ходу снимая с себя пиджак и накидывает мне на плечи. Я замер — волна приятного аромата окутала меня, ударяя по нервам, отдаваясь тонкой, не уловимой дрожью по всему телу... Итить! Вот это меня пробрало! — С тобой все хорошо? Ты точно цел? Он что? Переживает??? *** ... — Да, нормально. - встаю с асфальта, прикрывая пиджаком достоинство, и покачиваясь иду к дверям машины. Он держит меня за предплечье, проезжающие пялятся, сигналят и притормаживают — улюлюкая и матерясь разглядывают меня. Я не обращаю внимание. Шатен спокойно обходит машину и разблокирует задние дверцы. Я сажусь, стараясь не пачкать машину кровью. А он ниже меня на голову почти... и пахнет так прия-я-я-я-я-я-ятно... Мужчина садится за руль, поправляет двумя пальцами очки ( указательным и средним... блин... так мило получилось... тяф...), оглядывается на меня в поисках странного звука, наверное , ( а я че? Я ниче!) и заводит свой Шевроле. Машина плавно трогается с места. Едем молча. Он изредка поглядывает на меня в зеркало заднего вида. А я... я балдею от его запаха. В замкнутом пространстве его концентрация заставляет сладко и довольно щуриться... — Эм...- несмело начинает он. — Ксандр.- представляюсь я. Он окидывает меня взглядом в зеркале еще раз, и только потом продолжает: — Эшли Тэтч.- четко произносит вкусняшка... Фкусняшка?!? 0_о.... ( то есть... нифига себе я мужика обозвал... Ё-ё-ё... не, ну че со мной вообще происходит?! Фигасе... меня сегодня приложили то как хорошо...) — Ксандр Дизэ.- отвечаю ему в тон. — Француз? — Нет.- он хмыкает. — И как ты отбился от... от кого, кстати?! — Если честно — от пчел...- честнее некуда... — Что?- даже машину в сторону дернуло... да... писец... сам знаю... — Я грибы собирал... люблю лисички, жареные с картошкой... потм искупаться решил, а как вышел — так и сел обсохнуть на деревце. Улья в трех метрах не увидел... и побежал, в общем, пока бежал — чуть не помер...- на меня покосились как на клинического идиота... понимаю... достали пачку сигарет и нервно щелкнули зажигалкой... а вот это уже перебор! Выхватываю у обалдевшего Эшли сигарету со рта и мило улыбаясь говорю: — Извини, у меня аллергия...- кажется он матерится сквозь зубы... одаривая меня испепеляющим взглядом... Ммм... его ярость вкусно пахнет, добавляя в основной запах отроты, словно перца в еду... Май месяц, пусть и жаркий в этом году, но все же май! — Ты морж? У дураков, что, всегда мысли сходятся?! — Не совсем так... просто предпочитаю здоровый образ жизни...- он хмыкает в очередной раз... нда... пожалуй, ТАКИМ дебилом чувствую себя впервые... Мы въехали в город, я сказал, куда мне. Пришлось показывать дорогу. Вылез я возле дома на лужайку. Блин, и что с пиджаком то его теперь делать?! — Я это постираю и верну тебе... если оставишь свой адресс...- Эшли призрительно хмыкает: — Оставь себе... грибник - дятел...- хлопает дверцой и Шивроле срывается с места. Я стою кручу обиженно?! мордашкой и губами на ней из стороны в сторону ( я так делаю, когда нервничаю, озадачен или растроен... интересно, что из этого сейчас...) и плетусь босыми ногами домой, по ходным плитам дорожки. Дергаю за входные двери — не заперто... стараюсь потихому проскользнуть на второй этаж — к себе в комнату, все так же прикрываясь темно-серым пиджаком Эшли. Эшли... Нарываюсь на злой, тяжелый взгляд отца повер газеты и сглатываю, застывая наместе. Тот лишь хмыкает, и опускает взгляд в газету. Как? Ни ругани? Ни разноса? Ни воплей — какой я херовый лис и безответственный сын?! Молча пожимаю плечами ивзбираюсь по лестнице вверх...