Хроники Мора

Мор летел над верхушками деревьев, поблескивая вороньим оперением в свете луны. Ему никогда не нравилось летать, но до его последнего пристанища просто так не доберешься: нужно было с сильным ускорением удариться в строго определенное место, да не забыть держать в кулаке Янтарный Нож, а то не сработает. Мор мысленно перебирал в уме свои планы: забрать из кузницы Алхельма свое изобретение, а потом сходить к своему старому другу насчет того договора. Затянутая в кожаную перчатку рука нащупала Янтарный Нож, Чумной Всадник сложил крылья и спикировал вниз на такой скорости, что должен был размазаться в очень тонкую лепешку, но земля просто пропустила его в свои недры и сомкнулась за ним как ни в чем не бывало. Мора обдало потоком раскаленного воздуха, и вот он уже в своем доме — в Преисподней, да притом в самой жаркой ее части. Ни состоящие из одного большого ожога грешники-рудокопы, ни стоящие над ними с кнутами мелкими бесы Мора не интересовали: он направился к невысокому строению, сложенному из неравных кусков серого камня, а зайдя туда просунул руку в один из порталов, почувствовал там блаженную прохладу и шагнул сквозь мутную серо-голубую пелену. - Да хранит тебя Вальгалла! - сказал Мору стоящий у портала косматый викинг, видом пострашнее многих демонов. - Нынче Один пирует в своих чертогах. - Поразвелось тут всяких… - пробормотал Мор, выходя из на этот раз куда более аккуратного здания в греческом стиле. По дороге ему попался мелкий бес, едва достававший Всаднику до пояса, который немедленно решил побахвалиться перед остальными. - Так это ты тот жалкий изгой, который раньше Всадником был? - громко обратился он к Мору. - Так это ты тот фарш, который раньше бесом был? - ответил ему Чумной Всадник и, не дожидаясь ответа, пошел дальше вверх по склону. Публика здесь была разношерстная: помимо демонов, ифритов и бесов здесь были еще воины со всех концов света, которые все как один мерялись с любым встречным мускулами, мечами и вообще всем, чем можно. Женщин почти не было: только грешницы, которых отправляли на муки или на добычу руды, демонам без них хорошо, а воинам на пирах служили валькирии, как бы их мало не было. Мор толкнул толстую дубовую дверь и вошел в помещение, которое снаружи выглядело как маленькая лачуга, а внутри оказалось внушительным подвалом, где располагалась кузница. - Арбалеты готовы? - спросил он у кузнеца, который сосредоточенно кричал на лупоглазого демона, раздувавшего мехи. - Ага. - ответил тот, даже не потрудившись прервать крик. - тебе еще что-то? Мор, придирчиво оглядев пару странного вида арбалетов, которые надел на руки, довольно хмыкнув. Он чуть дернул кистью — арбалет на левой руке сложился, еще раз — лук резко распахнулся и открыл отравленный трупным ядом болт. - Еще… оружие для ближнего боя. Кинжалы сломались. - нехотя ответил Мор, еще раз переживая их потерю. Кузнец мощным пинком уложил демона на пол, повернулся к Мору и подошел к нему поближе. - Вай-вай… кто же это так? - спросил Мора Алхельм, поглаживая длинную рыжую бороду. - Косцы. - зло и коротко ответил Мор. Кузнец удивленно поднял брови: Косцы обычно ломают не кинжалы, а ребра и черепа… он и не подозревал о том, что Мор может выжить после встречи с ними. - А удрал ты от них как? Мор вздохнул, поправил спавший на кисть руки арбалет. - Да… никак. Убил всех. Взгляд кузнеца стоило видеть — его не очень красивое лицо растянулось, как резинка. - Уб… убил? Не лги, Мор. Это невозможно. Последний погибший Косец, Потерянный, пал во время штурма Эсхарона семнадцать лет назад. - Просто убил. - ответил ему Мор. - Удивился сначала, почему так легко, но вообще они по одному нападали… Алхельм резко перебил его: - Они ВСЕГДА нападают по одному, слышишь, всегда! И никто не выживал! - он кричал, забыв про все окружающее, не видя до крайности удивленного демона, который хлопал своими гигантскими глазами. - Заткнись. - лаконично сказал Мор — мне нужно оружие для ближнего боя. Это факт. Кузнец вздохнул и принялся перебирать оружие, лежавшее в маленькой комнатке, дверь в которую с первого раза было сложно заметить. Со второго тоже — она была просто куском камня, ничем не отличавшимся от стены. Короткий изогнутый меч — Мор покачал головой. Таким же образом отверг лабриссу и пару шестоперов, потом ему не подошли кинжалы, похожие на его прежние… вспотевший Алхельм вытащил пару серпов. - Метеоритная сталь, обоюдоострая заточка, почти не тупятся… Мор, не слушая его рекламы, качнул головой и взял из рук кузнеца серпы. - Сколько? - спросил он, показав глазами на острые когтеобразные орудия труда и крестьян, и его самого. Алхельм не ответил — просто, не задерживаясь, отошел от него и принялся дальше ковать уже готовое к новому этапу лезвие. Но взгляд Мора уловил в нем настороженность, смешанную со страхом. Его не оставляло странное ощущение, что Косцов он убил слишком легко… Смерть вскинула руки к ночному небу и начала петь, призывая новых Косцов взамен убитых Мором. Первый явился спустя пару минут, словно сам воздух соткал его и неслышно опустил на покрытые мхом камни древнего святилища. - Имя тебе — Скорбный! - крикнула Смерть. - Да, госпожа. - меланхолично отозвался покачивающийся на ветру плащ, рукав которого обмотался вокруг рукояти косы. Смерть закусила губу. Ее старый Скорбный был не таким, он служил ей просто из-за преданности, бескорыстно и честно. Но он погиб… Смерть знала, что сама виновата. Ведь это она в последнюю секунду приказала Косцам поддаться Мору. Она не хотела его терять. Сложенный из обсидиана трон подавлял сознание, внушая осознание собственного ничтожества перед великой мощью Кузнеца Оков. «Дешевые трюки» — подумал Мор. – «Хотя выглядит эффектно». Тот, кто сидел на троне, был облачен в устрашающие шипастые доспехи и держал в руках секиру с отполированным до блеска лезвием, так что она казалось внушительных размеров зеркалом. Перед ним в полный рост, не как слуги земных правителей, стоял довольно красивый мужчина в сверкающей золотом броне, на голове — шлем с высоким гребнем. - Старший ветер-лазутчик Крикас прибыл! - гаркнул он. Доспехи медленно, лениво, но четко и отрывисто заговорили. - Дай угадаю… Светостражи опять пытаются отыскать вход? Идиоты… но от них можно ожидать… Это так? - Да. - У Аида был? - опять спросили доспехи. - Был, как же без этого! - И что он сказал? - Что как воевода ты далеко пойдешь. Доспехи кивнули, Крикас спокойно развернулся и вышел, пинком открыв дверь. - Хорошие доспехи… - пробормотал себе под нос Мор. - Хочешь такие? Ну устроим… - Да ладно тебе, Люцифер! Не мой стиль! - И с чего я должен стили все ваши знать… ну ладно, здравствуй, все такое… а вообще я тебе не ждал. - сказал Люцифер, снимая с головы шлем. - чего так рано? Мор скупо, без эпитетов, пересказал Люциферу события той ночи. - Хорошо, однако… Смерть — скотина, да вообще все! - сказал Люцифер. - Балеал опять превращает наше золото в медь, от Авимареса за пауков ни хрена не получаем, а их пока поймаешь… Мора уже в зале не было: Всадник прогулочным шагом направился на стрельбище — испытывать арбалеты. Он, сменив обличье, не один десяток раз бывал при дворах разных правителей разных эпох, и все они требовали почестей, казнили за чуть криво исполненное приказание… а Люцифер, превосходивший их всех вместе взятых могуществом, был почти на равных со всеми остальными, он не видел ничего плохого в том, чтобы Крикас, к примеру, во время доклада что-нибудь ел — он вполне мог проголодаться, время ведь есть, что бы не поесть? Система перезаряжания работала неплохо: четыре болта в семь секунд, а вот точность пока хромала: Мор никак не мог привыкнуть к тому, что нужно просто навести руку на цель. Но грешники умирали даже от попадания в стопу, настолько силен был удар болта и яд, убивавший почти мгновенно. И это с учетом того, что они и так мертвы.