unh
25 апреля 2018 г. в 12:45
Не легко, мы потеряны в своих словах, найдены в музыке.
И снова говорим друг другу о любви, забыв смысл, хаос без мыслей, а зачем.
- Собрания музыкантов нагоняют скуку, о чем тут вообще говорить, - Сехун, юный виолончелист, прислонившись к стене, говорил тихо, только для парня левее.
- Тут вспоминают ошибки, как все путались в аккордах, не помнили ноты, позорились на концертах. Я раньше боялся одного лишь упоминания скрипки, а сейчас всецело себя ей посвящаю. Но моя неутомимая скука по всему старому не уходит, - в руке бокал вина, Чондэ усталый, погряз в воспоминаниях. Вновь те последние слова в голове, тот силуэт, музыка Баха на заставке. Кассеты сменяет - забыть не может.
- Считал виолончель глупой деревяшкой. Кто знал, что я глупее, а прославлюсь за счёт неё. Талант не пропьешь, а значит ко мне это не относится.
- А у меня нет таланта. Старания, друг, страдания.
- У тебя талант не смотреть по сторонам,- где-то сзади, с поднятыми уголками губ, позади, так сложно обернуться, - я скучал, Чондэ.
Без заунылых песен про томную печаль и жажде встреч. Объятия. До побелевших костяшек сжимая чужую худую спину. Запах миндалевых волос, немного коньяка и свежих партитур. Он даже сейчас не отдаляется от музыки.
- Бэкхен, сыграешь для меня ?
- Не сейчас, но позже, обязательно. Поверь, я рад видеть тебя.
- 3 года прошли незаметно, ускользая. Мы абстрагировались. Знаешь, еще немного, и я бы позабыл тебя. И.. ни одна флейта не была для меня живой. Ты украл мои чувства, мой слух, я стал всех флейтистов презирать, а на концерты ходить отказывался.
- Отстань со своими признаниями, лучше уведи отсюда поскорее. Разговоры ни о чем, а я хочу о многом. С тобой, за чашкой чая, до 11 вечера, обсуждая не последние несколько лет, как ты подумал, а наше будущее.
- Снова прямолинеен, - беря за руку, что ближе к плечу, и уводя наконец от толпы вечно ждущих чего-то глаз.
Говорили до утра, без остановок, пьянея от взглядов, утопая в прохладе ночного одиночества. Кафе закрыли, мосты зажглись, а сигареты никто не отменял. Шарфы все также на двоих,
воспоминания одни.
Встречи у ресторана, чтобы забежать в кафе неподалеку.
Личный флейтист.
Так скучали.
Чондэ бесит, когда Бён будит его звуками, шептанием на ухо.
Бэкхену нравится, когда Чондэ злится.
- Почему не писал мне писем? Ты же знал, что жду.
- Все 3 года писал, но отправить не осмелился. Знаешь, у меня целая стопка у комода, но все небрежное и запутанное, мне было страшно. Я думал, что возможно, ты забыл меня, или хочешь этого.
- Я все письма для тебя сжигал, сжигал, сжигал.
- Мы такие дураки.
- Сыграй любимую.
- Не могу сыграть себя, могу только переложение Моцарта.
И тихие улыбки, закрытые глаза, мысли друг о друге.
Концерты для скрипки с флейтой.