Мои друзья. Мой арсенал. 4

Джен — в центре истории действие или сюжет, без упора на романтическую линию
Fallout: New Vegas, Fallout 3 (кроссовер)

Пэйринг и персонажи:
ОМП, Очень многие другие…
Рейтинг:
R
Жанры:
Юмор, Фантастика, Экшн (action), POV, AU, Попаданцы, Постапокалиптика, Исторические эпохи, Антиутопия, Дружба
Предупреждения:
OOC, Насилие, Нецензурная лексика, ОМП, ОЖП, Нехронологическое повествование, Каннибализм, Смерть второстепенного персонажа
Размер:
планируется Миди, написано 27 страниц, 13 частей
Статус:
в процессе

Награды от читателей:
 
Пока нет
Описание:
Эльнард, один из лучших стрелков Мохаве, покинул в очередной раз свой дом и отправился путешествовать — находить оружие, крышки, приключения. К несчастью, ему не везёт, и он поворачивает не туда…
И оказывается в Питтсбурге — городе смерти, грязи и смертоносных инфекций, в том месте, откуда выбраться хочет каждый. Выходит он оттуда уже героем… И с тем, что искал.

Посвящение:
По морде не бейте, если что. Я старался.

Публикация на других ресурсах:
Разрешено в любом виде

Примечания автора:
Это будет фанфик с очень продуманной вселенной, а сама физика и логика игры будут очень похожи на таковые у Fallout 3 и Fallout:New Vegas. Действия происходят не только в Мохаве, но и в Питтсбурге, на Большой Горе и на многих "локациях", созданных моим разумом. Многие уникальные оружия взяты из Fallout NV и третьего фоллаута.
Само произведение будет состоять из "сюжетной линии" и "дополнений". Эльнард будет исследовать мир, открывать его, находить друзей, участвовать в войнах и делать выборы, которые определят не только его судьбу, но и судьбы почти всей Пустоши…

Начало похода.

27 июня 2018, 21:25
—И вот всю смесь распили, кости трога были разбросаны по ржавым листам металла, а бутылка, в которой находилась священная смесь, была разбита и поругана… Не стало более святого на земле, и святотатцы радовались, глядя на хаос…
—Да не дуйся, подумаешь, ядер-смесь. — сказал мне "профи" с медвежьим ружьём.
—И бушевали неверные, не ведающие, что то была святыня, которую они уничтожили… — продолжал я медленно, по-древнекнижному излагать свою обиду. —И думали святотатцы нечестивые, что будет им прощенье, что в смеси святости нет и благодати, но ошибку они совершали, думая так, в упор не замечая своего греха…
—Ладно, мы тебе отплатим, только не рыдай. — ответил другой охотник, дёрнув рычаг пилы от нервов.
—Но, осознав свой грех, грешники думать стали, как бы заплатить за своё богохульное святотатство… — всё равно продолжил я. Но потом спросил: —А что за уплата?
—Как на нашем "сафари" потрудишься, так и узнаешь. — пытаясь избавиться от нежелательных вопросов проговорил охотник с ружьём.
—Так, конкретнее, тварь. — грозно попросил я.
—Ну, мы, в общем, не знаем, что тебе бы подарить. — признался профи с ружьём. —Поэтому там и подумаем.
Я, конечно, прикинул, что будет самой лучшей наградой. В конце концов, в Питтсбурге тоже немало разных историй было. А если следовать такой теории, что многое легендарное оружие — это простое оружие, впитывающее энергию души для изменения своего материала и конструкции, приобретения особых свойств, то в Питте, конечно, оно должно быть. Кстати, эта теория подтверждается тем, что большинство легендарных образцов имели весьма известных хозяев.
—Только Рэкса не трогайте, а то я вас всех нафиг расстреляю. — согласился я, при этом показывая им полицейский револьвер, который ранее принадлежал какому-то офицеру полиции Сьерра-Мадре, а потом стал моим.
—Конечно, сомнительно, но рисковать не стану… — ответил мне охотник с пилой, подозрительно косясь на револьвер необычного вида. Если бы мне угрожали револьвером, я бы рассмеялся, но только не таким странным. Я, конечно, тоже могу красиво разукрашивать оружие, но вот только какой дурак будет искать дефицитную довоенную краску для того, чтобы раскрасить обычный пистолет? Самодельную краску не каждый пятитысячный сделать сможет, а покупать один цвет за триста крышек — это расточительно.
Рэкс, увы, кажется, переел. Обожрался, по-дикарски выражаясь. А жаль, мог бы… не знаю, разведать территорию.
—Огоооо… — глядя на Рэкса(и нагло гладя его по спине, кстати. Без моего разрешения!), задумчиво произнёс охотник с ружьём. Видать, он самый опытный и главный. —Это же демоническая крыса! Детёныш, правда, но…
—Да идём уже на охоту, сами просили. — перебил я, ибо задолбался. Смесь мою выпили, моего Рэкса перекормили, а собственный соус постарались быстрее схарчить, чтобы мне не осталось. Ещё терплю. Но терпеть вечно я как-то не слишком хочу.
Вот мы и отправились — под негромкий звон металла, ленивый перестук лапок Рэкса, и, конечно, под мои жалобы на жизнь.