Фальшивка

      Мориарти... Наполеон преступного мира... Пропал. Ровно два года назад. Что изменилось? Скука... Город только отошёл от игр злодея-консультанта, сделал глубокий вдох, и снова ему перекрыли воздух. "Соскучились? Соскучились по мне? Соскучились?" - раздавалось на всех экранах Туманного Альбиона. - Готовься, Лондон. Папочка вернулся. - усмехнулся криминальный гений, пролетая над Тихим океаном в самолёте. Его мысли согревали предстоящие трудности или же наоборот, предвкушение наслаждения наблюдения за Шерлоком. Возможно он сможет довести его до слёз? - Ватсон? Майкрофт? Сестра? Молли... О, да, это будет просто прекрасно. - Мориарти ухмыльнулся и сделал громкость плеера выше. Как его коварные планы ровно выстраивались в голове... - Всё готово? - его люди кивнули хозяину. - Ждём. 2 месяца. По плану. Это будет шедевр! Два года. Два года прошло со дня их смерти. Два года Джон оплакивал друга, а Шерлок уничтожал сети Мориарти. Точнее, думал, что уничтожал. На деле ничего у него не вышло. В любом случае, он был спокоен. Да, Ватсон злился на него, но и это прошло. А вот внезапное "Соскучились по мне?" вывело детектива из колеи. Холмс точно был уверен, что злодей погиб там, на крыше, но нутро подсказывало, что это не совсем так. Мозг же пытался логически это объяснить, но выходило плохо.        Одним туманным утром, которое Холмс по обычаю проводил, сидя в своем кресле, в дверь дома 221Б по Бейкер-стрит постучали. Джона не было, миссис Хадсон тоже, поэтому пришлось подниматься и шагать ко входу. Обычно Шерлок так не делал, но сегодня поддался особому порыву. На пороге было пусто, за исключением увесистого конверта, лежащего на коврике и перевязанного голубой лентой. Холмс вернулся в дом, по пути вскрывая упаковку и заглядывая внутрь. Песок. При детальном осмотре, детектив не смог сказать ничего больше, кроме того, что это обычный сухой песок из Темзы. Сразу невольно вспомнилось дело из Большой игры про подделку. Внутри также был аккуратно запечатанный компакт диск, который тут же был отправлен в недра ноутбука Джона, давно уже ставшим Шерлоковским. - Приве-е-ет. Как дела, Шерлок? - голос злодея-консультанта заставил волну мурашек пробежаться по спине детектива. - Еще не устал после возвращения? Джеймс вздыхает, и его изображение сменяется фотографиями Холмса и Ватсона, сделанными в течение двух последних месяцев, каждая из которых сделана во время расследования того или иного дела. Но не успел гений сыска как следует приглядеться, на экране снова возник Мориарти. - Освежим память. Три часа. Поезд отправляется, - пропел консультант, и видео оборвалось. Телефон Холмса издал странный писк. Не глядя на него, Шерлок понял, что пошел отсчет. Детектив обратил взгляд на конверт с песком, а потом снова пересмотрел послание. Песок точно отсылал на дело о фальшивке, но что же именно было не так. Ах вот же! Одна из фотографий, представленных в видео сделана в дорогом отеле, вот только ни Джон, ни Шерлок там никогда не были. Отель Харисон-холл ничем не отличался от других ему подобных. Холмс усмехнулся и взял телефон, печатая смс-ку на номер, представленный в программе с отсчетом. "Прогуляемся? ШХ." "Жду. ДМ." - ответ не заставил себя долго ждать. Отсчет остановился. Холмс тут же отправился по указанному адресу, раздумывая о том, что случилось. Сейчас, когда у него было несколько минут, чтобы просто подумать, его накрыла волна неожиданных эмоций. Он так и не понял, что произошло на крыше, Мориарти, видимо, жив. Рациональная сущность не могла принять этого после ярко отпечатавшейся картины смерти злодея. Но приходится отложить эти раздумья на потом. Сейчас нужно встретиться с прошлым лицом к лицу. На подходе к отелю и на каждом его лестничном пролете стояли люди в официальных костюмах, которые указывали путь детективу. Живот стянуло тугим волнением, когда Шерлок оказался у входа в конференц-зал. Преисполненный любопытством и интересом, он не стал долго ждать и толкнул дверь, шагая внутрь зала, где Джеймс вальяжно устроился за центральным местом, закинув ноги на стол. - Здравствуй, Шерлок.