Танцы хрупких душ

      Джо знал, что это ловушка.       Им нужна была информация, а ещё — сам Джо. Они не оставляли следов и… свидетелей.       Встречу назначил незнакомец. Тот говорил голосом братишки Джо, только слова звучали чуждо, резко. Царапали как наждачка.       — Встретимся в полночь. Иначе больше не услышишь этот голос.              На подземную парковку Джо пришел один.       Смотрел с прищуром, как вытаскивали его юркого вырывающегося брата из машины, как тот продолжал брыкаться, даже когда его держали крепкие руки. Как вертел головой, силясь сбросить плотную повязку с глаз. Видел царапины и синяки на тонкой коже рук.       Они оказались сильнее.       Джо ударил молча, без слов. Не зря оттачивал мастерство и впитывал знания долгими годами. Не зря скрывал владение колдовством. Джо знал, как навредить — и не задеть брата.       Джо остановился, когда на парковке остались только они вдвоем. И развороченные тела тех, кто хотел им навредить.       Опустился рядом с братом, прислонился к бетонной стене. Чувствовал, как тот придвинулся ближе, дрожа от холода и усталости. Джо растерялся — как не осквернить брата всеми смертями? Накатывала усталость и мерзкое чувство отнятых жизней.              — Джо, — тихий, растерянный голос. — Это правда ты? Я слышал… слышал твой голос. И чувствовал, это всё обман. А теперь… это ты, да?       Джо аккуратно развязал повязку. Брат жмурился и часто моргал, его пальцы будто вслепую шарили по рукам Джо.       — Тут воняет смертью.       — Её принес я.       — Это не важно. Ты всё ещё мой брат. Обними меня. Пожалуйста…       Пора уходить. Но Джо крепко прижимал к себе взъерошенного брата и знал, эти короткие мгновения тепла нужны каждому из них.