На что похожа любовь?

Как я и думала: запала у мамочки хватило только на то, чтобы добраться до стеклянной двери кафе. Она вытащила руку из кармана, взялась за дверь и... обернулась на меня. - Иду,- мрачно отозвалась я, но, заметив, на её лице радость, поспешила добавить: - Доведу тебя только до зала. Дальше сама разбирайся! Мама переступила с ноги на ногу, и тогда я, взявшись за ручку двери, сама распахнула её и втолкнула маму внутрь. Мы спустились по ступенькам в полутёмный холл. У входа горели три светильника в форме свечей, слева тянулся книжный шкаф, забитый книжками (типа, мы такие модные, гостям предлагаем книги, а не журналы), справа сидел гардеробщик в белой рубашке с закатанными рукавами и в чёрной жилетке и, конечно, читал. И не абы что, а "Гарри Поттера, Кубок огня". Мама, конечно, совсем оробела, и пришлось мне стащить с неё пальто, достать щётку для волос и самой её немного причесать. Потом я сняла и своё пальто, а наш чтец всё не мог оторваться от Гарри Поттера. Не кафе, а городская библиотека. Может, тут вместо номерков - читательские билеты? - Извините,- сердито сказала я. - А? О,- только и сказал гардеробщик (типа, какая неожиданность - чьи-то вещи! В "библиотеке"!). Он забрал нашу одежду и потащил к вешалкам. А потом снова уселся с книгой. Кот учёный. А мама вдруг села на стул возле зеркала и стала похожа на Алёнушку на камне. Не столько позой, сколько цветом лица. Серо-зелёным. Я вздохнула, достала свою косметичку. Развернула её к зеркалу и принялась красить. Снова провела по губам помадой, не забыв, конечно, про контур. А она даже не посмотрела на своё отражение. Она никогда не смотрит на себя в зеркало. Как будто ей противен собственный внешний вид. Ну измени что-то! Сходи в спортзал, к косметологу, да просто в Интернете по форумам полазай, там столько советов по красоте - просто библиотека. Хочешь - прикладывай к векам лёд - хоть с ромашкой, хоть с петрушкой. Хочешь - маски из свёклы на ночь делай (только утром не забывай смывать, видок тот ещё, словно с тебя содрали кожу). Мы с мамой часто ругаемся из-за того, что ей на себя плевать. Как-то я её заставила посмотреть на себя перед выходом. Ещё ей красиво шарф повязала. Узлом "аскот". На одном сайте прочитала, что он придаёт образу женственность. Я долго крутила его, натягивала, связывала кончики, прятала их под воротник её блузки , а она посмотрела на себя, вздохнула... и махнула рукой. Только моё главное правило ("Не показывай эмоции!") не дало мне на неё заорать. Но она всё поняла по взгляду. Сразу отпустила голову, испугалась. Как черепашка - нырк под панцирь. Вот и сейчас. Сидит грустная, смотрит на свои брюки в пятнах. Давит мне на психику. И кто из нас ещё тиран?! - Ну хорошо,- сказала я,- пять минут. Я посижу с тобой там ровно пять минут. - Правда?! Мама вскочила, обняла меня и... поцеловала меня в щёку. - Ты что?- прошипела я,и гардеробщик от испуга выронил своего Гарри Поттера. Прямо в грязь, которая осталась от маминых подошв. - А что?- растерялась мама. Я в отчаянии смотрела в зеркало. На моей щеке, идеально затонированной и припудренной, отпечатался след алых губ! - Мама! Ну хоть иногда можно включать голову! Ты хоть чуть-чуть думаешь! Ты! Ты! "Не показывай эмоции" Я тряхнула головой. Ладно, у меня всё равно не хватит слов, чтобы показать все эмоции. Просто выхватила их косметички салфетку, принялась тереть щёку. Как назло, я не захватила ни одного средства для снятия макияжа! Но мне и в голову не могло прийти, что оно мне может понадобиться! Я ж не с ночёвкой пришла в это дурацкое кафе. Кто ж знал, что у моей мамы вместо головы - тыква! Ну то есть я всегда это знала... Но не до такой же степени! Мама с перепугу спряталась за стойкой гардероба и выглядывала оттуда, как рядовой из окопа. - Кремом попробуйте,- посоветовал гардеробщик, подняв книгу и тщательно протерев салфеткой обложку. Читать дальше он не стал, просто положил книгу на стойку. Конечно, тут у нас кипят такие страсти, по сравнению с занудой Гарри Поттером отдыхает! - У меня нет крема! - А держите мой,- сказал гардеробщик и, покопавшись в карманах, выудил длинный белый тюбик. Я брезгливо поморщилась, но крем взяла. Нельзя же было идти к людям со следом помады на щеке! Мама схватила книгу и прикрылась ею словно я собиралась метнуть кремом в неё. - Не смешно,- отрезала я, поднесла тюбик к глазам и возмутилась: - Он же для рук! - А какая разница?- пожал плечами гардеробшик.- Вам же стереть надо краску со щёк? Так любым жиром можно... Хоть свинным. - Спасибо за совет,- мрачно сказала я, выдавливая крем на салфетку и яростно протирая им щёки. - Проверено на практике,- заверил меня гардеробщик,- краску можно любым маслом оттереть. Подсолнечным, например. Но лучше всего жиром. Животным. Вот у свиней... - Да что вы заладили, жир, жир,- разозлилась я,- откуда вы это взяли? И вообще, я, между прочим, вегета... - "Выбирай,- торжественно сказала мама, открыв книгу,- познаешь печаль и волнение, когда будешь лежать на убойном поле, а солнце припечёт твои больные суставы и вытопит жир из твоего тощего тела, как вытапливают сало из жареного поросёнка". - ...рианка,- закончила я,- и ты мама, это знаешь! - Я просто ответила на твой вопрос,- обиженно сказала она. - Вот ведь как? Помогаешь людям, а они тебя ещё и получают жизни,- сказал гардеробщик, забирая у мамы книгу, а у меня - крем. - Погодите,- пробормотала я, присматриваясь к своему отражению,- стоп, стоп... дайте-ка мне этот крем ещё раз! Я перевернула тюбик, поднесла его к лампочкам свечкам и к своему ужасу прочитала что... - Он с облепиховым маслом! - Не знаю,- проворчал гардеробщик,- я состав кремов не читаю. - Ну конечно, вы же Гарри Поттера читаете,- проговорила я сквозь зубы,- про свиной жир... а вот облепиховый... - Детка, но почему?- начала мама. - Да потому. Что. У меня. Теперь. Жёлтые. Щёки. И не заметит этого только слепой! Я не орала. Я чиканила слова, как монеты. - Я не вижу,- отреклась мама. - Я тоже,- подтвердил гардеробщик, который слишком близко, на мой взгляд, придвинулся к маме. Я молча посмотрела на них, чтобы они поняли смысл моей последней фразы. Потом снова глянула на себя. Ужас. Кошмарный кошмар. - Мама, знаешь,- начала я уже, наверное, в сотый раз,- я, пожалуй, внутрь не пойду. Я... - Хорошо,- вдруг согласилась мама. Она сняла очки и начала протирать их краем свитера. С чего они у неё вдруг запотели? - Пойду сама,- продолжила мама. - Я вас провожу, пообещал гардеробщик. Что-то не понравился мне блеск в его глазах. - Ну нет,- решительно сказала я,- этого вы двое точно не дождё... в смысле, всё нормально. Я всё же иду. Да, только отпусти эту маму, и она приволочёт домой этого милого гардеробщика, и он будет у нас читать своего Гарри Поттера, съест все котлеты, выпьет весь чай, а когда чай и котлеты закончатся и он сбежит, мне, именно мне, придётся вставать к ней по ночам и шарить по её прикроватной тумбочке в поисках валидола и берушей для себя. Уж лучше позор с жёлтыми щеками. Пусть думают,что меня мама до желтухи довела. Я глянула в последний раз на себя в зеркало, махнула рукой и поплелась за мамой. Да, их там был полный зал. Тётеньки, которые занимаются детской литературой. Издатели, редакторы детских программ фестивалей. В модных свитерах, чаще коротко стриженые, в очках в модной оправе, с необычным цветом волос, приветливые, но с вежливым вопросом в глазах: "А вы, собственнно, кто?" Пахло кофе и немного натягивало сигаретами из зала для курящих. В торце стола, который занимали эти тётеньки, сидел парень. Вот какой он был. У него были большие острые уши, да ещё и торчком! Черты лица мелкие и острые, а глаза - просто большие, серого цвета, немного удевлённые. Такое детское удивление, чуть глуповатое, но весёлое: "Как? Это кофе? И что, его пьют?" Но ещё было в нём что-то... Даже не знаю, такие вещи понимаешь чем-то внутри, просвечиваешь каким-то внутренним рентгеном. Достаточно одной детали - увидеть запястье, широкое, загорелое, оплетённое фенечкой... Или замшевые серые кеды... Или поймать, как он прищуривается. О нет, не то что он герой твоего романа! Нет! Ни в коем случае! Никаких героев! С героями я завязала. Точка. Мои отношения с последним "героем" закончились таким ожогом, что я до сих пор не уверена: пришла ли я в себя? Нет, я просто поняла, что этот парень - классный. Слово дурацкое, согласна. Ничего конкретного не выражает. Нельзя на себя нацепить дизайнерскую одежду и быть благодоря этому классным. Не получится, обладая великолепным чувством юмора, прослыть классным. Цвет глаз, черты лица, выбор определённой одежды, то, какие ты смотришь фильмы, то, в какие игры ты играешь, то, в каких соцсетях ты пропадаешь по ночам - всё имеет значение, но этого недостаточно, чтобы быть классным. Потому что "классный" - это аура. Это твоя энергетика. И ты можешь просто сидеть и улыбаться. И тебя сочтут "классным". Ненавижу классных. Паркнь сидел, уставившись в ноутбук. Потом поднял голову и улыбнулся. Увидел мои щёки! Тьфу ты! Я схватилась за щёки руками, прикрывая их. Но он уже опустил голову, снова уставившись на экран. Рот прикрыл рукой - прятал улыбку. Ну конечно, он вежливый. Не станет вслух смеяться над бедной желтушноу девушкой. "А не такие уж и плохие эти тётеньки из коллектива",- подумала я. Особенно одна, пухлая блондинка, которая с удовольствием обкусывала корочки на кусках пиццы. Сначала корочки, потом - начинка. Потом пальцы. Ну она их не откусывала, облизывала, конечно. Хорошая тётенька. Достаточно пухлая, чтобы за ней спрятаться. Я широко улыбнулась ей, она - немного растерянно в ответ, и я сочла её улыбку достаточной для того, чтобы я села рядом и дёрнула маму за руку, прошипев: "Садись!" А всё-таки хорошо, что я не взяла с собой запасной резиновый мячик! Я бы и его сейчас лопнула, вонзив в него ногти, потому что просто задыхалась от злости на парня, модных тёток, маму, а главное - гардеробщика с облепиховым кремом!