Книжно-песенное

Я смотрюсь в стекло голубого шара и скольжу по зелени берегов, и во мне растекается, как пожаром, то ли ненависть, то ли слепая любовь к этой дремлющей мирно в яслях младенцем искре жизни. И небо дрожит над водой, одного лишь просит – позволь согреться этой искре... И я порождаю огонь. Выдыхаю хрусталь, а глотаю – воздух и пишу на стекле перестрелкой дождя, сею ночью глухой самоцветами звёзды, по утру их в кошель собирая зазря. Разошедшись рассветом, невинно согреюсь и прилягу на выспавшийся горизонт... Следом сонное солнце ползёт, и по небу низко плавится грозово- облачный фронт. Я, балуясь, сверну тонкий горб серпантина, пробегу с сильным ветром, заплачу песком, вспыхну ядом огня, что летит по равнине, оглянусь на мой траурно-пепельный дом, не почувствовав боли от страшной разлуки – такова жизнь моя, да и вечность моя... Я слежу, как уходят миллионы минутных судеб и расставаний по морю огня. Бьют часы, временные терзают струны, и летят секунды, меж них сквозя... Мне б догнать их, да только уже – не нужно. Потому что им можно, а мне – нельзя... И гуляю по трубам чёрной ласкою кошек, лёгким бликом скольжу по заросшей стене. Я всегда и во всём, но ничто и ничтожна, я как капелька крови в багряном вине. Я как чудо забытое, напрочь и наглухо, как неспетая песнь, что теснится в груди, как мечта, что сорвалась, сорвалась и – падает, и горит, и не знает, что ждёт впереди... Я насмешка сама над собой, но порою трепыхнётся печаль, и тогда – хоть кричи!.. Как давно эти чувства стали так осторожны, словно нежное пламя церковной свечи? Мне б сорваться хоть ливнем, обвалом иль кручею покатиться, стеная от боли... "Терпи". Повторяю себе я, а сердце не слушает, если только имею его... По цепи нервных вспышек ползёт, изнывая, истома. Чахнет день, стынет ночь, и плывёт горизонт... Ухожу я опять, ухожу я с тобою, мой таинственный грозово- облачный фронт... Повторяясь в себе, замыкаясь в планете, я бегу по молочной тропинке из звёзд. И когда-нибудь мир мне за всё ответит... Приговор мой ему будет искренне-прост. А пока вкруг меня расцветают туманы, море льётся с небес серенадой дождя, горы дышат, свивая из снов ураганы, и живое спешит к своей смерти... Скорбя, наблюдаю за ним, но и мне недолго. Знаю я: путь закончен уже мой почти... А пока меня ждёт, закольцуясь, дорога, и опять мне по ней, не сдаваясь, идти...