Джон Бэггинс: В сон и обратно

- Значит, вы сильно переживаете после смерти, а точнее - самоубийства вашего друга? - разрушил довольно долгую тишину голос очередного психолога, Альфреда Гэндсона. Джон слегка вздрогнул. Этот голос - еще одно напоминание о Холмсе. - Да... Нет! Не самоубийство! Он не мошенник, не безумец! - рассеянно убеждал Джон спокойного лекаря человеческих душ, нервно перебирая пальцами связку ключей. Гэндсон же на секунду закатил глаза, задумавшись, взывая что-то в своей памяти. Затем он вспомнил, что же вечно мелькало в последнее время на первых страницах газет, хотя с течением времени даже самые шокирующие новости постепенно перебирались к последним страницам и уже примерно через полгода после инцидента исчезали вовсе, оставаясь лишь в каких-то слоях памяти некогда удивленных людей. Итак, самоубийство безумного (но все еще гениального!) лжедетектива, Шерлока Холмса. Гэндсон хмыкнул. Он не слишком верил этой истории, да еще и присутствие в его кабинете человека, причастного к столь громкому делу было, без сомнения, очень странным и, вроде, невозможным. Но Ватсон от этого становился в тысячи раз более интересным для него как человек и пациент. Был ли он в сговоре с этим Холмсом? Жил ли все то время, пока они дружили, в обмане, в мираже, в сказке? Или, все же, столь знаменитого детектива просто подставили? - Успокойтесь, - медленно проговорил Гэндсон, растягивая гласные, словно эдакий добрый волшебник из сказок. Тон его речи и вправду был успокоительным и убаюкивающим, - Я верю вам. - Это хорошо. Мне мало кто верит сейчас, - проговорил Джон, убирая ключи в карман. Речь его становилась ровнее, он посмотрел в глаза психологу, - Я стал очень. Очень одинок. - Но у вас, судя по тому, что я знаю, была девушка и не одна, - осторожно вставил Альфред, - Но Шерлок как раз-таки частенько мешал вам с ними. - Да. Были. Он мешал. Сейчас этой помехи нет. Эта помеха поселилась в моей голове. - Сколько вы спите? - Гэндсон посмотрел в полубезумные, с лопнувшими сосудами, глаза доктора. - Немного. Все не могу заснуть. Гуляю где-то до полночи. Встаю часа через три. - Так. Хорошо. В смысле - плохо, - мужчина встал с кресла и подошел к сейфу, стоящему у него за спиной на небольшой тумбочке, стоящей между книжными шкафами с трудами фрейдистов (не без их предводителя, конечно), перемешанных с классикой мировой литературы. Прикрывая рукой панель (хотя в этот раз предосторожность вообще не требовалась, ибо апатичному на данный момент Джону уж точно не было нужно содержимое его сейфа), он ввел нужный код и взял оттуда небольшой пакетик с зеленоватыми капсулами. Захлопнув дверцу, он сел на место, после чего высыпал себе на руку две пилюли и протянул Джону, - Экспериментальный препарат. Личного производства. - Не наркотики? - недоверчиво спросил Джон, - А хотя... Без разницы, - он аккуратно сгреб в руку лекарства. - Нет, не наркотики. Сильное снотворное, оно погружает вас в сон, в котором ваше воображение будет работать во всю мощность. Единственное, что может вызывать привыкание - ваш собственный мир сказки. Этих капсул хватит на два дня. Потом приходите ко мне, посмотрим на ваше состояние. - Хорошо. До свидания. Спасибо. - В среду в три. До встречи!