Дневник доктора Милца

Debes, ergo potes А вскрытия уж каждый день, И не считая то больничных... Больничных, впрочем, как обычно, А вот насильственных... - как тень Над городком нависла грозно... И кажется, что все серьезно, Что пишет этот ... господин... Мальчишка уличный кричал Так громко и по детски звонко, - Что город черная воронка Совсем уж скоро поглотит, Всему виной - гнездо спиритов Миронов Петр и АннаВикторовна... Ну что с мальчишки ты возьмешь Всего лишь продает газету... Не он же, ведь, писал все это, А Ребушинский... кошкин ёрш... Не знаю даже, что и думать... Простые выводы просты И так понятны и опасны Что могут даже привести К трагедии... в одном он прав Уж слишком много убиенных И вскрытия вот каждый день... Устал... не то, чтобы физически, Но безнадежность словно тень Нависла вдруг над целой жизнью, Впиталась в воздух, Солнца нет.., И черно-белый только цвет Вокруг и нет других цветов И солнца нет... о, ЯкПлатоныч! День добрый. Это вы читали? Вот, про воронку, «телеграф»... И Петр Иваныч виноват И Анну тут же поминали... Ну, вот так сразу и «убью»... И вы тем самым подтвердите Его теорию... но видите ли, Он в чем-то прав... Я никогда Так не вскрывал людей по-многу, Чтоб каждый день - один иль два, То огнестрел, то ножевое... И безпросветно, я скажу, Все выглядит... да, как воронка... Засасывает нас туда... Но вы знакомы же со сводкой По происшествиям всегда, И вам доподлинно известно, Что не бывало никогда У нас такого раньше действа.., Не знаю, как то объяснить... Да я, как вы, материалист, Но право слово, Я растерян... ну всего доброго... Что-что? Рыбак? Я? Это он про что... Рыбалка... дом... деревня... Элис... Так он все знает, что ли? Так? Да... Штольман точно не дурак... Futura sunt in manibus deorum.