Внук Воланд-де-Морта.

      Олимп — обитель Богов. Да-да, самых настоящих Богов. Без всяких преувеличений. Именно тех, кто правит на Олимпе. Греческих.       Вообще, Богов на Земле... Даже чересчур много. Греческие, римские* (что, по сути, почти одно и то же, только что характерами и внешностью немного отличаются — так мы почти не меняемся), египетские, славянские, индийские... И ещё толпы и толпы.       И естественно, что все Боги между собой сотрудничают, делят территорию, стараясь избегать войн, дабы не напугать обычных смертных. Кто тогда им молиться будет? (Хотя уже давно никто не молится. Почти.) И как они смогут заводить полукровок? (Некоторые не могут, и им прекрасно. Остальным лишь нужно удовлетворение своих... хм, потребностей, назовём это так. Например, мой муж-скот... А если дети услышат?.. Все и так поняли).       С отчаяния пнув первый попавшийся камень, я начала судорожно вспоминать, какие конкретно Боги сейчас "командуют" в Великобритании, а точнее в Лондоне. Должен же был хоть кто-то остаться! Славяне?.. Нет, вроде. Они из своей России носа не показывают. Неважно.       Как меня вообще занесло в Лондон, я понятия не имею. Изначально я просто хотела покинуть Нью-Йорк. И даже сама не заметила, как проскочила за счёт тумана в самолёт, и вот... Да здравствует Лондон! До свидания измены мужа! Слезы капают из глаз, а грудь словно сдавливает камень. Сколько лет? Веков? Прошло? По сути, можно было бы уже привыкнуть. Обид на девушек у меня давно не осталось. Лишь обида и разочарование на мужа. Дикая обида, что слепит глаза. Он снова с какой-то землянкой в отеле, в её номере удовлетворяет свои потребности. И зачем ему вообще нужна жена? Ноги сами несут меня непонятно куда. Слёзы не останавливаются. В лёгком летнем платье холодно, но какая разница.       Прохожие идут мимо. Все куда-то спешат по своим чересчур важным делам, не замечая друг друга. Глупые, а потом удивляются, куда девается жизнь.       Дырявый котёл. Что-то такое я слышала. Ноги сами несут через помещение на задний двор, эм, бара? Вроде как. Кирпичная стена. Что-то подсказывает, и я стучу костяшками пальцев по разным кирпичам. Образовывается проход. А я вспоминаю, почему мне это знакомо. Волшебники. Чёрт!... ***       Это был один из самых обычных дней Лондона. Ничего удивительного. Туман. Дождь. Всё как обычно. И ни один лучик солнца не может пробиться через завесу туч. Один из волшебников, что забрёл в этот летний день в Косой переулок, потеплее кутается в свою чёрную школьную мантию, мечтая поскорее попасть в Хогвартс, где хотя бы не протекает крыша. Парень иногда теребит кольцо на пальце. Глупая привычка. А сам направляется за перьями в один из канцелярских магазинов. Учебники и другие школьные принадлежности он приобрёл ещё вчера. Проходя мимо кафе, парень резко замирает. Его внимание что-то привлекло. Или кто-то... Он не смотрит на название этого кафе, оно ему неинтересно. Ему гораздо интереснее тот источник магии, что привлёк его внимание. Парень ожидал увидеть магический артефакт, и совсем не может поверить тому, что столь сильная магия, какую он почувствовал, исходила от, на первый взгляд, обычной девушки, пусть и старше его самого. Юноша не помнит, как приземляется напротив незнакомки. Ноги и чувство любопытства сами принесли его сюда. А когда он ловит на себе сердитый взгляд — понимает, что отступать поздно. Волшебник улыбается и вальяжно располагается на стуле, немного поёрзав (всё-же-я-убью-тебя-если-не-свалишь взгляд не даёт ему покоя), а девушка ещё больше хмуриться, сузив глаза, из-за чего под её веками образовываются морщинки. Это даже выглядело бы забавно, не будь так страшно. — Сегодня отличная погодка, неправда, мисс? 1 он улыбается как можно шире и кивает в сторону улицы, где во всю царствует непогода. — Миссис. — Вы прекрасно выглядите, — парень не замечает игнорирует исправление, да и зачем? Здесь её мужа нет, так почему бы и не пофлиртовать. — Как вас зовут? — первые несколько секунд парню кажется, что в голове девушки словно закрутились шестерёнки. А надо ли вообще ему что-либо говорить? Раздаётся протяжный выдох: то ли от раздражения, то ли от усталости. Незнакомка качает головой, видимо отгоняя лишние мысли, и, наконец, называет своё имя. — Юна. — Не грустите, Юна, жизнь прекрасна, — парень лучезарно улыбается, а сердце богини резко пропускает удар. Она наблюдает, как парень снимает со своего пальца кольцо и кладёт его прямо перед Герой, — хочу преподнести вам незначительный подарок. Надеюсь на нашу скорую встречу, — а после исчезает также внезапно, как появился.       Ровно через три года в этот же день раздастся первый плачь новорождённого ребёнка.