Танцы хрупких душ

      Костерок горел ровно, легко отдавал тепло и искры.       Бастиан все равно мерз — не грел ни тяжелый шерстяной плащ, ни жаркое пламя. Долгая ночь перед битвой, наполненная негромкими голосами, лязгом оружия и звуком лютни.       — Вы родились в ночь битвы.       Бастиан хмуро посмотрел на крепкого старика и натянул плащ на плечи. Он слышал это много раз.       — Тогда королевства грызлись у границы, никто ещё не думал о войне.       — Пока моего отца не предали.       — Да уж. История, которой уже так много лет. Но вы не только родились в ночь битвы. Вы росли с ними. Год за годом.       Бастиан поежился. Он хотел обрести спокойствие, но рука сама сжалась будто бы на рукояти меча. Его битвы ещё не окончены. Возможно, никогда не будут.       — Вы не думали прекратить поход? Вы доказали свою твердость и право на королевство. Вряд ли на вас нападут, если вы остановитесь.       Бастиан молчал. Потянулся за палкой, поворошил угли в костре. Часть его хотела разделить мысли старика, остановить армию, отменить приказ. Та часть, что знала слишком мало мирной жизни.       — Они уничтожили мой род. Отца, мать, гнались за сестрой и братьями. Издевались над ними! Наша связь… я слышал их предсмертные крики. И издевки убийц. Теперь настало мое время. Я не остановлюсь и не склонюсь. Уничтожу каждый королевский род.       Искры взлетали в небо. Старик молчал. Звуки лагеря будто отдалились. Бастиан с досадой бросил палку и поднялся, так и не согревшись.       — Увидимся на рассвете.       Шагая к шатру, Бастиан думал, возможно ли, что с каждой битвой он разрушает самого себя?