Вовсе не герой.

      Алое солнце пронизывало своими лучами пустующую комнату. Небо этим вечером казалось неестественно красным, словно весь небосвод — один большой рубин. Падали хлопья снега. Кровать была заправлена, вещи — убраны, книги стояли ровно, в комнате царила идиллия. Единственное, что находилось не на своем месте — это засушенные розы… Пять, семь, двенадцать, я не помню… Они лежали на заправленной постели, украшая ее своим цветом. И вот тогда началась история…       Плеск воды, следы на полу, белое полотенце, скрывающее тело. Он тогда лег среди роз, своих любимых роз, каждая из которых хранила истории: хранила воспоминания и чувства. Он хотел, чтобы это стало последним, что окружает его. Неизвестный миру человек лежал на постели, усыпанной его любимыми розами; он включил мелодию лютни и, наслаждаясь звуками музыки и закатывающимся за горизонт рубином, взял нож и открыл глубокие реки вдоль своих рук.       Он не чувствовал боли. Красная струйка, как ручеек, потекла вниз по руке, капая на воспоминания-розы. Распаренное горячей водой тело лежало неподвижно, наслаждаясь красотой последнего луча солнца, окутавшего снежный мир, в котором он жил до сего момента…       Неизвестный человек, вовсе не герой, отпустил свой последний вздох и свою последнюю слезу. Алый свет провожал его туда, где он сможет начать все сначала.