Танцы хрупких душ

      Я искал его по всему городу, пропахшему гарью и сталью.       Кровь демона всегда оставляет в воздухе именно такой запах, въедающийся под кожу. Мне он снился в кошмарах, преследовал с самого детства.       Всегда один и тот же запах.       Только бы успеть теперь.       Крепче щит вокруг и пальцы на посохе с пульсирующей силой.       Демон близко. Осторожность превыше всего.       Вокруг свалка, трещины в кирпичных стенах, тяжёлый смог и запах его крови.       Демон хрипит. Демон загнан.       У него глаза, похожие на мои.       — Это я, — твердо ступаю по разбитому асфальту.       Ближе и ближе.       Демон рычит, противный звук от его когтей по камню царапает не слух — собственное сердце.       — Это я, братишка.       Он смотрит зло, отчаянно, болезненно.       С тем огнём, который снова и снова обращает его из моего младшего брата, гениального учёного, в демоническую сущность.       — Джек…       Хрип и свист, но я вздыхаю с облегчением и убираю щит, складываю посох.       Охота окончена.       Ещё пара минут — и передо мной до одури уставший, посеревший брат.       — Что я натворил на этот раз?       Отводит взгляд.       Я достаю из рюкзака чистую одежду и сажусь рядом.       Закрываю глаза и чувствую запах его крови, которая всегда с ним.       Наш отец тоже был гениальным учёным.       Чертовым ублюдским гением!       — Ты справился. Снова.       Он нервно вздыхает и прислоняет голову мне на плечо.       — Я устал, Джек.       — Пара минут. И надо убираться.       — Да.       Мы справились. В этот раз.