Часть 4
2 февраля 2021 г., 11:24
Мертвецы приходят ко мне во сне: наяву не хватает сил; впрочем, о чём я — сколько бы ни просил, умолял и велел, даже там я теперь не хозяин ни жизни, ни смерти, ни (чёрт бы побрал!) себе. Ты всегда чуть поотдаль смеёшься и просто глядишь: не поможешь, не вскинешь с перстнем руки, не подашь и знака, что можешь меня спасти… Я опять умираю у ног твоих.
Ну, прости.
Мертвецы приходят, но я в бреду — все заклятья выходят вкривь, с каждой (не синей) искрой я вижу их: гнилые, опасные, злые и крови моей хотят, как в дурном кино. А после я вижу тебя. Я не смею кричать, не зову: ты с ним. Солнце в твоих волосах становится ярче луны, змеи спокойны, ведь рядом стихия и он; я пропускаю удар за ударом. Мёртв. Вспышкой последней сознания вижу: они ушли.
Всё, покой.
Я просыпаюсь в клочьях изодранных простыней; в доме темно и тихо, будто я глух и слеп; сердце по-прежнему бьётся о ребра — быстрей и быстрей — берет разбег после смерти во сне. Я ищу по углам отблеск солнца в твоих волосах, но — нет, ты опять не пришла, впрочем, я и не звал. Я испробовал всё, что умел когда-то и знал, и сомкнулся круг — результатов нет.
Я устал.
