Соль
14 мая 2018 г. в 11:59
Как красива его улыбка —
ты видел их сотни,
а может,
на деле как раз ни одной.
Его сон ничего не тревожит,
ты книги —
одну за другой —
читаешь до ржавого солнца
на шестерёнках зари,
когда оно впрыгнет в оконце,
замрёт, осветит рыжиной,
и покажется, что за спиной
у него то ли крылья, то ль знамя,
это точит тебя и пугает,
но не можешь ты
глаз
отвести.
Как красива игра на сцене,
изломаны жесты
из лести;
без него на подмостках театра
не поёт ни одна свирель,
без него эти маски —
пластик,
и скользят разноцветные краски
вслед за ним
в приоткрытую дверь.
И ты тоже — его спектакль,
и, дитя,
всю твою доброту,
всю наивную веру ему
никогда не забудет театр.
— я тебя так люблю
"на бис!" — тебе выкрикнет зритель,
и "браво!" — подхватит второй.
Но, родной,
его губы на вкус,
как соль,
и они поцелуют
рану.