История не знает конца

Сердце колотится с бешеным стуком, руки дрожат, дыхание сбивается... Цзытао смотрит в потолок бессмысленным взглядом, приходя в себя после очередного кошмара. Чужого кошмара. Этот сон стабильно терзает его каждую субботу. Всякий раз за ним, бегущим по длинному коридору с зеркальными стенами, мчится огромная стая бабочек, неумолимо приближаясь — и он, снова и снова оглядываясь, чувствует нутром: они растерзают его, едва настигнув. Финал сна не меняется из раза в раз. В конце коридора — спасительный свет и фигура человека, лица которого не разглядеть, но это не столь важно. Важно лишь то, что он протягивает руку, за которую достаточно схватиться — и будешь спасён. Каждую субботу Цзытао просыпается среди ночи в холодном поту. Потому что, почти дотянувшись до чужой ладони, слышит пугающий шелест крыльев и видит, как бабочки облаком окутывают его. Каждую субботу он видит сон своего соулмейта, которого даже не знал никогда. Ему известны лишь некоторые детали внешности, что удаётся заметить в зеркальных стенах, в очередной раз оглядываясь на бабочек. Стараясь всякий раз запоминать что-то новое, Цзытао, кажется, уже выстроил в своей голове его образ — да только все равно не знал, где искать. А искать его нужно. И срочно. Ведь, проснувшись, Цзытао в очередной раз чувствует чужую тревогу и боль — и слишком хорошо осознаёт, что человека этого надо спасать. И опоздать слишком просто. Он узнаёт его, едва увидев — по одежде, форме лица и тонким пальцам той самой руки, что тянется к спасителю в конце каждого сна. Юноша выглядит уставшим и печальным, но всё равно улыбается Цзытао, подсевшему за его столик, и охотно называет своё имя: Чжан Исин. Он не отходит от Исина весь день. Тянет на прогулку, рассказывает тысячи историй, провожает до дома и даже номер телефона не забывает узнать. Чжан молчаливый, пугливый — но на нового знакомого смотрит с интересом. И Цзытао надеется, что это хороший знак. Увлекшись Исином, он умудряется забыть, что сегодня суббота, и оказывается совсем не готов к очередному забегу по коридору. Ни на что уже не надеясь, он тянет руку к неизвестному спасителю — и поражённо выдыхает, чувствуя, как его (пусть и не совсем его) пальцы уверенно сжимаются на чужой ладони. Зловещий шелест крыльев внезапно стихает — и мёртвые бабочки опавшими листьями опускаются на пол у ног. И прежде, чем проснуться, парень только и успевает, что торопливо посмотреть в становящееся все более отчётливым лицо того, кто спас его соулмейта. И узнать в нём себя.