Волчьими тропами

Падают маски одна за другой, Маскам объявлен честный бой, Маски гребут, кто куда, невпопад, Начался новый сезон-маскопад. (А. Бердиев)

2004 год. Окрестности Лондона. — Где этот идиот? — холодный голос, вызывающий нервную дрожь в коленках, разносится по полупустому помещению с удвоенной силой эхом. — Я тебя спрашиваю, где можно столько времени шляться?! — Мой Повелитель, — Долиш, судорожно хватая ртом воздух, кланяется, когда наконец замечает, что в комнате он больше не один. — Я уверен, что скоро Петтигрю будет здесь. И принесет Вам палочку… — Я слышу жалкие оправдания уже неделю! — Да, мой Повелитель. И я уверен, что Сивый обязательно ответит за своего нерасторопного подчиненного. — У Сивого слишком много промахов… — Да, Повелитель, вам не кажется, что это повод задуматься? — без заднего умысла выпаливает Долиш. — Может, вам не стоит так доверять ему? — А может, ты ответишь сразу за всех?! — вопрошает Лорд. — У тебя ровно сутки, чтобы добыть мне палочку! А теперь — убирайся! Долиш, понимая всю плачевность положения, в котором они оказались, понуро бредет в к выходу и уже собирается трансгрессировать, как двери распахиваются, и на пороге появляется Сивый. Его убитый вид сразу наводит на мысли, что снова что-то пошло не так. Долиш впервые проявляет сочувствие. Внутри. За последнее время Пожиратели, наделавшие немало ошибок, трясутся не меньше оборотней — Тёмный Лорд вот-вот встанет на ноги и тогда сможет убить их всех одним махом. — Ты издеваешься?! — задает вопрос Долиш, брезгливо оглядывая оборотня. — Надеюсь, у тебя есть веское оправдание, кусок дерьма! — Тебя бы в ту мясорубку! Посмотрел бы я, что бы ты тогда запел! — Почему ты снова один? Разве Лорд не велел тебе привести Петтигрю? — Петтигрю — рохля, каких поискать! Он сгодится моим шавкам на… — Где палочка Темного Лорда? Вы достали её? — перебивает Долиш. — Подавись! — Сивый вынимает из-за пазухи волшебную палочку. Она выполнена не из дерева, а из слоновой кости. И сердцевиной её служит перо феникса. — Не будь это заданием Лорда, я бы пальцем о палец не ударил — её охраняли как чертову корону в Букингемском Дворце! — Именно поэтому Петтигрю и должен был выполнять приказ! Потому, что он, имея возможности трансформироваться в малюсенькую крысу, каких тысячи кругом, мог сделать всё идеально гладко, не привлекая ничьего внимания! — орёт Пожиратель. — Но, судя по выражению твоей тупой морды, снова облажался? — Да, — хрипит Сивый. — Он оставил следы, и мало того — эта полудохлая серая паскуда… короче, он сбежал… — Как это — сбежал?! Ты говорил, что он у тебя на коротком поводке! — Я не захотел мараться… мы и так еле удрали — он даже обделался там, на пороге архива в Министерстве… — Смотри, как бы нам обделаться не пришлось. — Может, и хорошо, что он засветился — теперь его не будут считать пропавшим без вести… и явно рано или поздно объявят охоту. — Тебе лучше не говорить этого Лорду, — шепчет, усмехаясь, Долиш и указывает на двери комнаты, где обычно отдыхает Волан-де-Морт. Конечно, разворованная квартирка Берты Джоркинс, отданная Сивому в откуп ещё Люпинами, на окраине, далеко не самое лучшее место, но выбирать не приходится. — Иначе он может тебя убить. — А с чего бы тебе так заботиться о моей шкуре? — прищуривается оборотень. — Мы сейчас все повязаны. Меньше или больше — неважно. — Очевидно, ты впал за время моего отсутствия в немилость? — У меня ещё будет шанс реабилитироваться — теперь моя очередь похищать Тонкс. Ты же этого сделать не смог! — У неё слишком много защитников — и Люпин, и Грюм, и даже Дамблдор! — И ты не смог справиться ни с одним из них? — Если скажу тебе, почему я не смог… ты явно не поверишь… — Если учесть, что генетический материал Тонкс по исследованиям идеально подходит для нашей идеи, то я готов поверить во что угодно, — говорит Долиш. — Кто бы мог подумать, что метаморфы неуязвимы для оборотней. — А Люпин, похоже, неуязвим для лунных фаз, — вполголоса бубнит Сивый. — Да-да, рассказывай… — От него необходимо как можно скорее избавиться! Он опасен! И силы в нем больше с каждым днем! — Пояснишь? — Он превратился усилием воли! Без полнолуния! — Ну и что? — пожимает плечами Долиш. — Ты ведь тоже так умеешь? Помнишь, хвастался? — Я — вожак стаи! Я — один из первых ликанов, унаследовавших мутационный ген… — А я всё гадаю, отчего ты такой на головку стукнутый! — усмехается Долиш. — Теперь буду знать! — Обычным оборотням такое не под силу. — Значит, ты проморгал момент, когда Люпин «подглядел» твою технику! — Это его гребанные родители намудрили… со своими чертовыми чудо-лекарствами — всё хотели из него обратно человека сделать! — Ты ведь мог его контролировать, пока он был в стае, но почему-то не запрещал общаться! — наседает Долиш — То-то же, Сивушка. Прикуси свой поганый язык! — Я тебе могу не только прикусить, но и откусить кое-что! — Сивый кидается на Долиша, но промахивается, поскольку Пожиратель молниеносно трансгрессирует в другой угол комнаты. — Струсил?! — С идиотом свяжешься — сам в идиотах останешься! — Ты не забыл, благодаря кому вы все узнали, что план лорда осуществим?! — рычит Сивый. — Не забыл, кто вас вообще надоумил… — Да, ты случайно напоролся на Тонкс, и едва не разлил её слюну по дороге! ты упустил Петтигрю и Джоркинс, ты… Сивый опять делает выпад. — Тебе просто мозгов не хватит, чтобы понять весь гениальный замысел Лорда! Ты — просто псина на побегушках! Чужая палочка в руках Долиша заметно тяжелеет и даже царапает ему ладонь, когда двери с протяжным скрипом отворяются, и в проёме маячит худая бледная фигура Лорда. Долиш и Сивый, переглядываясь, тут же замолкают. — Моя палочка, мы с ней давно в разлуке, — растягивая слова, и оттого ещё больше пугая, проговаривает Волан-де-Морт, высовываясь из-за своего чёрного капюшона, под которым скрывает свой не вполне ещё нормальный облик. — Дай её мне. Долиш без колебаний отдаёт волшебную палочку. — Как всё прошло? — спрашивает Волан-де-Морт сразу обращаясь к Сивому. — Где же твой слуга, который сделал для меня это благое дело? Покажи его — я отблагодарю! — Мой Повелитель, — Сивый, не зная, что и как говорить, с трясущими руками, опускает голову. — Я… я должен… извиниться, что… так задержался и… — Не мямли, оборотень! — повышает голос Лорд. — Говори как есть! — Я не привёл вам моего слугу — он умудрился сбежать, Повелитель. — Кажется, он далеко не единственный, кто смог это сделать? — злобно усмехается Лорд. — Джоркинс, по рассказам Долиша, тоже недолго пробыла в твоём плену? — Повелитель! — Сивый рискует поднять глаза. — Я исправлюсь! Клянусь вам! — Легиллиментс! — взмахивает палочкой Волан-де-Морт. Сивый будто подкошенный падает, начиная кричать. Долиш морщится и отходит, предоставляя Лорду доступ к жертве, и понимая, что если вся правда вскроется, то они получат куда большую трепку. — То, что я увидел, вовсе не говорит о том, что ты так хочешь мне служить… — Повелитель, — задыхаясь от промывки мозгов, произносит Сивый. — Ради Мерлина… пощадите… я найду Петтигрю, он не успеет ничего рассказать… я обещаю, что всё будет так, как… мы планировали… — Если его возьмут раньше, чем ты, он сдуется и тогда выдаст наше укрытие! Ты трепался с ним об этом, словно он — надежнейший человек на всей планете! — взбешённый Волан-де-Морт бьёт Сивого. Резкий свистящий звук — и большая ссадина на щеке оборотня. — Ты не достоин такой милости — быть моим приспешником… и даже… жить! — Нет! Повелитель! Пожалуйста, не надо! — Написал завещание? — спрашивает у Сивого спустя несколько минут Долиш, пока Лорд обдумывает насущные вопросы. — Напрасно ты позволил недомерку-Петтигрю сбежать. Теперь убедишься в этом. — Я дам тебе последний шанс, — Сивый готов расцеловать холодные и покрытые синеватой кожей ступни Лорда. — Если ты снова провалишься — умрешь. — Я сделаю всё, что прикажете, мой Повелитель! В этот момент слышится звук поворачивающегося ключа в замочной скважине. Долиш бросается к Лорду и молит его уходить, пока не поздно, но тот лишь отталкивает Пожирателя, вскидывая палочку. Входная дверь медленно открывается. И за порог ступает чья-то нога — потрепанный башмак на невысоком заляпанном грязью каблуке. — Берта?! — Долиш первым узнает женщину, осторожно заглядывающую внутрь. — Круцио! — рявкает Лорд, не давая Пожирателю приблизиться к ней. Берту буквально скручивает в жгут. Не успевая вскрикнуть, она падает на пол, извиваясь от судорог. Изо рта у неё идёт пена, а глаза закатываются. Сивый не может поверить в то, что видит. — Круцио! — Мой Повелитель, — Долиш переключает на себя внимание Волан-де-Морта. — Оставьте её, прошу… она не успела вас увидеть… она не опасна… Сивому теперь дано задание связать пленницу, находящуюся без сознания. — Считайте, что вам повезло, — говорит Волан-де-Морт, опуская палочку и в упор глядя на исхудавшую Берту. — Но её я не могу долго оставлять в живых… — Повелитель, — Сивый стягивает узлы туже. — Она больше не сбежит. — Повторяю: я не уверен, — тянет Волан-де-Морт, опять поднимая палочку. — Приведите её в чувство — я хочу знать, что она задумала. — Акцио! — Долиш вдруг указывает своей палочкой на странный предмет на предплечье Берты. Он моментально замечает неладное. — Какого дьявола?! — Судя по всему, за ней следят Министерские черви… которые наползут сюда в ближайшее время, — говорит Сивый сквозь зубы. — Уничтожь это. — Нет, есть вариант лучше… — Да, следует убить её прямо сейчас! — удовлетворенная улыбка трогает тонкие губы Лорда. Судя по всему, он соскучился не только по палочке, но и по «Аваде». — Отойдите прочь! — Повелитель! Простите, но… не слишком ли скоропалительно такое решение? Можно же стереть ей память или… снова взять под Империо! — возражает Долиш. — Если её убить сейчас, то… мы можем привлечь названных гостей. Маячки такого типа оборудованы реакцией на пульс и на тепловыделение… — И когда ты стал самым умным, Долиш? — Лорд приближается к Пожирателю. — Я пропустил что-то? — Никак нет, мой Повелитель! — опускает глаза Долиш. — Я просто… — Ты просто стал считать, будто без твоего вмешательства я не смогу принимать решения?! — Повелитель… — Тогда ответь мне: зачем она тебе? — Это старая история, мой повелитель. Давно ничего не значащая, но… я не хотел бы сейчас… — Мне не составит труда изучить твои воспоминания, — хмыкает Лорд. — Но я приберегу этот аргумент на потом. Отойди! Волан-де-Морт взмахом палочки откидывает Пожирателя куда-то в угол. А сам нависает над беспомощной Бертой. — Возможно, что она нам чем-нибудь и пригодится… — Можно превратить её в оборотня, — говорит за его спиной Сивый. — Тогда она на своей шкуре почувствует, каково быть… — Сперва я поговорю с ней! — Долишу явно не нравится подобное предложение. — Неужели, я был прав, — едва не хохочет Волан-де-Морт, — когда подумал, что вы готовы друг другу глотки из-за неё перегрызть? — Да, она была моей… любовницей! — выкрикивает Долиш. — И что с ней сделать решить хочу я сам! — Она точно не обрадуется, увидев тебя живым. Ты для всех — труп! Волан-де-Морту становится неинтересно оставаться с ними, и он, повелев следить за Бертой, скрывается в недрах дома. Продолжение следует…