Кома

      Привет, меня зовут Андрей Гринкеевич. Мне 16 лет. Я омега, запах толком не понятен, но это точно ягоды. Каштановые волосы, карие глаза, пухлые от природы губы. Я худощавый, достаточно высок. Учусь хорошо, ну как хорошо, я самый умный в классе. В семье один, расту без папы. Он умер, когда мне не было и пяти. Правда, есть одно НО. Меня все ненавидят. Травят в школе за то, что не хочу подчиняться глупым альфам и быть как типичная тупая омега, прислуживая и ложась под всех подряд. А дома избивает отец, который меня ненавидит за то, что я существую.       Утро. Раны со вчерашнего дня так и не зажили, отец опять напился и побил меня. Много синяков, боль пронзает меня, как шампуры — мясо, да, я как кусок мяса, убитый людьми. Встаю с матраса и иду в ванную, стараясь не споткнуться о бардак, устроенный папой вчера. Снимаю футболку и шорты, оголяя побитое жизнью тело, и залезаю в ванную. Ледяная струя обжигает мои раны, они горят. Вода снова только холодная — отец опять не заплатил за тёплую. Видимо, пропил все деньги.       Я переоделся и пошёл в свою комнату. Неожиданно резкая боль пронзила ребро, и я упал в коридоре. Моя длинная туша распласталась в коридоре с характерным звуком. «Только бы отец не проснулся», — подумал я. — Сопляк, сука, это из-за тебя я так рано проснулся, иди сюда! — заорал отец, хватая палку.       Я поднялся и как можно быстрее побежал в свою комнату. И вот — спасительная дверь. Забежал внутрь и закрыл комнату на замок. «Я в безопасности», — подумал я, но не все так просто. В начале отец просто долбил в дверь, но потом стук прекратился, и я подумал, что он ушел. Щёлк. Нет, нет, нет, я совсем забыл про запасной ключ. Спрятавшись под кроватью, я затих. Отец прошёл рядом, и шаги начали удаляться. «Апчхи», — не выдержал я и чихнул. — Бедный, глупый мальчик, — сказал охрипшим от сигарет голосом отец.       Чувствую боль в щиколотке — он схватил меня и потащил из-под кровати с такой скоростью, что я не успел наклонить голову и ударился о кровать. От боли я потерял сознание. Последнее что я запомнил — гадкую улыбку этого дьявола.       Опять, сколько же я был в отключке? Холодно, очень холодно и темно, подо мной что-то лежит… Мусорные мешки? Я на помойке? А чего я ожидал, я же дома. Почему я не могу пошевелить телом? Чувствую только левую руку. Пытаюсь поднять крышку бака, но ничего не выходит. Мне так больно и так обидно, меня выкинули, как мешок с мусором. Я хочу умереть, но не могу даже пошевелиться, безвольный кусок плоти. Мне незачем больше жить, меня никто не полюбит и все эти рассказы о истинных — только лишь сказки. Слышу шаги, они приближаются. Вижу резкий свет и опять отключаюсь.