Старолуние

Что-то изменилось. Стало... По-другому. Плохо. Неправильно. Ощущение разлито в воздухе. Незримое. Смутная опасность. Очень далёкая, но грозная. Ощущение будоражит. Напрягает. Заставляет делать что-то. Что-то активное. Что-то, что она не делала уже вечность. Может, и не одну. Но откуда оно взялось? Стены. Капельница. Дверь. Потолок. Сеть мелких трещин на нём. Всё неизменно. Но... Чувство опасности нарастает. Медленно. Неуклонно. Неотвратимо. Пытается захватить её целиком. Подчинить себе. Лишить контроля над телом и мирного лежания. И что теперь? "Что мне делать, как мне быть, как мне горю подсобить?"* Что это? Что за фраза? Откуда? Дверь распахивается. В комнату, согнувшись пополам, вваливаются двое. Женщина, одна из тех, кто менял капельницу. Парень. Незнакомый совершенно. Он быстро захлопывает дверь и медленно сползает по стене на пол. Остаётся лежать на боку, неуклюже выкинув вперёд руки. Женщина же быстро выключает капельницу, отсоединяет, ловко закрывая катетер. Пережимает вену, выводит тонкую трубку из сосуда, тут же забинтовывая. Оборачивается к бессознательному спутнику и обречённо поникает. Бросается к нему, тормошит, бьёт по щекам. Прекращает. Тяжело поднимается. Подходит к кровати. - Ладно. Так, голубушка, ну-ка... Мир плывёт. Качается. Бьёт новыми забытыми ощущениями. Женщина движется куда-то вперёд. Стену с дверью калейдоскопом сменяет потолок. - Шевели-ка ногами! Что?.. Что это? Как это вообще делается? - Да что ж ты делать-то будешь? Мир вновь кренится. Женщина с трудом дотаскивает её до двери. Распахивает. Весь коридор заполнен странным серым туманом с неприятным удушливым запахом. Как же он называется? Белые панели потолка рухнули и почернели. Кое-где на них появляются и исчезают странные яркие рыжие пятнышки. Весь коридор погружён во мрак. Огонь! Туман - дым! А в здании пожар! Женщина хрипло и отчаянно стонет, увидев картину. - Ты! Всё из-за тебя! Мир вертится, голову и плечо пронзает боль. Теперь она лежит на полу, видя, как к ней приближаются ноги в белых туфлях. - Из-за! Тебя! Я! Здесь! Умру! Чёртова! Ты! Тварь! Каждое слово сопровождает острая вспышка боли. Неожиданно женщина отходит и садится рядом с парнем, пряча лицо в руках. Дверной проём приближается, словно собираясь проглотить девушку. Быстрее! Плиты рухнули хаотично, кое-где есть свободные участки. Она медленно ползёт между ними по накалившемуся кафелю. Неприятно. Но терпимо, главное не пытаться "перешагнуть", через тлеющие плиты, что она сделала в самом начале. Это было больно. Коридор длинен до бесконечности. Дышать тяжело. Всё тяжелее и тяжелее. Но надо ползти. Туда, вперёд. Должны же тут быть хоть какие-то люди. Хотя бы эти, как их там... Пожарные! Дверь уже почти рядом. Ещё чуть-чуть! Но нет. Она устало падает между панелей, стараясь лишь их не задеть. Глаза болят. Голова болит. Лёгкие словно засунули в вакуум. Картинка плывёт и мигает. Дверь тихонько скрипит. Галлюцинация? Или... Шорох потолочных пластин. Кто-то берёт её на руки. Люди! Её нашли! Её спасли! Спаситель (или спасительница) идёт куда-то. Вновь поскрипывает дверь. Запах дыма становится сильнее. Затем появляется свет! И свежий воздух! Боже, какой же он сладкий! Она распахивает сухие ноющие глаза, на которых тут же появляется невозможно жгучее подобие слёз. Свет тускнеет. Перед глазами мелькает калейдоскоп лиц: взволнованных, радостных, безразличных, потрясённых, возмущённых. Смутно знакомых. - Так! Ещё более знакомый голос. - Человек, во-первых, под препаратами, во-вторых, надышался дыма! Имейте совесть! - Пока она не поимела вас, - насмешливо тоненьким голосом произносит кто-то. Все хохочут. Боже, какая же знакомая фраза! Кто-то её говорил... Какая-то девушка, очень близко знакомая с ней. Которую она знает буквально до мелочей. Но кто она? Лица исчезают, картинка мерно покачивается. Ничего общего с больницей. Тёплый желтоватый свет, отсутствие кафеля на стенах. Странный потолок, словно теряющийся в свете. Картинка крутится. Человек заходит в какую-то комнату. Мелькает кровать, на которую её опускают. Невероятно мягкая, не чета жёстким больничным койкам. Она ловит лицо. Парень. Знакомый до невозможности, как и та девушка. Кто они? Её друзья? Семья? - Спи, - парень гладит её по волосам. Мягко. И очень-очень приятно. Спать... Хорошее слово. Но капельница... Изо рта вылетают какие-то звуки. Странные. Хриплые. Каркающие. Это она их издаёт? Парень мягко смеётся, качает головой. - Нет, хватит пока. С тебя пока хватит. Откуда-то берётся ощущение, что ему можно доверять, как никому другому. И раз он говорит, что хватит... Она засыпает, всё ещё ощущая его руку на волосах.