Шаги

Земля отбивает ритм. Дрожит артиллерийская машина, почти подпрыгивает, когда короткими залпами с диким пронизывающим свистом и шумом двигателей с неё срываются ракеты. Они устремляются в грустное небо, разрезая мрак горящими хвостами и оставляя полосы, шрамы своего присутствия. Скрываются в далёком покое и невидимо для нас поражают цель. Лицо моё обдувает лёгкий южный ветер. Эта весна прекрасна. Мне нравится весна. Не такая ярко-зелёная, пышная и расцветающая, как большинству — мне нравится весна молодая. Тёмная и невзрачная. Весна, когда с голых полей тянет сыростью и приятной влагой. Когда под ногами расстилается пятнистый ковёр из прошлогодней травы, проплешин мха и вытоптанной земли. Мне нравится эта серая чешуя ещё не проснувшихся деревьев, белое небо, сплошь затянутое ватой лёгких облаков, и тёплый ветерок. Эта прекрасная весна живёт всего-то неделю-две и умирает, не оставив за собой ни следа. Нас было шестнадцать в начале войны. Люди умирают, как умирает эта недолговечная грустная весна. Они уходят ей вслед.