Сказание не о Защитнике

      У меня есть история, Хоук. Веришь, нет — со счастливым концом. Про победу, друзей, пирушку, про героя, про жизнь, про дом, про любовь и простое счастье, про луну, что горит в воде. У меня есть история, Хоук. Веришь, нет — она не о тебе.       У меня есть другая книга: на страницах и боль, и лед, и отчаянье, и забвенье, и тот страх, что нас гнал вперед. Говорю об одном и том же, об одной трижды клятой войне. В этой книге побольше правды, только снова — не о тебе. О тебе я скажу немного — и не всем, потрудись понять. И опять раздвоились строчки, и опять моя память — яд. У меня есть история, Хоук, и о том, как взошла заря, и другая — о бледной тени, так напомнившей мне тебя, и о тучах над Адамантом, их проклятом свинцовом огне, о храмовниках и о магах, о зеленой чумной беде. У меня есть история, Хоук… Ну, оставим. Ты сам-то как? Улыбаешься? Да, наверно. Для тебя даже смерть пустяк.       Посиди со мной, выпьем эля — нынче «Висельник» полупуст. Не расскажешь, каким здесь ветром? Не расскажешь? Так что же, пусть. Знаешь, Хоук, а я не верю. Как же глупо, за столько лет… Помолчим. Потушу я свечи — растворяет твой образ свет.       Ты мне чудишься в дальнем кресле, ты такой же, каким ушел: чуть растрепанный, может бледный, но и только.       А вечер зол.       За окном темнота и буря, шрам от Бреши сияет вдали; я задую последние свечи — растворяют твой образ огни.       Инквизитор себя корила на чем свет за судьбу твою. Что поделать — был выбор сделан, я когда-нибудь все пойму, а пока что приходят тени, так похожие на тебя; это ты даешь знак, я верю, из холодного небытья.       Вновь уходишь. Ты был иль не был? Пропадаешь в сияньи зари, ты уходишь с холодным ветром в беспроглядную даль. Не спеши. У меня ведь есть сказка, Хоук. Я единственный раз солгал. В этой сказке — ты веришь? Веришь? — ты вернулся. Вся ложь — финал.