Зеленый заяц

* * * Сон. Ему всю жизнь снились странные сны. Иногда ужасные, иногда просто пугающие, иногда дикие, иногда невероятные. В этот раз он видел себя сидящим на диване перед домашним кинотеатром. Смотрящим по этому чуду техники фантастический сериал с простым и емким названием "Герои". Сразу все четыре сезона. Интересный сюжет, яркие характеры, красивые спецэффекты... До середины третьего сезона. Потом пошел какой-то неудобоваримый бред. Но он все равно внимательно продолжал смотреть и запоминать. А потом он проснулся. На больничной койке. Забавный сон. Но только если ты не Питер Петрелли, а рядом с тобой не стоит Нейтон. А последнее что ты помнишь - это прыжок с пятнадцатиэтажного здания. И брат, который подхватывает на половине пути к асфальту. - Питер, ты как? В порядке? - Да, Нейтон, я в порядке, не беспокойся, - ответил он. - Питер, ты спрыгнул с крыши пятнадцатиэтажного здания. Ты хотел покончить с собой?! - Я просто поскользнулся, не бери в голову, - отмахнулся от брата он и отрешенно уставился в потолок. - Что последнее ты помнишь? - не сдавался Нейтон. - Как поскользнулся и полетел вниз. Больше ничего. - Ты упал и зацепился за лестницу. Только поэтому ты жив. - Понятно. Спасибо тебе Нейтон, - ответил он. Брат еще постоял рядом, потом молча ушел. Из палаты его выпустили только через полтора часа. На выходе его встречала мать. - Мама, мне нужно с тобой поговорить, - серьезно сказал он. Анджела Петрелли остро посмотрела ему в глаза и кивнула. - Наедине, - добавил он. Женщина снова кивнула. Одно из преимуществ рождения в богатой семье - быт. Удобно, когда из больницы ты едешь домой на машине с личным водителем, а не пытаешься судорожно поймать такси или того хуже не топаешь пешком. Вот и Питер ехал домой вместе с матерью именно на автомобиле с водителем, работающим на их семью. В пути они с Анжелой Петрелли не произнесли ни слова. Питер думал, его мать просто хранила молчание, как делала до того часто. Но вот порог дома остался за спиной, двери его сомкнулись, ноги привели их обоих в гостиную, и Анжела Петрелли уселась в кресло приготовившись слушать. - Итак? - выжидательно подняла бровь она. - Мне необходимо встретиться с Бобом Бишопом и Элль Бишоп, - сказал Питер после продолжительного молчания. - Ты можешь объяснить мне - зачем? И откуда знаешь эти имена? - нахмурилась Анжела Петрелли. - Могу. Но не имею ни малейшего желания это делать. Просто ответь - ты поможешь мне встретиться с ними? - Тебе нужны именно они? Только они? - Не только, - нахмурился Питер. - Кто еще? - Кайто Накамура. Кэндис Уилмер... Адам Монро, - поднял на мать глаза Питер, взгляд его был острым и прямым. Максимально серьезным. Анжела Петрелли продолжала молчать, поджимая губы, от чего они казались еще тоньше, чем обычно. - Я так или иначе и сам со всеми ними встречусь. С твоей или без нее, помощью, мама. Но так ты хотя бы будешь уверена в моей безопасности на этих встречах. - Кайто - мой старый друг, - придя к какому-то решению, ответила Анжела Петрелли. - Но он сейчас в Японии, Питер. Я не смогу организовать вашу встречу... быстро. - Передай ему, что Хиро - его сын, в Америке. И очень скоро появится в Нью-Йорке. Перед самым взрывом... - Взрывом? - Не надо делать вид, что не знаешь о чем я, - поморщился Питер. - Ты лучше других представляешь, что такое "предвиденье". В конце концов это твоя способность передалась мне, а не чья-нибудь еще. - Способность? - лицо Анжелы стало удивленным. - Значит наш разговор бесполезен, - мгновенно потерял всякий интерес к беседе Питер. - Прости, мама, не имею желания в пустую сотрясать воздух. Еще слишком много дел нужно сделать за очень короткое время, - сказал он и повернулся к выходу. - Можете быть спокойны с Нейтаном - я не стану вам больше мешать и позорить семью. - Питер, стой! - сказала Анжела Петрелли. - Играйте в свои тайны дальше, сколько хотите, а мне пора, - не оборачиваясь, ответил он, махнув рукой. - Стой, Питер! Я устрою тебе встречу с Бобом... - молодой человек остановился и обернулся. - Когда? - Завтра вечером, - ответила женщина. - А Адам? Он самый важный из всех них, - повернулся к ней молодой человек. - Только не надо лжи, что не знаешь где он. Вашим совместным решением, он находится в застенках Компании уже больше десяти лет. - Я сейчас не глава Компании. Я не могу сама разрешить тебе встречу... - А кто сейчас глава? Линдерман? Бишоп? - Линдерман, - с видимым трудом признала Анжела Петрелли. - Что ж. Значит с ним мне тоже нужно встретиться. Но это я сделаю сам. Сможешь свести меня с Рэне? - Рэне? - Гаитянин. Его имя Рэне, если ты вдруг не знала. - Хорошо, - со вздохом согласилась женщина. - Позвони мне, - поднял руку в жесте, означающем телефонный звонок, он. - Я люблю тебя, мам. Не смотря ни на какие твои секреты. Твои и отца. - Я тоже люблю тебя, Питер, - появилась слабая улыбка на немолодом, но все еще привлекательном лице женщины. - Увидимся, - ответно улыбнулся парень и вышел из комнаты. * * * В дверь студии Айзека Мендеса постучали. Недовольный художник, страдающий от слабости после недавнего посещения больницы, где его откачивали после серьезной передозировки, медленно подошел к двери и открыл ее. На пороге стоял слегка растрепанный и небритый молодой человек в коричнивом плаще. - Здравствуй, Айзек, - протянул руку для пожатия художнику он. - Я Питер, друг Симоны. Это мы с ней нашли тебя на полу студии, оказали первую помощь и вызвали скорую. - Да, мне сказали в больнице, - принял предложенную руку Айзек Мендес. - Ты, кажется, медбрат в хосписе... Ухаживаешь за отцом Симоны... - Все верно, все верно, - обрадованно улыбнулся парень. - Позволишь войти? - Да, конечно, - спохватившись, отошел от двери и сделал приглашающий жест художник. - Проходи, располагайся... - Ты наверное пытаешься понять, зачем я здесь? - пройдя внутрь и снимая с плеч плащ, обратился Питер к хозяину студии, пол которой украшал нарисованный ядерный гриб на фоне Нью-Йорка. - Честно говоря, да, - смущенно поправляя повязку на лбу, ответил художник. - Я хочу, чтобы ты научил меня рисовать будущее, Айзек! - слегка безумным взглядом впился в глаза хозяина студии странный растрепанный гость, челка которого спадала на лицо и постоянно норовила закрыть левый глаз. - Ты сумасшедший? - А похож? - Даже очень, - признался Мендес. - Это упрощает задачу, - улыбнулся Питер. - Пойдем к холсту... - взял художника за плечо и чуть ли не силой поволок его в сторону мольберта, куда, подойдя, смело и уверенно водрузил чистый белый холст, уже прибитый к раме-основе. - И что я по-твоему должен делать? - скептически посмотрел на своего странного гостя Мендес. - Ничего, - улыбнулся парень, в безумии которого художник окончательно перестал сомневаться. - Просто стой рядом со мной... Можешь еще приготовить палитру с красками и кистью. - Ладно, - вздохнул художник и сунул в руки Питеру палитру, на которой еще оставалось достаточное количество масленной краски основных цветов и первую попавшуюся кисть. - Спасение моей жизни стоит одного испорченного холста, в конце концов. - Пожалуй, - легко и по-доброму улыбнулся странный парень. - Поскольку заслуги моей в этом спасении именно что на один холст и есть: всю основную работу сделали врачи скорой помощи. - И что теперь? - сложил руки на груди Айзек. - Теперь мы оба будем смотреть на этот холст, пока не начнем видеть на нем картинку будущего... Или пока не словим приход с глюками, - сказал Питер, действительно во все глаза уставясь на белую поверхность холста. - Как-то это глупо, - сказал Мендес, спустя пару минут такого стояния. Вот только парень ему не ответил. Он как-то резко выпрямился, глаза его побелели, а лицо сделалось полностью отрешенным. И, самое стремное-странное, он действительно начал рисовать! * * * - Ну, и что тут такое нарисовано? - спустя полтора часа поинтересовался Мендес у Питера, пришедшего в свое нормальное состояние как-то рывком, сразу. - Понятия не имею, - честно признался Питер, с интересом разглядывая свое творение. На холсте был изображен белый мужчина в возрасте, лежащий на больничной койке. К носу его подходила прозрачная кислородная трубка. Глаза мужчины были открыты, а рядом с ним стоял ссутулившись другой мужчина, не многим моложе первого, одутловатый и страдающий излишним весом. - Хотя, догадываюсь... Айзек, а чем можно качественно уничтожить картину? Так, чтобы никто больше ее не смог восстановить и увидеть? - Огнем, наверное, - ответил все еще пребывающий в полушоковом состоянии художник. - Огнем... Слишком долго его искать... - Тогда скипидаром? - А есть? - Вон на столе возьми... - также, не задумываясь, указал он на банку с искомой жидкостью, стоящую на одном из столов. Питер быстро сходил за ней и начал плескать на свою картину, старательно размазывая поплывшие краски кистью до полной неузнаваемости. - И зачем? - когда странный гость закончил и остался своей работой доволен, спросил его художник. - Если эту картину увидит Линдерман (а он непременно увидит, так как скупает все твои картины) или моя мать, то наделают больших глупостей. - То есть это действительно работает? Ты действительно только что нарисовал будущее? То есть и я рисую будущее? - Только один из возможных вариантов, Айзек. Так что увидев в своем альбоме красный зонт и целующуюся парочку, можешь не хвататься за пистолет - я не стану отбивать у тебя Симону. Можешь быть за это спокоен. - Но... - Не парься, Айзек. Пусть ты ничего и не понимаешь сейчас, главное - ты не сумасшедший. И будущее можно изменить! - сказал Питер, крепко держа художника за плечи. - И - да! Ты можешь делать это сам, без наркотиков! Я же смог? - затем он хлопнул того по этим плечам и, подхватив свой плащ с вешалки, быстрым шагом покинул студию. * * * - Чандра Суреш? - спросил Питер двумя часами позже открывшего ему дверь квартиры молодого индуса. - Нет. Чандра Суреш умер. Я его сын, Мохиндр, чем могу быть полезен? - ответил этот индус Питеру. - О! Мохиндр! Ты тот парень - таксист! Я же смотрел на затмение из твоей машины! - радостно и возбужденно воскликнул Питер, некультурно указывая пальцем на индуса. - Питер? Кажется так тебя зовут? - попытался припомнить Суреш, ведь лицо парня действительно казалось ему знакомым. - Но что за дело у тебя к моему отцу? - Он написал очень интересную книгу, - улыбнулся Питер светло и доброжелательно. - И я хотел бы почитать ее. У тебя же найдется экземпляр? - А откуда ты знаешь тогда о книге, а тем более адрес квартиры? - прорезалось подозрение в голосе Мохиндера. - Из интернета, конечно! - ответил Питер. - Там на форумах живо ее обсуждают. В одном из постов упоминалось, что ее автор в Нью-Йорке. Дальше только дело времени и желания. - И ты проделал такую работу и такой путь только для того, чтобы "почитать интересную книгу"? - Ну да, - обезоруживающе улыбнулся Питер. - Впустишь? А то неудобно как-то на пороге болтать. - Заходи, - пропустил в квартиру Питера Мохиндер, не убирая подозрения из своего взгляда. - Ой, парень, я испортил тебе вечер? Извини... - воскликнул Питер, увидев девушку, сидящую на диване в квартире Суреша. - Здравствуйте, я Питер. Питер Петрелли, - подошел к слегка опешевшей девушке он и даже поцеловал ей руку. - А вас как зовут? - Иден. Иден МакКейн, - автоматически ответила она. - Так найдется у тебя почитать экземплярчик книги твоего отца, Мохиндер? - повернулся Питер к Сурешу. - Да-да, - словно бы очнувшись и что-то вспомнив, дернулся индус. - Сейчас. Она лежала где-то тут... - А ты вообще что в Америке делаешь, Мохиндер? Нью-Йорк же очень далеко от Индии, - вдруг заинтересовался Питер. - Или же "на детях гениев природа отдыхает" и ты просто таксист-эмигрант? - Я, между прочим, Профессор Биологии и преподаю в университете у себя дома! - обиделся столь нелестному предположению Суреш. - Я приехал в Нью-Йорк, чтобы понять, что произошло с отцом и продолжить его дело! - Да? - заинтересовался Питер. - А что это за дело? В чем оно заключается? - Мой отец предсказал в своих научных работах новый эволюционный скачок для человечества! Он был уверен, что вскоре появятся люди, по своим способностям многократно превосходящие все привычные для нас рамки! Что, они уже появились! - Способностям? Типа умения летать, рисовать будущее, останавливать время, читать чужие мысли, становиться невидимым, одним лишь голосом заставить другого человека делать что угодно? - живо уточнил Питер, искоса поглядывая на сидящую на диване Иден. Та явственно напряглась, но постаралась не подать виду. - Ну, - чуть смутился молодой профессор. - В такой формулировке это и в прямь звучит несколько фантастично, но общий смысл ты уловил правильно. - И ты прибыл в Нью-Йорк, чтобы найти этих людей? Я правильно понял? - В Нью-Йорк прибыл с этой целью мой отец. Я же только хочу разобраться в обстоятельствах его смерти… - Стоп, Мохиндер, - поднял руку в останавливающем жесте Питер. - Ты только что сказал, что собираешься продолжить его дело. Так что же ты на самом деле хочешь? - Да, - еще больше смутился Суреш. - Тут ты меня поймал, Питер. Я и правда хочу найти хотя бы одного такого человека, чтобы доказать, что мой отец не был сумасшедшим в своих теориях! - Хм… Интересная цель, - задумался Питер, в задумчивости своей подходя к ноутбуку, стоящему на столе и проводя по нему рукой. - А что ты сделаешь, когда найдешь, то что ищешь? Что ты предложишь этому Человеку Будущего? Как изменишь его жизнь? Что ты вообще можешь ему предложить? - Я… - попытался что-то сказать и не смог Суреш. - Ты - Нью-Йоркский таксист-эмигрант. У тебя нет лаборатории. Ты живешь в маленькой съемной квартирке. Все, что у тебя есть - это громкое имя твоего отца. Да и то - известность в науке у него довольно скандальная. Так что, пока я вижу только, что такой человек может дать тебе, но не вижу того, что ты можешь дать ему, Мохиндер. - Я… - замер, погруженный глубоко в себя и свои мысли индус. Парень же, постаравшись сделать это незаметно, вытащил из ноутбука маленькую записную книжку. - Спасибо за книгу, Мохиндер, - сказал Питер, аккуратно вынимая указанный предмет из рук окончательно растерявшегося индуса. - Я верну ее тебе через пару недель. Увидимся, - помахал он рукой с книгой, пряча руку с записной книжкой в карман, и вышел из квартиры, аккуратно притворив за собой дверь. - Мохиндер, - поднялась с дивана Иден. - Я… Мне надо идти. Я зайду к тебе завтра. Ты извини, - виновато сказала она. Суреш только рассеяно кивнул на это, и девушка выскользнула из квартиры. Странный парень, назвавшийся Питером, спокойно стоял в конце коридора, прислонившись плечом к стене, и без особого интереса пролистывал книгу, просматривая написанное “по-диагонали”, временами хмыкая на показавшихся ему забавными местах. Хрупкая девушка, покинув квартиру молодого профессора, буквально бросилась к нему, словно разъяренная фурия. - Что тебе известно! Говори! - изменившимся голосом приказала она назвавшемуся Питером. - Вот, значит, он какой “Голос”, - улыбнулся он. Девушка ошарашенно отшатнулась. - Спасибо, Иден. Я получил, что хотел, - сказал он и, спокойно повернувшись к выходу, двинулся прочь. - Ною привет, - не оборачиваясь, отсалютовал он книжкой с зажатым между страниц пальцем. *** Американский городок под названием Одесса конечно маленький, но найти в нем одну единственную семью далеко не так просто, как кажется на первый взгляд. Если только ты не обладаешь “Голосом”, который помогает каждому встречному тобой человеку захотеть, буквально воспылать желанием оказать тебе помощь любой нужной информацией. У Питера Петрелли теперь “Голос” был. И он тренировал его в течении всего прошлого вечера и последовавшей за ним ночи, жертвуя сном и отдыхом, ведь это было настолько потрясающее ощущение, что какой уж тут сон. Соответственно на поиски нужной школы и на то, чтобы в нее проникнуть, у Питера ушло не больше часа, с момента его прибытия в город. В самой же школе… *** - Вызывали, директор? - после вежливого стука в дверь, спросила блондинка в школьной форме этого учебного кабинета. - Да-да, мисс Бэннет, проходите, пожалуйста, - откликнулся высокий мужчина в возрасте, что сидел за своим рабочим столом в кабинете. - Прошу, присаживайтесь, - указал он на один из стульев перед своим столом. Со второго, при появлении девочки в помещении, поспешно встал черноволосый парень в синем свитере из-под ворота которого выглядывал воротник светлой рубашки, в темных брюках и в коричневых ботинках на ногах. Его непослушная челка от этого движения упала на глаза и парень ее привычным движением поправил. - Это Питер Петрелли. Журналист. Он проделал путь от самого Нью-Йорка, специально, чтобы поговорить с тобой. - Журналист? - удивилась и заволновалась школьница. - Но почему ко мне? Это ведь Джеки спасла из огня того мужчину, разве нет? - Из огня? - удивился директор. - Нет, мистер Петрелли по другому поводу, никак не связанному с тем пожаром. Но, думаю он сам тебе все расскажет. Оставлю вас наедине, - сказал он и покинул кабинет под удивленным взглядом школьницы. Когда, дверь за директором закрылась, парень повернулся к все еще продолжающей стоять столбом девочке и тепло ей улыбнулся. Улыбка эта была добрая, светлая и искренняя. - Здравствуй, Клэр, - сказал он. - Рад познакомиться с тобой лично. В живую. - Здравствуйте, мистер Петрелли, - осторожно ответила девочка, делая полшага назад. Хоть улыбка и располагала, но школьница была слишком напряжена и даже напугана, что бы вот так сразу поддаться ее влиянию. - На самом деле я никакой не журналист, - испытывая понятную неловкость, потрепал волосы на затылке парень. - Это я сказал директору, просто чтобы он разрешил нам увидеться и поговорить… На самом деле я работаю медбратом в хосписе Нью-Йорка… Да, все еще работаю, просто взял пару выходных… - Что в таком случае вам от меня надо? - с еще большим подозрением спросила школьница. - Я… - замялся парень, подбирая слова. - Я… твой дядя… Я брат твоего биологического отца, вот, если прямо, - и снова повторил. - Вот… - Брат биологического отца?! - вылупилась на черноволосого “журналиста” девочка. - Вы знаете, кто он?! Откуда?.. Как?.. - Его зовут Нейтон Петрелли. Он кандидат в конгресмены США от Нью-Йорка, - выложил прямо, без всяких виляний и хитростей “журналист”. Складывалось впечатление, что он и правда, на самом деле, очень рад встрече. - А как… понимаешь, в нашей семье у каждого свои способности. Я вот во сне могу видеть будущее… - Будущее? - нахмурилась девочка. - Понимаю, это глупо звучит, даже нелепо… - снова взъерошил свои волосы на затылке парень. Он пытался подобрать нужные слова, но… Его взгляд метался из стороны в сторону, словно что-то искал. Наконец остановился на перьевой ручке, что лежала на столе директора. Лицо его озарилось какой-то яркой мыслью. - Точно! Это должно сработать… надеюсь… иначе мне будет очень больно… - сказал он и схватил ту самую перьевую ручку, на которую смотрел до этого. - Ну, была-не-была! В конце концов просто возьму больничный на работе, - подбодрил он самого себя, глубоко выдохнул, глянул на Клэр и с размаху воткнул ручку в левую ладонь. Брызнула кровь. Парень зажмурился от боли, помотал головой и выдернул острый предмет из своего тела. Девочка бросилась к нему и схватила его за пострадавшую руку. На коже была глубокая ровная ранка, повторяющая по форме перо той ручки, что парень за ненадобностью отбросил обратно на стол. Он с детским ожиданием чуда во взгляде во все глаза смотрел на свою ладонь. А там… сначала ничего не происходило. Затем резко перестала течь кровь и ранка сама собой сомкнулась, словно ее и не было никогда. - Ух ты! Правда получилось! Блин, до самого последнего сомневался! - разулыбался в неподдельной радости “журналист”. - То есть, ты и правда мой дядя?! - подняла на него свои глаза девочка. - А мой отец? Он тоже такой? Он тоже так может? - Нет, Клэр. Нейтон, он так не может. Он может по-другому. - Вообще-то это секрет, - снова замялся парень. - Он никому не говорит, но на самом деле он умеет летать… Только, чур никому! - потешно приложил палец к губам он. - Ладно, - улыбнулась девочка. И тут же ее лицо снова стало серьезным. - А мама? - На самом деле, с твоей мамой я не знаком, - виновато пожал плечами черноволосый. - Знаю только, что она сильный пирокинетик. Ее настоящее имя Мэредит Гордон. У них с Нейтоном был короткий роман, но это было давно… - Но как же?.. - потерялась в своих вопросах девочка. - Тут все сложно, Клэр, - грустно вздохнул “журналист”. - Ты присаживайся. - Хорошо, - согласилась девочка, занимая предложенный стул. Опустился на свой и парень. - Нэйтон… Мой брат… Он не знает, что ты жива. Так же, как и Мэредит. Они думают, что ты погибла в пожаре, который ненарочно устроила Мэредит… - Но… - Подожди, Клэр, - остановил начавшиеся-было вопросы парень. - Нэйтон… Он женат. У него в браке двое детей. И он сейчас кандидат в Конгресмены США… Внебрачная дочь - это скандал. Это очень большой скандал… - То есть, ты хочешь сказать, что он будет не рад обо мне узнать?.. - потерянно подняла невольно начавшие наливаться слезами глаза девочка. - Не так. Нет, не так, Клэр… - попытался подобрать правильные слова черноволосый. - Нэйтан не такой. Просто он в очень трудной ситуации… Думаю, я смогу устроить вам встречу, но… Ты очень многого еще не знаешь. И, как не тяжело мне это признавать, но Ной, твой приемный отец, любит тебя несомненно больше Нейтона. Не обижай его. И не обижайся… - Папа? - удивилась девочка. - Да. Он гораздо больше твой папа, чем Нейтон. Но он очень сложный человек. И секретов у него гораздо больше, чем у тебя самой. И лучше бы тебе не лезть в них совсем. Для всех лучше. - Что ты имеешь в виду? - насторожилась девочка. - Он знает о твоих способностях. И знает о твоих настоящих родителях, - тяжело вздохнув, ответил парень. - И он охраняет твой секрет ото всех. Он защищает тебя, Клэр. - Защищает… от кого? - переспросила она. - О людях со способностями, на самом деле, знают очень многие. И за нами охотятся. Одиночки-психопаты типа Сайлора и целые тайные организации. Так что лучше бы тебе уничтожить ту запись как можно быстрей. И быть осторожней в своих действиях. - Сайлор? - Это прозвище-имя человека со способностями… маньяка со способностями. Он охотится на других таких, как мы… и убивает их. Убивает, чтобы завладеть их способностями. Очень опасный человек. Хитрый и безжалостный. - Ты так много знаешь обо всем… Обо мне. Откуда? - решила пока не забивать голову ужасами школьница. - Я же в самом начале разговора сказал - я вижу будущее во сне. Возможный его вариант, - просто пожал плечами “журналист”. - И, к сожалению, у меня очень мало времени. Сегодня вечером я должен обязательно оказаться в Нью-Йорке. А путь до него не близкий. - Мы еще увидимся? - с надеждой спросила школьница. - Обязательно, - тепло улыбнулся “журналист”. - Через пару недель я приеду. Или чуть позже. К игре. Ладно, удачи тебе, Клэр, - поднял руку в прощальном жесте он и двинулся к двери. *** - Итак, Питер, - начал разговор после взаимных представлений, когда все расселись в гостинной особняка семьи Петрелли, Боб Бишоп. Его дочь, устроившаяся в кресле рядом, весело постреливала глазами. Анжела Петрелли хмурилась и нервно поджимала губы. - Мы с твоей мамой очень давние знакомые. Даже я бы сказал - друзья. Но меня слегка удивило, что просьба о встрече исходила именно от тебя. Для нас с Элль выполнить ее не составило особого труда, но мне интересно узнать причину. - Причину… - задумался молодой человек. - Я просто хотел познакомиться с такой очаровательной юной леди, - расплылся в улыбке он, уставившись прямо на младшую Бишоп. - А откуда ты о ней узнал? Уверен, что Анжела про нее не упоминала, - не слишком поверил Бишоп старший. - Увидел ее во сне, - обезоруживающе улыбнулся младший Петрелли. Боб многозначительно посмотрел на Петрелли старшую. Та елезаметно пожала плечами и мотнула головой в отрицательном жесте. - Зачем же в таком случае присутствую я? - улыбнулся Боб. - Разве джентельмен должен знакомиться с понравившейся ему леди не в присутствии ее отца? Мне казалось, что хорошее воспитание требует именно этого, - удивленно приподнял брови молодой человек. Элль хихикнула, затем состроила самое серьезное лицо, какое смогла. - Ты так говоришь, словно собрался делать мне предложение, - сказала она. - Хм… Так далеко я в будущее еще не заглядывал. Пока что пределом моих мечтаний была просто наша встреча, - игриво улыбнулся он. - Питер, - осторожно обратился к нему Боб. - А что еще, кроме меня и моей дочери ты видел в своих снах? - Видел? - задумался Петрелли младший. - Много чего. Взрыв в Нью-Йорке, Нейтона конгресменом, а после и президентом, вашу смерть, смерть вашей дочери, смерть Кайто Накамуры, смерть Линдермана, смерть Нэйтона, эпидемию вируса “Шанти”, которая выкосила три четверти мира, специальные правительственные концлагеря для людей со сверхспособностями… много чего, - перечислил он, мрачнея с каждым словом. Лица присутствующих после этой его реплики буквально закаменели. Всех, кроме Элль и самого Питера. - Но это ведь просто сон? Не так ли? - попытался разрядить обстановку Боб. - Конечно сон, - легко согласился Питер. - Ведь там вы, Боб, могли прикосновением превращать предметы в золото, а Элль била меня высоковольтной электрической дугой из рук. Чем еще, кроме сна это может быть? - вот тут побледнела и младшая Бишоп. - Питер, это не смешно. Откуда ты узнал о наших способностях? Вообще обо всем этом? - перешел на серьезный тон Бишоп старший. - Пойми, это совсем не игрушки. - Понимаю, - так же серьезно кивнул Петрелли младший. - Но я говорю правду. Это действительно был сон. Просто я, так же, как и моя мать, могу видеть во сне будущее. А с недавних пор еще и рисовать его, как Айзек Мэндос. Вы же знаете про Айзека? - Знаю, - кивнул Боб. - То, что ты говоришь, похоже на правду. Но зачем тебе понадобилась эта встреча? - Не знаю, - пожал плечами Питер. - Наверное, потому, что увиденное будущее мне не понравилось. - Значит твой сын - Провидец, Анжела, - повернулся к Петрелли старшей Боб. - Получается, что Провидец, - тяжело вздохнула та. - И похоже, что гораздо более сильный, чем ты сама, - задумчиво добавил Боб. - Что будем делать? Запрем? - Я вам запру! Я вас самих тогда запру! Вздумаете мне мешать - исчезну, и ни одна ваша ищейка не найдет, - возмутился младший Петрелли и даже вскочил с кресла от избытка чувств. - Питер! - строго воскликнула нахмурившаяся Анжела. - Держи себя в руках! А ты, Боб, - повернулась она к старшему Бишопу. - Полегче на поворотах. Мой сын молод и поэтому не в меру горяч. Может и всерьез твои слова принять. И получишь ты тогда опаснейшего врага. А насколько опасны бывают Провидцы для врагов, думаю, напоминать тебе не надо? - Не стоит, - явно что-то припомнив, поскучнел Боб. - Но, что тогда? Ведь, если он прав, то весь многолетний план ведет к провалу и катастрофе. - Думаю, стоит не вмешиваться, пока. И помочь, чем можем. Дадим мальчику шанс набить собственных шишек в “борьбе с будущим”, - уже гораздо спокойнее ответила Анжела. - И каковы, по твоему мнению, исходя из увиденного тобой, должны быть наши действия? Что нам следует предпринять? - спросил Боб у Питера. - Ваши? - задумался тот, возвращаясь в свое кресло. - Взять Айзека Мендоса под опеку Компании, пока его не убил Сайлор, и он сам не наделал глупостей. Второе: найти как можно быстрее мне адрес и номер палаты, в которой лежит жена Тэда Спрэйга. В остальном… Остальное я сделаю сам. Встреча с Адамом Монро… пока я к ней не готов. - А ты и с Адамом хотел встретиться? - заинтересовался Боб. - Не хотел, а хочу. Просто не готов пока, - признался Питер. - Что ж, - вздохнул старший Бишоп. - Пытаться выведать у тебя сведенья о будущем - дело неблагодарное. Пытались уже, ты ведь не первый Провидец, которого мы встречаем. Ничего хорошего из этого обычно не получалось. Твою просьбу я постараюсь выполнить, как-как, ты говоришь, его имя: Тэд..? - Спрэйг. Тэд Спрэйг. Его сейчас должны разыскивать ФБР по подозрению в убийстве и хранении радиоактивных материалов. Его жена умирает от лейкемии. Компания его уже отметила, - уточнил Питер. - Тэд Спрэйг… - произнес имя еще разок, чтобы лучше запомнить. - Нам с Анжелой надо будет еще обсудить другие наши текущие дела. Ты же не заставишь Элль скучать? Тем более ты так тепло о ней отзывался… - Конечно, - смущенно ответил Питер, поднимаясь с кресла вслед за ним, Анжелой и Элль. Боб хитро улыбнулся, взял под руку Анжелу Петрелли и вышел вместе с ней из комнаты. В помещении повисла тишина. Взгляд Элль, вновь умостившейся в кресло, смеялся. Питер медленно, но неудержимо краснел. Он стоял посреди гостиной и не знал, куда деть руки. Ведь одно дело, решить, что тебе нужна встреча с девушкой. Совсем другое - реально с ней встретиться, при том, что ты не какой-то мачо, не Ален Делон… Элль не выдержала и хихикнула. Питер покраснел еще сильней… и заискрил ушами. Над его ушами проскочили реальные электрические разряды. Это было так неожиданно, что парень самым детским движением, прикрыл уши руками. Элль замерла. Глаза ее расширились. - Ты… Ты такой же, как я?! - с надеждой и страхом спросила она, поднимаясь с кресла и подходя к парню. - Н-нет, - чуть заикнувшись, ответил Питер, осторожно отпуская свои уши. - Не совсем такой. - Но как же?.. - произнесла девушка, протягивая к его левому уху свою руку. - Это твоя способность… Я перенимаю способности того, с кем нахожусь рядом, - признался Питер. - На время? - спросила она, дотрагиваясь до красного от смущения уха парня. - Навсегда, - не стал скрывать младший Петрелли. - Значит теперь ты такой же, как я, - со счастливой улыбкой сказала Элль, проводя ладонью по его щеке. С руки соскочил слабенький электрический разряд. Питер рефлекторно отшатнулся. - Ауч! - воскликнул парень возмущенно. Элль весело засмеялась. - Больно, вообще-то, - заметил он. Та лишь пожала плечами. - Пойдем, поискрим? - предложила она. - Это весело! - А твой отец не разозлится? - осторожно уточнил Питер, на всякий случай, хотя ему и самому очень хотелось попробовать, но было немного боязно. - Ничего страшного, - отмахнулась девушка. - Мы не сильно. Да и он же сам тебя просил “не давать скучать девушке”! - лукаво улыбнулась она, прикусив пальчик. - Что ж, - встопорщил волосы на затылке Питер. - Поискрим… *** - Привет, Питер, - поздоровался Нейтон с сидящим на кресле с альбомом и карандашом в руках братом. - Увлекся рисованием? Полеты тебе больше не интересны? - Полеты? - поморгал тот, прогоняя неестественную белизну с глаз. От входа ее не было видно из-за упавшей на глаза челки. - А что, ты решил составить мне компанию? - Нет уж, - поднял в защитном жесте руку усмехнувшийся Нэйтон. - У меня хватает дел поважнее. Я слышал, ты завел себе новую подружку? - Подружку? - удивился Питер. - Мама сказала, вы на весь вечер вчера слиняли. Даже на всю ночь. Вернулись под утро шальные, веселые и весьма потрепанные… - Скорее подпаленные, - улыбнулся каким-то своим воспоминаниям Питер. - Элль крайне “энергичная” дамочка. - Смотрю, больше тебя на суицид не тянет? - Смотря что считать суицидом, - хмыкнул тот. - Для тебя, к примеру, такой вечер был бы верным самоубийством. Я же славно повеселился! - Питер посерьезнел. - Брат, возьми меня в Вегас, а? - В Вегас? В каком смысле? - не сообразил Нэйтон. - В прямом. Ты же едешь в Вегас? Возьми меня с собой! - Какой Вегас, Питер? Ты о чем? Зачем мне туда ехать? - Ой, - осекся тот, словно осознал ошибку. - Давай вернемся к этому разговору после твоей сегодняшней пресс-конференции? Ты ведь собрался сделать заявление, да? - Заявление? - насторожился Нэйтон. - О том, что я депрессивный псих и пытался покончить с собой, прыгнув с крыши, - легко пожал плечами тот. - Питер, я… - Да ты не тушуйся, брат, - встал с кресла и похлопал его по спине Питер. - Я все прекрасно понимаю: выборы, журналисты, скандал… Если хочешь, я даже сам выступлю, скажу что-нибудь слезное… - И чего ты хочешь? - ни на йоту не поверил в такую сознательность и покладистость брата Нэйтон. - Возьми меня в Вегас! - поправил челку Питер, обезаруживающе улыбаясь. - Да причем тут Вегас? Не собираюсь я туда! - отстранился Нэйтон. - Собираешься-не-собираешься, ты главное возьми, когда поедешь, - продолжал весело улыбаться Питер. - Ты подумай: будет железное оправдание для журналистов - повез в частную клинику больного непутевого братца. Это же как положительно скажется на твоих рейтингах! А уж я тебе там спину прикрою, уберегу от массы проблем и неприятностей! - В десятый раз тебе повторяю: не собираюсь я в Вегас, - устало вздохнул Нэйтон. - Попроси что-то более реальное… - в этот момент у него в кармане зазвонил телефон. Питер поднял вверх руки, показывая, что не собирается мешать и уселся обратно в кресло, принявшись рассматривать собственные рисунки. Прошло не более трех минут, как Нэйтон закончил разговор и с весьма хмурым лицом вернулся к брату. - Питер, не представляю, как ты узнал о Вегасе, но это совсем не шутки. Линдерман - очень опасный человек! Очень… - Ну, так я поэтому и хочу поехать с тобой, чтобы прикрыть тебе спину, - поднял серьезный взгляд на него Питер. - Что ты сможешь противопоставить его громилам? - скептически приподнял бровь Нэйтон. Питер развел руки в стороны и на скрюченных пальцах его полураскрытых ладоней оглушительно щелкнули искровые разряды, словно на двух сверхмощных электрошокерах. В комнате появился отчетливый запах озона. - Кое-что смогу, братец, - хищно улыбнулся он. - Кое-что смогу, - Нейтон застыл в попытках осознать произошедшее только что на его глазах. - Как ты это сделал? - внешне спокойно спросил он. - Подружка научила. Говорю же: крайне ЭНЕРГИЧНАЯ особа. Ну так как? Возьмешь? - Бог с тобой, Питер, - сдался Нэйтон. - Возьму. Только, - вспыхнуло в его глазах подозрение. - Ты же не собрался убить Линдермана? - Нет, конечно! - удивился Питер. - Я еду в Вегас, чтобы стать сильнее. Линдерман лишь обязательная остановка на моем пути. Человек, с которым я просто обязан увидеться. Очень умный человек, у которого есть чему поучиться. - Как у твоей новой девушки? - с определенным смысловым ударением уточнил Нэйтон. - В том числе, - не стал отрицать Питер. - Можешь сказать, чему именно ты хочешь у него научиться? Чему и для чего? - Могу, - вздохнул Питер. - Но я хотел сделать тебе сюрприз, так что давай не сейчас, ладно? - Ладно, брат, - улыбнулся Нэйтон. - Я тебе верю. Расскажешь, когда сочтешь нужным. - Хорошо, - по-детски чисто и искренне улыбнулся Питер. Вдруг он что-то будто бы вспомнил. - Кстати, брат, хочешь я тебя с дочкой познакомлю? - С дочкой? - вытаращил глаза Нэйтон. - Когда же ты успел-то?! - С твоей дочкой, Нэйтон, не с моей. - Объяснись, - посерьезнел тот. - Твоя дочь, Клэр. Твоя и Мэредит Гордон. Вы считали, что она погибла в пожаре пятнадцать лет назад, - пояснил Питер. - Это не смешно, брат. Совсем не смешно, - мрачно сказал Нэйтон. - Так я и не смеюсь, брат, - поднялся с кресла Питер. - Если не веришь мне, то можешь сделать генетическую экспертизу, для тебя это не сложно. А можешь спросить у нашей матери, она все эти годы была в курсе и даже более того, лично нашла для Клэр любящую приемную семью. - Ты говоришь страшные вещи, Питер. - Понимаю, - погрустнел он. - Но, к сожалению или к счастью, но это правда. Глупо закрывать на нее глаза. - И что ты предлагаешь? - быстро, как настоящий политик, взял себя в руки Нэйтон. - Понимаешь, брат… Приемная семья, которую нашла мама, хороша всем. Девочку там действительно приняли, как свою, всем сердцем, всей душой… Но девочка выросла. Она задает вопросы. И… она тоже особенная, как и мы с тобой. - Мы? - сделал скептически-удивленный вид Нейтон. - Не надо, брат, - остановил его прикосновением Питер. - Мы оба знаем, что ты умеешь летать. - Но… - Я тоже теперь умею, - не дал ему договорить Питер. В доказательство своих слов, поднявшись на двадцать сантиметров вверх над полом. - Брат… - Не надо, Нэйтан. - Но… - Это твой секрет. Я не собираюсь тебя подставлять. Но речь сейчас не о нас. Речь о шестнадцатилетней девочке, которая пытается понять, что с ней происходит. Вспомни себя. И подумай, каково ей… - Хорошо, - сдался, наконец, Нэйтон. - Заедем к ней на обратном пути из Вегаса, - улыбнулся Питер. ***