От мысли к строке

Ты знаешь, друг, обидно за державу. Вот учишься, растешь, чего-то стоишь. А кто тебе давал на это право? У наших прав есть старый буйный сторож. Себе он что угодно позволяет, А отвечаем мы, простые парни. Власть никого, мой друг, не защищает, А только парит без конца в кровавой бане. В одной стране, в другой, в десятой, сотой: Где видишь сам, там ярче и наглядней. У нас сегодня патриоты – с пулемётом. Кто остальные – совершенно непонятно. Пускай кричат о мире миллионы, Но кто-то все равно втыкает в ящик И видит бурю предопределенной, Не зная ничего о настоящей. Но, пусть и не услышат, говорим мы, Что к деспотам везде доверье тает, Что пули, хоть и дуры, бьют не мимо – Они всегда в кого-то попадают: В друзей, врагов, общественное мненье, По репутации, по курсу, по народу, По гласности бьют и по поколенью. И убивают наповал саму свободу. А дальше – звук антивоенных песен, Пространные циничные тирады. И как им верить после этого? Хоть тресни, Такой нам "гордости за Родину" не надо. Досадно, друг: страна всегда божилась Не повторять, что пережили деды. Их героизмом, доблестью гордилась – Теперь гордится словом лишь, "победа". Мир рушится надменными царьками, Народ же всяко будет проигравшим, Простится с домом, семьями, друзьями, Хотя и так прекрасно знает: это страшно. Я все пишу, а пальцы мимо клавиш. От слез и гнева мутные страницы. Спасибо, друг, что все ещё читаешь – По ту иль эту сторону границы.