Жизнь одного семейства

       Тёмная комната. Её освещала лишь настольная лампа. За столом сидела черноволосая девочка с большими серыми глазами. Слушая музыку через наушники, она что-то сосредоточенно рисовала в альбоме. В комнате царила почти мёртвая тишина, лишь карандаш что-то шептал, вырисовывая линии на бумаге. Это могло продолжаться ещё очень долго, если бы не внезапный хлопок двери и включившийся свет.        В комнату вошёл человек в возрасте тридцати семи лет. Его волосы были такого же цвета, что и у девочки, а также слегка взлохмочены и торчали в разные стороны. Рубашку и брюки украшали цветные пятна от краски. Также краска была на руках и на лице. Сразу видно — творческий человек! — Маргарита! У меня для тебя хорошая, но шокирующая новость! — восторженно произнёс он — А что это ты в темноте сидишь? Опять книжки читаешь? — Нет, папа, я рисую, — спокойно ответила девочка. На её лице не проглядывали никаких эмоций. — так, какая новость? — Маргарита, доченька! Через месяц я женюсь! У тебя появится мама и шесть старших братьев! — так же восторженно произнёс отец.        И без того большие глаза Маргариты расширились. Девочка пребывала в состоянии немого шока. Когда всё могло так измениться? Ведь никаких странностей стороны отца она не замечала. До этого он не говорил ей ничего. А хотя… Считается ли это удивительным для человека, который никогда не ругал дочь за то, что она рисует на обоях, и даже сам принимал в этом участие? Для человека, который специально пачкал одежду краской, считая, что так красивее? — Ты не рада? — спросил он свою дочь, увидя её реакцию. — Я рада, — на лице девочки появилась полуулыбка, — просто это как-то… Неожиданно. — Хах, ты же знаешь меня! — А ты можешь сказать, какие они, мои братья? — поинтересовалась Маргарита. — Нет, я знаю, но не скажу! — улыбаясь ответил отец — Так будет неинтересно! Просто скажу, что двум самым старшим по шестнадцать лет, двум другим по четырнадцать, а самым младшим по тринадцать… Я не силён в математике, но он вроде бы на два года старше тебя. Тебе ведь одиннадцать лет? — Ага, — ответила она — но… Ты же знаешь, как трудно мне даётся общение с людьми? Меня не станут дразнить и бояться? — Успокойся, они вполне адекватные люди, — заверил свою дочь художник — я уверен, вы подружитесь! А что это ты рисуешь? — спросил он, после чего девочка протянула ему альбом.        На рисунке был изображено кладбище. А на одной из могил — улыбающийся цветочек. — Дочь, помнишь, я говорил тебе, что каждый рисунок, даже набросок должен иметь название? Как назовёшь этот? — спросил художник Маргариту. — Я ещё не придумывала название, и этот рисунок ещё не закончен, — ответила она. — Ну ладно, дорисовывай и придумывай! — улыбнувшись, мужчина потрепал Маргариту по голове, и вышел из комнаты.        После того, как хлопнула дверь, раздался стук. Это Маргарита упала на стол лицом от переизбытка эмоций. Подобные всплески случались крайне редко. «Надеюсь, что писатели врали когда описывали мачех в сказках… Или же у меня всё будет наоборот? Мать - жестокая, а мачеха - добрая?» — пробормотала девочка. После этого она подняла голову, и как ни в чём ни бывало продолжила рисовать. Оставалось лишь слегка подправить улыбку у цветка. Вот и всё! Теперь - название. «Назову его - «Радость на обломках ужаса». Чем-то похоже на меня...» - подумала девочка, а затем выключила лампу и легла спать.