Гаррошедрочерские драбблы

- Ну и вот теперь я уезжаю. Гаррош допивает то, что в кружке, и смотрит куда угодно, только не на Чернорука. Хорошо, что есть на что смотреть. Здесь очень красиво - может, потому, что похоже на его старые крепости. Крепости, которые он возводил под впечатлением от построек времен Старой Орды. Забавно; история делает не только круги, но и какие-то дикие кульбиты. - Уезжаешь, значит, - говорит Чернорук. - Или бежишь? Гаррош смеется. - Удаляюсь в почетную ссылку. Буду учить молодняк. Отращу пузо... если успею. - Ее я не отпущу. - Да. И ничего ей не скажешь. - А ты? Скажешь? Гаррош мотает головой. Хоть они и под открытым небом, жар, что исходит из недр, все равно велик; Гаррош чувствует, как капля пота бежит по виску. В Награнде всегда хорошая погода. Ни жары, ни мороза. Бесконечная благодать. Лучше бы Гром велел бросить его в застенки и пытать. - Мы обречены так или иначе, и перед этим... пусть она будет счастлива. - Даже так! - Даже так. Чернорук шумно выдыхает. Где-то за его спиной, внутри горы, что-то шипит и лязгает. - Я думал, ты сильнее. - Я тоже. - Ты заварил всю эту кашу, а теперь смирился с судьбой, - Гаррош чуть не вскрикивает, когда Чернорук опускает на его запястье каменную тяжелую ладонь. - Но мы все равно победим - с тобой или без тебя. Верь в это. - Хотелось бы. Чернорук тянет огромные лапы и обнимает его; Гаррош обнимает в ответ. - Пожалуйста, - шепчет он, сдавшись, в серое острое ухо. - Пожалуйста, убеди их. Заставь. Мы не готовы, ты знаешь, мы не готовы. Сколько нужно еще макгор? - Поздно, - отвечает Чернорук, и грустная гордость в его голосе. - Орда сделала свой выбор. Все, что будет после... Он отстраняется, не договорив, и смотрит на Гарроша с улыбкой, такой спокойной, такой непривычной на его свирепой морде. - Я жалею иногда, что ты не мой сын, отчаянный пророк, которого никто не слушает. - Я тоже, - отвечает Гаррош; и он даже не врет.