Этот город

      Как будто специально, поезд до Гранитной отправлялся сегодня в двадцать тридцать семь. Мы с Сашей, продрогшие и уставшие, ходили кругами вокруг платформы, ища залаз.       — Может быть не надо? — одними губами шептал мой друг, неловко сползая с платформы. Только бы нас не заметили, милиционеров здесь было больше, чем снежинок в небе.       — Надо, — твёрдо ответил я, — тебе плохо. Ты не можешь сам решать.       Саня сдержано кивнул.       Мы забрались на сцепку между вагонами и замерли. Сейчас поедет… Сейчас…       «Электропоезд «Полярная звезда» до станции Край отправится в двадцать часов тридцать пять минут, с шестого пути. Поезд проследует с остановками: 37- Печатники, Дубовая, Сельхоз, Заземельная, Пустынь...»       Я взял Сашину руку и посмотрел на небо, которое начинало медленно двигаться, ползти, падать. У меня в голове зазвенело. Ветер ли это дул, или поезд уже ехал — было неважно.       Мы знали, что сели не на тот поезд. Этот, товарный, ехал до Гранитной через Песчаный бор.       Загрохотали колеса, затряслись руки-ноги, захлестал ветер.       Поехали.       Поехали…

***

      — Саня… — протянул я, свесив ноги с арматурины, на которой мы сидели, — ты что-нибудь понял?       — Нет… — печально ответил Саша, пристально вглядываясь мне в глаза.       — И я нет.       — А оно наверное и не надо, — хмыкнул мой товарищ, приобнимая меня одной рукой за плечи.       Хорошо здесь всё-таки. Уютно так, совсем как дома. Я смотрел вперёд себя и видел — вместо лица Сани, вместо моих рук, вместо всего, что окружало нас… Драные обои. В розовый цветочек.