Скорбный... Эм... Стебный монолог автора-меттафаната
Я помню чудное мгновенье, Передо мной явился он: Кусок железа с привиденьем — Великолепный Меттатон. И он бесил меня изрядно, Но вот мы встретились в бою, И я тогда подумал: «Ладно, Теперь-то я его прибью!» Переключатель щелкнул скоро, И осознал я, что попал: На шпильках розовых Киркоров Моим противником вдруг стал. Ну, что сказать… Сражений разных За свой я век перевидал: Отравы и приемов грязных… Но этот — просто танцевал! И тут уж, хочешь иль не хочешь, Пляши и сам под градом бомб. Я трижды умер, между прочим, Под рев и свист фанатских толп. И вот уж ввысь взметнулся рейтинг, А Метта руки потерял, Но все же не боялся смерти, И я его зауважал. Его любимый цвет я с детства Не выносил. Терпеть не мог. Его прикид — ну просто средство Опору выбить из-под ног. Наглец, кривляется без меры, На всех плевать хотел с вершин, А, прости Господи, манеры… И все же — он такой один. Непревзойден и уникален, Ведь он — ярчайшая звезда. Во всем он просто идеален… Короче, я влюбился, да. Теперь живем мы «сердце к сердцу»: Он — вдохновляет, я — пишу. О нем лишь говорю (не к месту), И лишь ему теперь служу. Мой друг с прискорбием заметил, Что всяк влюбленный слеп и глуп: «И что ты в нем?..» — Но я ответил: «Вступай в меттафанатский клуб!»
