Магия искусства

      Кабинет, скорее похожий на какую-то ведьмину избушку из сказок. Инк. И Эррор. Учитель и ученик. Они сидят напротив друг друга и молчат. Время тянется, хотя в такой гробовой тишине сложно определить, сколько прошло: пару секунд, минута или час. Художник до сих пор не очень понимает, что же с ним делают, поэтому просто следует указаниям учителя. Тот же в свою очередь проводит тест над учеником. Благо это всего лишь тест на наличие магии в теле.       Вот он взял немного крови своего подопытного и капнул ее в колбу со странной голубой жидкостью. Инк ожидал хлопка, дыма, взрыва, да чего угодно, поэтому немного сжался и... Ничего не произошло. Жидкость даже цвет не поменяла. Эррор взглянул на сидящего прямо перед ним ученика. Через его взгляд можно было многое прочитать: усталость, разочарованность, в некоторой степени даже ненависть и отвращение. - Нету у тебя ничего, зря сюда притащили, - Сказал учитель обычным для него голосом. Но вот его собеседника голос заинтересовал. Он был... Странным. Звучал он не гладко, как у нормального человека. Но и чего-то, сильно режущего слух заметно не было. Вдруг Инк понял - интонация. Она менялась. Постоянно. Буквально на каждом слоге. То есть половину слова он, видимо, мог сказать с сожалением, другую с угрозой. Это было плохо заметно, так как говорил Эррор не громко, а значит и интонации были выражены не сильно, но все же заметно это было, - Все! Свободен! Иди уже отсюда! - На этот раз Инк слушал голос собеседника намного внимательнее. Он говорил громче и... В голосе помимо всего всегда было раздражение...       И только спустя ещё секунду Художник понял не то, как сказана фраза, а ее смысл. - А-ах, да, простите, - Он поднялся из-за стола и пошел к двери. Оглянувшись напоследок, он отметил одну необычную для себя вещь и, подумав что все равно сюда больше никогда не вернется, решил уточнить, - А... Жидкость так и должна зеленеть при отрицательном результате?       Эррор с удивлением снова взглянул на колбу. Жидкость и правда начала зеленеть, но медленно, распространяясь причудливыми, но красивыми узорами от того места, куда капнула кровь. - Погоди, - Эррор начал наблюдать за зеленением очень пристально. Спустя несколько секунд он, оторвавшись от колбы, произнес, - Ты прав... В смысле нет! Обычно этого быть не должно! Считай, что тебе крупно повезло, в том, что в этом потоке почти нет учеников-магов. - Это... Это значит, что я зачислен? - дрожащим от волнения голосом произнес Инк. Эррор же, выждав паузу наблюдая все за тем же явлением, коротко ответил : - Да.       Инк вышел из кабинета, дрожащей рукой закрыл дверь и облокотился о стену рядом. Так он стоял несколько минут, пытаясь поверить в реальность происходящего.       "Я. И правда. Зачислен." - лишь от этой мысли у него вновь и вновь перехватывало дыхание.       Отстоявшись пару минут, художник взглянул в ближайшее окно. Оттуда открывался прекрасный вид на отдельную закрытую территорию для учеников магического отделения. На самом деле, он был похож на их, совсем обычный, двор. Большей своей частью. Такая же дорожка для бега. Такие же мишени для стрельбы. Такие же манекены для рукопашного боя. Но в дальней половине был десяток различных снарядов, заинтересовавших его. Все они были совсем разные, и о их предназначении уже настоящий ученик-маг мог лишь догадываться.       Но сейчас было не до разглядывания.       Инк направился к выходу из здания. Где выход из магического крыла на улицу он не знал, но хотя бы запомнил то, как Найтмер привел его сюда. Да и чтобы выйти ему в любом случае пришлось бы вернуться в "родное" крыло, ведь одежду он с самого утра оставил в общей раздевалке.       К тому времени, как художник дошел до дома, уже стемнело. А там ещё ждали зачастую "добрые" соседи по комнате, которые, благо, привыкли к частому отсутствию Инка дома, готовка, подготовка к завтрашней учебе и сбор всех своих вещей для переезда в новое отдельное общежитие для магов. "Как же это все таки необычно - ещё не уметь колдовать, но уже причислять себя к магам." - думал новоиспеченный маг, доделывая все домашние дела.