Red Riding Hood and Wolf

Волков шёл по заснеженным улицам Петербурга, высоко поднимая ворот пальто. Его загар казался неуместным в этом царстве серости и снега, но он ничего не мог с собой поделать. Сидеть в служебной машине, когда наконец вернулся в родной город - это было выше его сил. Хотелось вдохнуть скорее влажный воздух, дать ему себя наполнить, и стать прежним собой, пусть и всего на мгновение. Примерно так Олег чувствовал час назад, а в данную минуту мечтал только об одном - добраться до съёмной квартиры. Даже курить не хотелось, пальцы замерзали. Плюнув на гордость, он поймал прохожего и спросил где ближайшая станция. Оказалось, несколько дней назад рядом открылась новая станция - и как раз на его ветке. Поблагодарив условных богов за удачу, Олег отправился в указанном направлении, стараясь обходить особо подтаявшие сугробы. А уже на подходе к станции замер как громом поражённый, в третий раз перечитывая название. «Волковская» И это можно было бы списать на совпадение, если бы не... Десяток фотографий Разумовского, развешанных на входе - вот он в каске на строительстве, вот пожимает руку какому-то начальнику, вот рассматривает планы... А вот, улыбаясь, стоит на торжественном открытии, на фотографии очень знакомым подчерком красуется размашистая надпись «С праздником!». И на лацкане его пиджака прикреплено маленькое птичье перо.