До смерти и дальше

      Этот мир увядает от Проклятья. Пламя постепенно затухает. Уже не первую, и наверняка не последнюю, эпоху подряд. Канули в небытие старые боги, разрушались королевства и воздвигались новые, гремели какие-то великие войны возглавляемые какими-то великими предводителями. Все ожесточеннее люди боролись с нежитью, для нее строили все новые и новые тюрьмы, а все новые и новые герои отправлялись в паломничество в безрадостный Дранглик, в тщетной надежде найти лекарство от Проклятья, кто для всего рода людского, кто для себя лично.       Но есть те, кому на это все, в целом, плевать.       В конце концов, зачем мучить себя ложными надеждами и ломать заведенный порядок. Пусть жизнь – и нежизнь – идет так, как идет. Пусть мир умирает сколько хочет, задача обычного человека проста и понятна – выжить в нем.       Можно даже не просто "выжить", но устроиться как можно лучше. Даже если за счет других. А что в этом такого? Не нами придумано, что судьба улыбается либо самым сильным, либо самым ловким, но никогда - тем, кто позволяет себя обмануть.       Обо этом думал, облокотившись локтями на колени и положив подбородок на сцепленные пальцы, одетый как рядовой солдат человек, пока твои шаги не заставили его поднять голову.       Единственной его отличительной чертой было, разве что, полное отсутствие каких-либо отличительных черт. По его виду казалось невозможным понять что-либо – ни страну, откуда он прибыл, ни возраста, ни… намерений. Броня на нем была дешевой, но крепкой, копье на его плече – грубым, но длинным и тяжелым. Взгляд цеплялся, разве что, за ржавое железное кольцо поверх перчатки.       – А, это ты, – уголки губ тронула едва заметная улыбка (усмешка?) – Вернулся что-то спросить? Хорошо, я к твоим услугам. Задавай свои вопросы сейчас, чтобы потом не возникло никаких… недопониманий.