Мой Париж...

Крепкий кофе – горький кофе. Подслащу его печалью. Сливок-чаяний добавлю, закурю и, может быть, в белой дымке в фас и в профиль я твой образ угадаю. До того, как он растает не успею позабыть. До того, как встанет солнце, как исчезнет лик рассвета, как утонет в ливнях лето, до того, как год умрёт, нам с тобой мечтать придётся и в дурмане сигаретном вновь угадывать приметы, если очень повезёт. Степанова Л.

POV Сынчоль       Сегодня просто ужасный день. Скоро рождество, но зима, видимо, думает, что она осень. На улице льёт дождь, даже не думая останавливаться. Капли бьют по лобовому стеклу, отвлекая от дороги. Повсюду снуют раздраженные люди, проклинающие погоду. Всё это сводит с ума. Этот сумасшедший город, этот шум, эти люди, черт бы их побрал!       Кажется, моя машина решила добить меня сегодня. Под капотом что-то застучало, скорость начала снижаться, а потом машина совсем остановилась, не желая вести меня домой. После нескольких попыток завести мою «карету» я понял, что придётся идти домой пешком. Телефон сел, автобусы уже не ходят, а единственная машина, которую я тут видел, проехала мимо меня минут 5 назад. Ненавижу эти улицы! Здесь всегда можно объехать пробки, но вот попутку или такси поймать нереально. Да и пешеходов нет, льёт ведь.       Взяв самое необходимое, среди чего, увы, зонта не обнаружилось, я побрёл по улице в сторону дома. По моим расчетам, идти мне предстоит около часа. Если прибавить то, что дождь и ветер активно работают против меня, то все два. Не самая радостная перспектива, но иного выхода нет. Что ж, если я подхвачу воспаление лёгких и умру, люди не забудут мой геройский поступок.       Чем дальше я шел, тем реже мне на пути встречались люди. Пару раз попытался попросить у них позвонить, но в ответ получал лишь тихое «я спешу», а то и вовсе тишину. Забив на это занятие, я продолжил идти, храбро подставляя своё бедное лицо жестоким каплям, отвешивающим мне пощечины.       Через сорок минут мои ноги начали требовать сокращения их наказания и мне в голову пришла идея срезать оставшийся путь. Я помнил, что одна улочка, по которой мы бегали в детстве, позволяет прилично сократить расстояние. Она хорошо запомнилась мне из-за того, что там раньше была маленькая уютная кофейня. Мама очень любила ходить туда, а мне всегда приносила оттуда вкусные кексы с кремом. Она приходила домой с лёгкой улыбкой на лице, будто кофе, выпитый там, придавал её сердцу необычайную лёгкость и помогал забыть о заботах. Увы, вскоре то местечко закрылось, но я на всю жизнь запомнил вкус тех кексов и неповторимый аромат кофе, который оставался на маминых вещах после посещения кафе.       Эти воспоминания разлили по телу приятное тепло и мне показалось, что у меня прибавилось сил. Наверное, так всегда бывает, когда вспоминаешь что-то из детства. Неожиданно мне показалось, что я почувствовал тот самый запах кофе. Этот горьковато-сладкий аромат полностью поглотил мой разум и я последовал по узкому тротуару, ведомый им. Ноги сами вели меня по забытому пути, а запах становился всё сильнее и сильнее, пока я не наткнулся на единственное работающее в такой поздний час заведение. Подняв голову, я увидел ту самую вывеску с ненавязчивым названием «Paris». Было около двух часов ночи, но кафе, почему-то открыто. Поддавшись интересу, я толкнул тяжелую дверь, окунаясь в тепло помещения и потрясающий аромат.