fuck normality

Эх, не хотел я это писать. Не хотел и всё. Меня вообще эта хрень раздражает, но щитоподелать. Завтра Муза возвращается, обещал настрочить. Настрочил. Устал. Недоволен. Спать.

Голова болит. Чертовски болит. Видать, вчерашний виски даёт о себе знать. Виски и абсент. Вроде было что-то ещё... Не помню. Срать. Ох, дал бы мне кто-нибудь обезболивающее. Я же сдохну, на радость некоторым кретинам, что меня окружают. Так что подыхать нельзя, рано ещё. Лет через двадцать - тридцать помру от рака лёгких, но не сейчас. Я молод и красив. И сексуален, да. И у меня дико болит голова. Это не удивительно, если вчера ночью я... А что я вчера ночью делал? Мозг и печень в один голос твердят - бухал и не только. Если так, то очень странно, почему мой мобильный ещё не взорвался от бесконечных звонков? Где крики отца над головой, или насмешки сестры? Я что, в обезьяннике? Нет, маловероятно. Копы знают, кто мой отец, так что они бы сами меня довезли до дома, уложили на диванчик и по-тихому свалили. Им неприятности не нужны, а моему пьяному организму нужен покой. Значит... Значит я дома. Как-то тихо, даже слишком. Либо что-то случилось, либо все свалили, оставив меня одного наедине с похмельем. Изверги. Хоть бы минералку у дивана поставили. Я ведь на диване лежу? Да, это диван. Родной диван, который много чего повидал за свою жизнь. Кожаная обивка местами потёрлась и появились трещины. Сестра так и настаивает отправить его на помойку, а я не хочу, ибо уровень ностальгии на этом жопомяльнике просто зашкаливает. А сколько вечеринок видел он, ух. Не выброшу. Пошла Дана в жопу. Я всё сказал. Кстати, где она? Надо позвать её... Позвонить ей... sms кинуть... Бля, да где она? Пасть даже не открывается, чтоб позвать сестру. Бля, какое амбре изо рта, фуэ. Ладно, поисками Даны займёмся потом. Сейчас меня ждёт ванна, холодильник с пивом и опять же диван. Ещё бы задницу с места оторвать, да глаза открыть. Глаз. Для начала. Знаете, это очень трудно сделать. После пьянки особенно. Но я открыл, раза с седьмого. Открыл и пожалел. Мяч мне в задницу, какой яркий свет бьёт по роже а. Источником света был... было солнце. Вот вам и минусы квартиры на двадцатом этаже. Солнце прямо в центре огромного окна на всю стену, светит мне в рожу, мол, "Вставай засранец, я уже в зените, а ты ещё дрыхнешь!". Солнце не бухало, солнцу не понять. Ох, ладно, встаю. Встаю, иду, ползу, передвигаюсь блять, почёсывая пятую точку. Надо бы вспомнить, что вчера было, а так как-то... ну херого это - не помнить кусок своей жизни. И не особо приятно. Чёрная дырка в памяти, фу. Надеюсь, душ вернёт мне кусок вчерашнего вечера... ночи. Да. Однако, пока я отмокал под тёплыми струями воды, тот самый кусок памяти ко мне так и не вернулся. Даже когда я вполне смог разлепить глаза и более менее прямой походкой смог дойти до холодильника. Мда, плохо. Мой морозильный друг пуст, в моём понимании. Просто всеми этими йогуртами, салатами и прочей травой я не питаюсь. Дана у нас единственный уникум - травоед в семье, вы вроде таких вегетарианцами зовёте, который не переносит мясо. Нет, Гринпис и дикая любовь к братьям нашим меньшим тут не причём. Она просто не любит мясо и всё. Странная девушка. Ладно, еды нет, а чем опохмелиться имеется? О да, вон оно моё спасенье, пристроилось в самом дальше углу холодильника. Теперь достать бы его аккуратно, не снеся все остальные продукты на пол. Но как бы я не старался, один йогурт всё-таки шлёпнулся на пол. Недоеденный йогурт розовой кляксой растёкся по полу. М-да, Дана опять будет бушевать. Тряпка... Нужна тряпка. Нашёл на краю раковины, да кинул её на то, что именовалось йогуртом. Всё так и было, это не я напортачил, ничего не знаю. Просто если я наклонюсь сейчас, чтоб вытереть лужу, то разогнуться точно не смогу. Остаётся только вариант для ленивый - ногу на тряпочку и пошаркать ею в разные стороны. Пошаркал, сделал кляксу в два раза больше. Даёпамать. На хрен. Психанул, взял банку пива и обратно на диван. Пусть Дана убирает. Я не баба, в конце-концов, чтоб уборкой заниматься.(Напортачил и в кусты, браво, Мерсер :I) Так, теперь вспоминаем, что было вчера. Как там нам втирали на лекциях? А, ну да. Надо составить логическую цепочку. То, что я вчера нажрался, понятно и без логического построения. Надо понять, как я до такого дошёл. Кто вообще вчера был? Нащупал ногой у дивана тонкую пластину айфона, после чего кое-как дотянулся до него свободной рукой. Последние входящие звонки, smsки, принадлежат Альтаиру. Плюс пара пропущенных от Даны и отца. "От кого - Faggot. 16:08 Хей Алекс, ты свободен сегодня вечером? Кому - Faggot. 16:11 Допустим. От кого - Faggot. 16:12 Отлично. Значит сегодня в 22:00 жду тебя около 666 Кому - Faggot. 16:14 Ах тыж педрила. А моего мнения спросить не надо, да? От кого - Faggot. 16:15 Слышу от педрилы, которому я сосал. Нет :D Кому - Faggot. 16:18 Да ёпта. От кого - Дана. 21:54 Святые яйца Слендера. Алекс, где тебя черти носят? Хватит жрать и трахаться. Через полчаса отец заедет. От кого - Дана. 21:59 Мерсер, кобель ты драный. Я твой зад прикрывать не буду." М-да... Как-то не радужно всё выходит. Ну, хотя бы выяснил, с кем я нажрался. Уже хоть что-то. Осталось дождаться Дану, может она что ещё мне подска... - Засранец! - и мою речь прерывает багет, которым с силой хлестанули меня по макушке. Тоже мне, меч джедая. - Доброе утро, сестра. - мучное изделие ещё раз приложилось к моей голове, в качестве профилактики. Как я люблю свою сестру, ага. - Какое к чёрту утро? Мерсер, ты на часы вообще смотрел? - Нет. - А надо смотреть и... Что это, блять, такое?! Заметила наконец. От третьего удара багета избегаю, умудрившись плеснуть пива на обивку дивана. Блять. Диван то чем провинился? Дана сгрузила пакеты с едой на кухонный стол и, слава богу, багет оставила там же. Брезгливо глянула на тряпку в йогурте, фыркнув что-то в духе "Свинтус, достал уже". Ну извиняй, сеструля, я тоже не особо сильно хочу жить с тобой. Наш папаша, Роберт Кросс, довольно известная шишка во всех кругах и нагибает всех подряд, кто косо взглянет на него, или же ляпнет лишнего. Как только нам с Даной стукнуло по восемнадцать, папаня купил эту квартиру и сплавил нас сюда, чтоб привыкали к самостоятельной жизни. Будто до этого мы только и делали, что держались за его штанины, не отходя ни на шаг. Мать... Не помню я её. Всё, что от неё осталось - это наши фамилии и старые фотографии в запылившихся фотоальбомах. Хрен знает, что случилось с ней, да и не особо меня это интересует. Отец говорил, что она свалила, куда-то со своим молодым ухажером, бросив нас, мелких лялек, на воспитание отцу. Это такая банальная история: бросила не богатого мужика, свалила к тому, у кого кошелёк жирнее, а бывший раз - и держит весь город за яйца, ха-ха. Впрочем, плевать. Забыли. - Ну и кого ты на этот раз трахал? - Дана не умеет медленно приближаться к теме разговора. Идёт тараном, прямо в лоб. Как всегда. - С чего ты взяла, что у меня был секс? - да, я нажрался до усрачки, но трах я бы точно запомнил... или нет. - Ты вернулся с довольной рожей. Очень довольной рожей. - Это показатель того, что я трахался? - ... с расстегнутой ширинкой, лохматый и поцарапанный. А вот это уже весомый аргумент. Бухал и трахался, отлично. Теперь надо вспомнить, с кем я переспал. Девка, парень? Я хоть предохранялся? Бля, а если я спал с девушкой и без презерватива? Ой бля… О-о-о-ой бля-я-я-я… Так стоп. Не наводим панику раньше времени. Успокоится, цыц. Теория того, что я спал с девушкой, от силы равна 30 процентам. Не больше. - А я часом не говорил, кого я поимел? - В том состоянии ты и языком не мог повернуть. Какое к чёрту имя? Ох, ладно. Кто там со мной был? Альтаир. С ним, вроде, был ещё кто-то. Мелкий, громкий. Он ещё выжрал больше всех. Не помню имени. И… и кто-то ещё. Он, кажется, появился только после того, как Альтаир смысла с тем мелким. М-м-м… мозг, вспоминай. Хуй, вспоминай. Тебе же вчера было заебись, вспоминай, давай, в чей жопе ты побывал. Блять. Блять – блять. Лучше бы не вспоминал. Хотя… - Судя по роже, ты всё-таки вспомнил, кого ебал, да? – сестра плюхнулась в кресло напротив дивана, закинув ноги на журнальный столик. Вся в отца. - Насиловал, если точнее. – а как по-другому это назвать? А Дану, похоже, мой ответ не особо устроил. Хитрая лыба сразу исчезла, сменяясь на серьёзную гримасу, смесь отвращения и недовольства. Зря я про изнасилование сказал. - Что ты сделал? – не заставляй меня повторятся. – Подробнее. - Уверена, что хочешь это слышать? Ну, если вкратце – избил со всех сторон, нагнул раком и во время траха сломал ему нос. Вроде всё. Эх, хотите совет? Нет? Срать, всё равно скажу: никогда не говорите что-то подобное родственникам. Никогда. Иначе будите выслушивать лекцию о том, что «Не есть хорошо», а потом вас пинком отправят извиняться перед жертвой насилия. Видите ли, этот инцидент может не хило сказаться на репутации папани, если парень решит подать заявление копам, а так дело и до суда дойдёт. Учитывая тот факт, что я уже заебал отца своими выкрутасами, прикрывать он меня не будет. Видимо, всё ж придётся идти. Лучшебыямолчал. Спустя час таскания по супермаркету, вытряхивания из вахтерши общежития информацию об том парне, я таки смог добраться до его места жительства. Та бабка так странно на меня смотрела, будто роз в жизни не видела. (Она не видела парней, которые идут к парня с розами. Бедная женщина) О да Мерсер, пришло время унижаться. В руках ебучий веник из красных роз, ой я мудак, и пакет с апельсинами. Там ещё и сок покоится. Я даже не могу представить рожу этого… как его… Хантер, да. Я даже не могу представить рожу Хантера, когда он меня увидит. Думаю, после вчерашнего он желает меня видеть только в котле с кипящей лавой. Впрочем, не важно. Зайти, извиниться, пихнуть бабла, дабы держал язык за зубами, да свалить домой. Всегда срабатывало и сейчас прокатит. Можно даже не извиняться. Дверь в помещение мне открыло существо странной прокуренной наружности с сигаретой в зубах и косяком за ухом. Оно осмотрело меня с ног до головы мутным взглядом, фыркнуло себе под нос что-то про гостей с другой планеты и позволило мне пройти внутрь. Знакомый запах дешевой травки, от которой особо сильно то и не «улетишь». Если не переборщить, а то как вшторит, что герои из сериала My Little Pony начнут танцевать перед тобой Канкан. Было дело, знаем. Ещё когда хотел попробовать всё на свете курнул этого «чуда». Курнул и забыл, кто я есть. Два дня летал в прострации и травном дыму. С Альтаиром, кстати. Существо закрыло за мной дверь и исчезло в соседней комнате. Это же комната, а не портал в другое измерение? Просто из-за дыма хуй чо разберёшь. Однако, я отчётливо вижу силуэт на диване. Как он только не задыхается тут? - Ты?! – да – да, ты не ожидал меня увидеть. Я тоже не особо желал сюда тащиться. - Я. Хантер ошарашено следит за тем, как я оставляю пакет на диване, рядом с ним, а потом ещё минуту пилит взглядом розы перед своим носом. Ну бля, возьми их, или мне весь день подставкой работать? - Это, блять, что такое? - он всё же взял цвяточки, недовольно кривя морду и морща нос. Заглянул в пакет, вытащив из него коробку сока и сетку апельсинов. - Для декораций. Типа и раскаиваюсь и бла–бла–бла. А вообще… Второй раз за день меня прерывают. Дана прервала меня багетом, Хантер – апельсином. Нет, он не пихнул мне его в глотку. Просто швырнул. Метко так. В лоб. Народ, да вы ахуели чтоль в конец? Сколько можно в меня продуктами швыряться? (Будь моя воля, я бы в тебя гандон кинул, но увы. Хотя… почему бы и нет?) Я хотел возмутиться, врезав этой твари по харе и срать, что он весь перемотан бинтами, но он оказался быстрее. Схватил за ворот рубашки, дёрнул на себя и впечатался лбом мне в переносицу. Кровь сразу же хлынула из носа, стекая по подбородку. Вот что значит «твердолобый», блять. Ему хоть бы хны, а у меня искры в глазах пляшут и нос сломан. Сучка! - Это же, блять, каким хуйлом надо быть, что бы явится ко мне после вчерашнего, а?! – он ещё хотел вмазать мне тапкам меж ног, но я успел отскочить назад. Не достал ногой, решил загнать снарядами. В ход пошли апельсины. Хорошо, что у Хантера сбит прицел, ох как хорошо. Да только после апельсинов в меня полетел колючий веник. Он мимо меня не пролетел, блять. Прямо в рожу, прямо по носу. На заметку – не покупать розы с шипами. Это больно. Просто больно. Последней бомбой стал сок, в прямом смысле этого слова. Коробка эпично поцеловалась со стеной, лопнув от такой страсти. Стена, пол, я. Всё в соке. В чёртовом соке. Мультифрукт нахуй. На шум «битвы» из своей норы вылез курильщик, присвистнув с аплодисментами. Ну всё на хуй, я сваливаю. Толкаю этого долбаёба в плечо, расчищая дорогу к двери, и сваливаю. Нахуйзахуйпохуйблять.