о войне
23 мая 2018 г. в 21:23
дрожь пробивает упавшее навзничь тело,
алая кровь брызжет на тротуар.
выстрел смолкает только когда он сделан.
как тебе, Эдвард, по силам моя тропа?
кто говорит о смерти, как о спасении,
смерть никогда, наверное, не встречал.
вот тебе, в это божие воскресение,
вся моя память тяжестью на плечах.
вот пистолет, он, знаешь, не убивает.
выстрел - как выбор - делает человек,
так что послушай, что знаю я о Ишваре,
о зное пустынь и красных надрывах век,
о пламени, плачущем, но не прошедшем мимо,
о матерях, не спасших своих детей.
и если, вдруг, слушать станет невыносимо
ты осознаешь, что я говорю - убей!
так в каждом из слов - убийство, и это скверно,
но я вот такая, я, знаешь, давно солдат
и это не вытравить миром и долгим пленом.
мы все здесь убийцы. ты тоже. решил - когда?
сегодня ты смог. ты справился. ты сдержался,
но мне не нужно слушать тебя, чтоб знать -
если вдруг выстрел станет последним шансом
ты, Эдвард, тоже научишься убивать.
и умирать, ведь каждый твой выстрел мимо.
мимо мишени и в тело. и ты, как я,
будешь считать, что это необходимо.
не убивать, но, может быть, защищать.