От мысли к строке

Я раньше думал, счастье — это миф, Который никогда не станет жизнью. Я унимал свой горестный порыв, До боли сжав изящный тонкий гриф, Терзая струны громом, ветром, высью. Я потерял себя в его глазах, Не доиграв последнюю сонату. Лишь счастья пыль в жемчужных волосах И страх, вновь потерять невольный страх, Пленили дух, бунтарский дух когда-то. В безумии ночей слепая боль, Что мне в лицо смеется так жестоко: Я пронесу ее сквозь этот мир с собой, В жизнь воплощая странною игрой, Не ради нежности, услады и порока. Лишь ради глаз, что дали мне глоток Живой воды и воздуха живого, Что рядом в мыслях будут вечный срок И отразятся в нотах между строк Биеньем сердца самого родного. Смычок мне в сердце облик начертил, Нежданным счастьем боль мне нарекая, И эту боль я бытию простил За то, чтоб, пусть не рядом, счастлив был Тот, для кого симфонию играю.