Люди

Люди находят друг друга, теряют где-то, через Атлантику радостно шлют приветы. И наплевать, где живут или как одеты — это же ведь полнейшая ерунда. Как мы находим друг друга? По глупым кличкам? По интересам, по сказанному в привычке «Знаешь, у каждого будет своя звезда»? Вот уж под пальцами звонко дрожит слюда, ты распахнешь окно, ты осмотришь город, не притворяйся как будто «тебе за сорок», если в душе всегда восемнадцать лет. Ну, так своди печали свои на нет, вещи в рюкзак, и вперёд — мир тебя дождётся, пишешь «я еду» и кто-нибудь улыбнётся, ну, а пока что смейся, сжимай билет. Нити по миру тянутся, не теряясь, люди живут, влюбляясь, смеясь, ругаясь, передавая друг другу: «Тебе удачи!», «Знаешь, спасибо, я больше уже не плачу», с места срываясь, пусть даже дороги нет. Это совсем не важно, когда там — свет. На каком языке говоришь — ну, какая разница, пусть тебе двадцать с лишним или ты восьмиклассница, и в кого ты там веришь, и кто тебе больше нравится — не имеет ни веса, ни смысла, И ни преград. Пусть кого-то ты ждёшь с другого конца планеты, о таком не напишут в книжках, не вспомнят дети, пусть тебе говорят «Ерунда», плюнь на всё, ответь им: «Расстояния вовсе нет». Ты, возможно, когда-нибудь просто сорвёшься с места, бросишь вещи в рюкзак, поселишься по соседству или будешь слоняться с песнями и по свету. Рискнешь просто купить билет.