Пляска чёрных теней

Смотрю на него снизу вверх. В глазах — пустота. Он держит меня одной рукой, под ногами пропасть. Не могу даже кричать. Просто испуганно смотрю на него. Локи отпускает одну руку, и находит камень, простой кусочек. Показывает мне, улыбается и кидает вниз. Эхо от камня, слово от тела, застревает занозой под кожей. Страх. — Следующая? — Нордический и спокойный голос Локи пробуривает в моем затылке ни одну лунку. — Подними меня, — одно неверное движение и я полечу в пропасть. Ещё чуть-чуть, и я могу скатиться как с горки. Зажмуриваюсь. Замечаю небольшой край, за который могу зацепиться и вылезти. Хочу оттолкнуться, но сильная рука Бога не даёт мне совершить задуманное. Он хватает меня за запястье сильнее и резко, до головокружения, подтягивает к себе. — Ещё раз натворишь что-то и не послушаешь меня, полетишь следом — все его предостережения звучат убедительно и не требуют перемотки, до умных должно доходить с первого раза. Я отхожу от балкона и смотрю на Локи. Насмешка, черти в глазах. Скотина. В голове срабатывает щелчок, я больше не думаю. Накидываюсь на него и хаотично бью по груди, лицу, рукам, не вижу точно — глаза закрыты. — Успокойся, — он держит меня, руки чуть заламывает, запястья крепко стискивает — тебе хватит на сегодня. Лучше иди в свою спальную комнату, — он откидывает меня от себя, в глазах пелена. Обидно. Гадко. Больно. Страшно. Смотрю на него. В глазах холод и презрение. Он кивает в сторону лестницы на мою спальню. Отворачиваюсь. Подбираю подол платья и иду в свою комнату, через зал. Слышу шаги, но не оборачиваюсь. Точно знаю, что он провожает, следит. А мне уже и не хочется ничего. На меня налетают парочка непонятных существ, предлагая выпить, черт с этим. Пахнет, словно вино, почему бы и нет? Делаю глоток. Вкусно. Сладко. Приятное послевкусие. Допиваю свой бокал залпом и тянусь ко второму. Выпиваю. Теперь точно стоит уйти в комнату. Голова неприятно гудит. Пройдет. Линия заката перепрыгивает линию рассвета. Они одинаковые, плоские. Тут вскрывают пороки консервным ножом. Чувствуется отдышка. С непривычки. Ничего. Со временем пройдет. Тогда, в пошлой жизни, всё ощущалось острее. У меня обязательно будет маяк. Где-нибудь среди самого холодного моря, серой воды и густых облаков, я буду хранить в нем тепло и свет. На маяке никогда не будет людей. Никаких. Вообще. Я с радостью укажу путь потерявшимся кораблям, но ни один из них не найдет дорогу к маяку. Буду ходить босиком, завернувшись в плед, и заваривать чай с черникой, расставлять всюду маленькие фонарики, плести браслеты с морскими камушками. Вечерами писать сказки, выходить к берегу и читать их вслух, чтобы успокоить бурю. Заведу себе ручных драконов, назову их дурацкими милыми именами: Кексик, Сахарок, Пончик. Они будут летать за море и приносить мне ветки сирени, новые книжки и воспоминания. Из воспоминаний я буду плести сны, а драконы будут сладко дремать и довольно жмуриться, пробуя их на вкус. Никаких кошмаров, плохих новостей, бестолковых предзнаменований. Только тепло и свет. Я, когда-нибудь, и сама кому-нибудь приснюсь. Приду и тихо обниму, поглажу по голове, поцелую в щеку. А потом вернусь на маяк, покормлю драконов, мы сядем с ними на берегу и станем сочинять новые истории для чужих снов. Даже море затихнет, чтобы послушать. Волшебная, сказочная жизнь. Возле моей кровати стоит ваза с сухими цветами. Когда я тут появилась, они были живыми. Сочными и яркими. Настоящими. Молчание и тишина. Мы молчим в унисон. Я бы хотела с кем-нибудь поцеловаться. Невпопад. Клыками царапая нежность. Смотрю на закат, умирающий диск на горизонте почти пропал — как и я в той поре, где была спокойна и без всяких камней. Хочется свернуться в клубок, мне бы выть, серьезно, не выдерживаю. Просто молчу, утопаю в своей тоске по дому. Как тонула в горделивых, красивых и злых ребятах — в тех, кто впитывали мою собачью верность до дна. Словно губка. Тону, умираю, сгораю до золы, остаюсь снова одна. Пустота. Хочу полюбить без остатка. Только не тот, о ком думаю, он как Луна горделив и пуст. Он — всего лишь одна из бесчисленных лун, что даже не светят на моем пути. Мне не светит. С моей-то собачьей тоской, с колтунами измазанных кровью волос — мне не светит с ним обнаружить покой. Провожаю солнце и раскладываю кровать. Голова всё еще не прошла.

***

Я просыпаюсь от того, что кто-то мне зажимает рот. Распахиваю глаза. Начинаю истошно кричать и брыкаться, но как только вижу Локи, начинаю кричать еще громче. Он меня точно решил убить. — Тише, дефектная, — он смотрит на меня, глаза пусты. Ничего. — Если, конечно, хочешь жить, — ухмыляется. — Я вроде предупреждал тебя. Или нет? Мне страшно. Не могу успокоиться, только сердце бешено бьётся о грудную клетку. До меня не доходит его ложное лицемерное беспокойство. — Да что я сделала? — Вскакиваю с кровати. Слишком резко, голова кружится. Плохо мне. Тошнит. Я точно знаю, что Локи я омерзительна. Не знаю, почему. Просто так получилось. Как смотрит на меня он, смотрят лишь на тех, кого ненавидят. Я словно кукла в умелых руках, которые дергают за ниточки. Рвотные позывы сжимают желудок и вибрируют в горле. Пахнет сырыми волосами и слабоволием. Локи закрывает дверь комодом и периодически совершает рейды от кровати до балкона. Изредка смотрит на меня, словно проверяя, не захлебнулась ли собственным желудочным соком. Глаза застилает пелена, бормочу что-то. — Я не буду с тобой возиться, — я пропускаю это мимо ушей. — Ну и какого чёрта ты пошла мимо зала? — Локи второй раз повторяется и я понимаю, что могу получить, ведь он не из тех, кто повторяет дважды. Да и я не тот человек, на которого хочется тратить буквы. Он просто ударяет меня по щекам, приводя в сознания, но мне даже не больно. Я считаю сколько раз он бьет меня. Останавливается на тринадцатой пощечине. Фокусирую взгляд. Чертова дюжина. Пахнет ментоловой мазью. Я трезвею с чувством, будто не выпила больше трех стаканов того вина. Я обращаю внимание на взгляд Локи. Мы держим зрительный контакт, проверяя друг друга. Я разбита. У Локи наличие мелких морщин в уголках глаз ярко выражено. Он первый опускает взгляд и уходит в сторону балкона, поднимая голову вверх. — Что происходит со мной? — Задаю вопрос. Тишина. Словно в пустоту. — Господи, что за цирк? Мне нужен календарь. Отмечу красным маркером дату через шестьдесят дней. Через шестьдесят дней — мой финал. Я словно забываю что и как было до этого. Молчу. Больше не задаю вопросов. Наблюдаю, как он отходит от балкона. Замечаю кровь на его рукаве. Он вернулся, словно спустился со своих мыслей на землю. Не хочу знать, что за кровь, откуда она. Он будто завернутый подводный камень, и всё тонет и тонет. Только вот, он дошел до дна, до точки, до финиша. Я боюсь таких людей. Он всемогущ. Это точно. — Сиди смирно и не выходи никуда. В замке есть предатели — Локи небрежно бросает мне эти слова, — в случае опасности, я сам заброшу петлю тебе на шею.